张麒麟没说话。
他只是把那块大排夹起来，送进嘴里。
糖醋的，酸甜适口。
他慢慢嚼着，嘴角微微弯了一下。
下午黑瞎子摊在廊下晒太阳。
阳光暖融融的，晒得人骨头都酥了。
他半眯着眼睛，像一只懒洋洋的猫，手指无意识地在扶手上敲着拍子。
张拂林从外面回来，手里拎着半扇羊。
黑瞎子闻着味儿就坐起来了。
“叔，这干嘛。”
张拂林把羊拎进厨房，头也不回：“烤半只羊。”
黑瞎子：“……”
那另外半只呢，嗯，知道了，大概是羊汤。
他扶着门框，看着张拂林利索地支起架子、点火、腌肉，动作行云流水，一看就是老手。
“叔，”他说，“这太隆重了。”
张拂林把羊架上火，抬眼看他。
“你吃不吃。”
黑瞎子咽了咽口水。
“……吃。”张拂林没说话，低头翻肉。
火光映在他脸上，把他的轮廓镀上一层暖色。
黑瞎子靠着门框看了一会儿，忽然说：
“叔，哑巴以前吃过烤全羊吗。”
张拂林手上动作顿了顿。
“……吃过。”他说，“很小的时候。”
不过这个没吃过，那个吃成小花猫了，还话多的很，不像这个暗地里使坏，那个没脑子。
这个脑子也不多。
他没说那是哪一年。
他只是继续翻着肉，火舌舔舐羊皮，发出滋滋的声响。
黑瞎子没再问。
他只是拖了个小板凳，在火堆旁边坐下来。
“叔，我帮你看火。”
张拂林看他一眼。
黑瞎子蹲在火边，神情专注，像一只大馋猫。
张拂林收回目光，嘴角的纹路似乎柔和了一点。
那晚的烤全羊外焦里嫩，表皮酥脆，肉质鲜嫩多汁。
黑瞎子吃得满手是油，嘴唇泛着亮光，额头沁出细密的汗。
张麒麟坐在旁边，用帕子给他擦手。
黑瞎子由着他擦，自己又撕了一条羊腿。
“哑巴，”他边嚼边说，“你爹这手艺绝了。”
张麒麟没说话，只是把他嘴角蹭到的一点孜然抹掉。
黑瞎子低头继续啃。
张拂林坐在廊下，手里端着一杯茶，看着院子里这一幕。
白玛从屋里出来，在他旁边坐下。
“烤得不错。”
“嗯。”
白玛顺着他的目光看过去，小官低头给小齐擦手的侧脸，小齐啃羊肉啃得眉飞色舞的得意模样。
她轻轻笑了一声。
“像不像小时候。”她说，“你给小官烤兔子，他也是这样守在旁边等。”
张拂林没说话。
他低头喝了一口茶，茶已经凉了。
“像。”
白玛还是很满意的，在她和拂林持续的投喂下，瞎子总算是圆润起来，越来越好看了。
老喇嘛这几天过得很清净。
小院热闹，但他的禅房在最里进，关上窗便是一方寂静的世界。
他每日诵经、打坐、抄写贝叶经，偶尔听见前院传来黑瞎子的笑声，便知道今日又有好菜。
他不去凑热闹。
因为白玛都会给他们送。
活佛自有活佛的缘法，他只是一个守着经卷的老僧。
然后传承一个贵客。
但这日午后，他听见院门被轻轻叩响。
“请进。”
门被推开，探进来一颗毛毛的脑袋。
“大师。”
老喇嘛抬眼，不是白玛。
黑瞎子站在门口，手里捧着一只食盒。
“今天哑巴做了手抓饼，羊肉的，凉了就不好吃了，给您送一份。”
老喇嘛看着他。
黑瞎子被他看得不自在，把食盒往桌上一放，转身要走。
“贵客。”
老喇嘛唤住他。
黑瞎子停下脚步，以为他要说什么。
老喇嘛打开食盒。
手抓饼还温热，层层酥脆，羊肉馅料饱满，香气扑鼻。
他拈起一块，咬了一口。
黑瞎子没回头，背脊却绷紧了，难道要说什么奇奇怪怪的话。
结果老喇嘛说：“好吃。”
黑瞎子：。。。。。
他的肩膀松下来。
“那您慢慢吃。”
他头也不回，快步走了。
这个老喇嘛逗他。
老喇嘛望着那扇晃动的门，慢慢把饼吃完。
他净了手，铺开一张空白的画纸。
磨墨。
研朱砂。
调藤黄。
笔尖在砚边舔了又舔。
他想起很多年前，有人曾经问他：你觉得一个人可以等多久。
他答不上来。
如今他知道了。
笔落纸上。
线条流泻，墨色晕染。
老喇嘛垂眉敛目，笔尖游走如风，沙沙声是禅房里唯一的响动。
他画的是一个人。
一个人站在风雪里，望着远方。
远方没有路，没有灯火，没有归人。
但他一直在那里站着。
墨迹渐干。
老喇嘛搁下笔，望着那幅未竟的画。
窗外传来黑瞎子的声音：“哑巴，今晚还炖汤吗。”
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