夜已经很深了。开封府后堂的窗棂被狂风吹得嘎吱作响，那声音不是连续的，是一阵一阵的——风来了，窗框猛地撞上窗台，“砰”的一声，然后弹回去，吱呀呀地晃几下，下一阵风又来，再撞，再弹。像有人在敲门，敲了又不进来。
院子里的老槐树在剧烈摇晃。不是那种有节奏的、被风推着走的摇，是乱的，东倒西歪的，像一个人在黑暗里挣扎。树枝的影子投在窗纸上，密密麻麻的，忽长忽短，忽聚忽散，像无数只手在挥舞，在抓什么东西，抓不住，又缩回去，又伸出来。
室内的烛火被从窗缝里灌进来的风推得东倒西歪。火苗忽而拉成长长的一条，几乎要灭了，忽而又缩回去，缩成小小的一点，在灯盏里瑟瑟发抖。光在墙上画着圈，一圈一圈的，所有的影子都在晃——桌子的影子，棋盘的影子，两个人的影子，全搅在一起，分不清你我。
包拯与公孙策对坐弈棋。
棋盘是榧木的，很老，边角磨得发亮，棋路纵横的线条里嵌着细细的灰。棋子是云子的，白子温润如凝脂，黑子深邃如墨玉，落在棋盘上，发出清脆的、短促的响声——啪，啪，啪，像雨点打在石板上。
黑白子已经纠缠了大半个棋盘。白子在外围，疏疏朗朗的，像一张还没有收口的网；黑子挤在中腹，密密麻麻的，像一团被困住的蚁群。可细看，黑子并不慌，它们挤在一起，挤得很紧，紧得像一块铁板，白子的网，一时收不拢。
包拯执白，公孙策执黑。
公孙策捏着一枚黑子，悬在棋盘上方，迟迟没有落下。他的眉头皱着，眉心那道竖纹很深，烛火在他脸上跳动，把他的表情切成一片一片的——专注，犹豫，警觉，又回到专注。
“大人这一步，”他开口，声音压得很低，像是在说什么不该被人听见的话，“是要屠龙？”
围棋里的“屠龙”，是杀掉对方一条大龙。一条大龙，几十目棋，一旦被屠，棋局就结束了。可公孙策知道，包拯从来不屠龙。他杀人，不屠龙。
包拯没有回答。他从棋罐里取出一枚白子，两指夹着，慢慢移到棋盘上方。他的手指很长，骨节分明，指甲修剪得很整齐。烛光从侧面照过来，在他手指上镀了一层薄薄的、暖黄色的光。那枚白子悬在那里，像一颗将落未落的星。
“不是屠龙。”他把白子落下。
啪。
那声音很脆，在寂静的后堂里回荡了一下，然后被窗外的风声吞没。
“是引蛇出洞。”
公孙策低头看棋盘。白子落在一个看似无关紧要的位置，远离中腹的战场，偏居棋盘一角。可他的眼睛慢慢眯起来——那枚白子，像一把钥匙，插进了一扇他一直没注意到的门。白子在外围的布局，不是网，是饵。那些疏疏朗朗的白子，不是在收口，是在留门。门开着，等着黑子钻出来。一旦黑子出来，外面的白子就会合围。不是屠龙，是捕蛇。
窗外一道闪电划过。
那光太亮了，亮得像白昼突然闯进来。窗纸被照得透明，上面那些树枝的影子一瞬间消失了——不是消失了，是被更强的光盖住了。然后光灭了，影子又回来，比刚才更黑，更密，晃得更厉害。
棋盘被闪电照亮了一瞬。公孙策看清了局势——白子在外围布成一个大圈，圈的东面留着一个缺口。那个缺口不大不小，刚好容得下一队黑子通过。可缺口外面，是一片白色的海洋。
白子不是被围。白子是在等。
公孙策抬起头，看着包拯。
包拯的脸在重新聚拢的烛光里显得格外沉静。他坐在那里，背挺得很直，双手放在膝盖上，目光落在棋盘上，可公孙策知道，他没有在看棋。他在看别的东西。很远的东西。二十年前的东西。
“大人怀疑谁？”公孙策的声音很轻。
包拯没有回答。他站起来，椅子在地上刮了一下，发出刺耳的“吱——”的一声。他走到窗前，推开窗。
狂风灌进来。
那风不是一阵一阵的了，是持续的，像一条看不见的河流，从窗外涌进来，撞在包拯身上，把他的衣袂吹得猎猎作响。桌上的烛火猛地矮下去，矮到只剩一豆，在灯盏里疯狂地跳，像一只被踩住尾巴的猫，拼命挣扎，不肯灭。
满室摇曳。所有的影子都活了。桌子的影子在地上爬，棋盘的影子在墙上扭，公孙策的影子被拉得又长又扁，贴在身后的屏风上，像一幅被揉皱的画。
包拯站在窗前，望着外面的天。
天是黑的。不是那种安静的、墨一样浓的黑，是乱的、碎的黑。云层被风推着，跑得飞快，一块叠着一块，一块撕开一块。月亮偶尔从云缝里露出来，惨白的，冷冷的，照一照院子里的狼藉，又被云吞进去。树枝在风里抽打着空气，发出“呜呜”的声音，像有人在哭。
远处传来雷声。
不是一声，是连续的，闷闷的，从天的这一头滚到那一头，像有人在头顶推一块巨大的石头。那声音不响亮，可沉，沉得压得人喘不过气。窗纸在雷声里簌簌发抖，桌上的茶杯里的水面荡起一圈一圈细密的涟漪。
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