天还没亮透，雾气从地面往上涌，贴着荒草尖儿，灰白灰白的，像一层刚从水里捞出来的薄纱。
展昭站在一座坟前，已经站了一炷香的功夫。
坟不大，土堆早就塌了半边，露出里面潮乎乎的黄土。坟头没有碑，只有一块歪歪斜斜的木板，插在土里，被雨水泡得发黑，上面的字已经看不清了。木板顶上挂着一截褪了色的布条，在风里轻轻晃，像是在招手。
展昭盯着那块木板，盯了很久。
雨墨蹲在他脚边，两只手抱着膝盖，缩成一团。她的脸埋在臂弯里，只露出一双眼睛，骨碌碌地转着，看那座坟，又看展昭，又看四周的荒草。
“展大哥，”她终于忍不住，声音压得低低的，“这坟……是陈三眼的？”
展昭没有回答。
他蹲下来，伸手摸了摸那块木板。木头湿漉漉的，表面长了一层滑腻腻的青苔。他用指甲抠了抠，抠掉一块苔藓，露出底下的字——刀刻的，歪歪扭扭，刻得很浅，被雨水泡得几乎看不见了。
“陈三眼之墓。”
四个字。没有立碑人，没有日期，什么都没有。
展昭的手指停在那个“眼”字上。那个字的最后一笔，拖得很长，一直拖到木板的边缘，像是刻字的人手抖了一下，或者——像是故意的。
他站起来，退后一步。
“挖。”他说。
雨墨猛地抬起头：“挖、挖坟？”
展昭没有看她。他的目光落在坟堆上，落在那半塌的黄土上，落在那块歪斜的木板顶上轻轻晃动的布条上。
“挖。”
雨墨咽了咽口水，站起来，拍了拍屁股上的土。她的手在抖，可她没说什么，只是从腰间拔出那把防身用的短刀，蹲在坟前，开始刨土。
土很松。一刨就散，一散就塌。雨墨刨了几下，整座坟堆就塌了半边，露出底下黑漆漆的、湿漉漉的泥土。
那泥土里，有一股气味。
不是腐臭。是一种很淡的、涩涩的味道，像是——药。
展昭的眉头皱了起来。
他蹲下，抓起一把土，放在鼻子下面闻。土是湿的，凉的，带着一股子潮气，可那股药味，就是从这潮气里渗出来的。
“石灰。”他说。
雨墨愣了一下：“石灰？”
展昭把那把土扔在地上，拍了拍手：“有人在坟里放了石灰。防腐的。”
雨墨的嘴巴张了张，想说什么，却说不出来。她只是看着那座塌了一半的坟，看着那黑洞洞的、什么也看不见的坑。
展昭从她手里拿过短刀，蹲下去，自己刨。
他的动作很快，一刀一刀，土块飞溅。雨墨退后两步，站在他身后，大气都不敢出。
刨了约莫一尺深，刀尖碰到了一个硬东西。
“当”的一声，很脆，在寂静的荒坟间回荡。
展昭的手停住了。
他用刀尖拨开周围的土，露出那个东西的一角。灰白色的，光滑的，在昏暗的光线里泛着幽幽的光。
是骨头。
展昭把短刀插在土里，用手扒开那根骨头周围的土。他的手指触到骨头的瞬间，一股凉意从指尖窜上来，沿着手臂，一直凉到心口。
那骨头很凉。不是泥土的凉，是那种——死透了、凉透了的凉。
他把那根骨头完整地扒出来。
是一根肋骨。不长，不粗，断口处很整齐，像是被什么利器切断的。
展昭把肋骨放在掌心里，翻来覆去地看。
雨墨凑过来，看了一眼，脸色就白了：“这……这是陈三眼的？”
展昭没有回答。他把肋骨放下，继续刨。
第二根。第三根。第四根。
每一根都很细，很轻，断口整齐。不是自然断裂的，是被人拆开的。
雨墨捂着嘴，退了好几步，背靠着一棵歪脖子树，腿在发抖。
展昭刨到第五根的时候，忽然停住了。
刀尖下，有一个东西。不是骨头。是别的什么——圆圆的，滑滑的，在土里半埋着，只露出一小半。
他用手指轻轻拈出来。
是一颗珠子。琉璃的，灰白色，表面有一道细细的裂纹。珠子不大，只有拇指盖大小，可它沉甸甸的，比骨头重得多。
展昭把它举到眼前。
晨光从雾里透过来，落在珠子上。那珠子的表面，有一层淡淡的、幽蓝的光。
他的瞳孔，猛地一缩。
假眼。
陈三眼的假眼。
可这只假眼，和他在福州见过的那只，不一样。那只更大，更亮，嵌在陈三眼的左眼眶里，像一颗死去的星星。这只更小，更暗，表面还有裂纹。
雨墨走过来，看见他手里的珠子，愣住了。
“这……这是什么？”
展昭没有回答。他只是把珠子攥在手心里，攥得紧紧的。
然后他站起来，看着那座已经被刨开的坟。
“这不是陈三眼。”他说。
雨墨的嘴巴张得大大的：“什么？”
展昭的目光落在那堆白骨上：
“陈三眼身高六尺，骨架很大。这些骨头太细，太轻，不像是他的。”
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