仿佛那三人,那刀,那爪,那暗器,都只是拂面的微风,不值一提。
独眼巨汉、侏儒、文士三人呆立原地,脸上满是难以置信的骇然。他们全力施为的合击,竟然被对方用一截木头,如此轻描淡写地破去?这怎么可能?!
然而,没等他们从震惊中回过神来,穿行而过的西门吹雪,左手木鞘反手向后,轻轻一点。
点向的,是那文士的后心。
文士汗毛倒竖,羽扇急挥护身,身形暴退!
但木鞘尖端,并无实质接触。
只是隔着数尺距离,遥遥一点。
文士却如遭重击,闷哼一声,脸色瞬间惨白如纸,“哇”地喷出一大口鲜血,踉跄几步,萎顿在地,手中羽扇也无力垂下。
西门吹雪甚至没有回头看一眼。
他继续向前。
走向谷口那几十名惊疑不定、开始缓缓后退的亡命徒。
左手木鞘,依旧斜指地面。
空袖,随风。
他走得不快。
但每一步,都仿佛踏在那些亡命徒的心尖上。
不知是谁先发了一声喊,丢下兵器,转身就逃。
如同推倒了第一块多米诺骨牌,恐惧瞬间蔓延。这些被重金雇佣而来的亡命徒,或许不怕死,但他们怕这种完全无法理解、无法抗衡的力量!怕这种视他们如无物的、冰冷的睥睨!
顷刻间,谷口一片大乱,哭爹喊娘,丢盔弃甲,数十人作鸟兽散,只留下满地狼藉,和那三个面如死灰的首领。
西门吹雪走到谷口,停下了脚步。
他没有追击那些溃逃的小卒。
只是站在那里,背对着峡谷,面对着前方更加幽深、灰雾隐约可见的山林。
阳光终于穿过狭窄的谷口,落在他身上,将那袭旧袍和空荡的右袖镀上一层淡金。腰间的束带上,曾经悬挂“吹雪”剑的地方,此刻空空如也。
但他手中握着木鞘。
他就这样站着。
如同一柄已然出鞘、虽质朴无华、却令万剑低眉的……
古剑。
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