他能看很久，很久。
马雪艳有时候笑他：“你看够了没？”
他摇头：“看不够。”
下午，晴晴醒着的时候，他就抱着她在院子里转。看那些晾着的小衣服，看那棵老槐树，看天上飘过的云。他一边走一边跟她说话，说牧场的事，说那些牛的事，说老张，说周场长，说那头老黄牛和它的小牛犊。
晴晴当然听不懂。可她听得认真，眼睛一直盯着他，偶尔咿咿呀呀地回应几句，好像在说：爸爸，你继续说，我爱听。
他给她唱歌。唱那些小时候母亲唱过的歌，唱那些在电视里听过的歌，唱那些自己瞎编的歌。他五音不全，唱得跑调，可晴晴从来不嫌弃。她听着听着，就笑了，笑得眼睛弯成月牙。
马雪艳在旁边笑得直不起腰：“你这是唱歌还是念经？”
他一本正经地说：“唱歌。晴晴爱听。”
晚上，晴晴睡了，他就和马雪艳坐在院子里，聊那些有的没的。聊牧场的事，聊家里的事，聊晴晴的那些小小的进步。夜风凉凉的，吹在脸上很舒服。天上的星星很多，密密麻麻的，像撒了一把碎银。
“普同，”马雪艳忽然问，“你在那边，想我们吗？”
他点点头。
“想得厉害吗？”
他想了想，说：“厉害。特别是晚上，躺在床上，看着晴晴的照片，想得睡不着。”
马雪艳靠在他肩上，没说话。
过了好一会儿，她轻声说：“我们也是。晴晴有时候晚上会醒，醒着就盯着门口看，好像在等你回来。”
吴普同听着，心里又酸又暖。
他伸出手，揽住她的肩。
两个人就那么坐着，看着天上的星星，听着远处的狗叫。
第二天，他又抱着晴晴，哪儿都没去。
第三天，还是这样。
母亲看不下去了，说：“你好不容易回来一趟，不出去走走？看看老同学？”
他摇头：“不想去。”
父亲也劝：“去村里转转，跟大伙儿说说话。”
他还是摇头：“不去。”
他就想守着晴晴。就想看着她，抱着她，听她咿咿呀呀地说话。三天太短了，短得他舍不得浪费一分钟。
第三天晚上，晴晴睡了，他坐在床边，看着她的脸，看了很久。
马雪艳走过来，在他旁边坐下。
“明天要走？”她轻声问。
他点点头。
“几点？”
“下午三点那趟车。”
马雪艳没说话。她伸出手，握住他的手。
两个人就那么坐着，看着床上那个小小的、熟睡的身影。
过了很久，马雪艳轻声说：“下次什么时候回来？”
吴普同想了想：“得看牧场那边。顺利的话，一个月后吧。”
马雪艳点点头，没再问。
第二天下午，吴普同该走了。
他抱着晴晴，亲了又亲，舍不得放下。晴晴醒着，睁着那双黑亮的眼睛，看着他。那眼神那么干净，那么纯粹，看得他心里又软又酸。
马雪艳在旁边，眼眶红了，但没哭。
母亲站在门口，背过身去，偷偷擦眼泪。
父亲坐在堂屋里，抽着烟，不说话。
他把晴晴递还给马雪艳，最后看了一眼那张小小的脸。
“晴晴，”他轻声说，“爸爸走了。等爸爸回来。”
晴晴看着他，忽然张开小嘴，发出一声：“爸……爸……”
那声音细细的，嫩嫩的，像一根最细最软的线，牵在他心上。
他的眼泪差点下来。
他转过身，拎起旅行袋，快步走出院子。
走出巷子，走出村口，走上那条通往县城的路。他一直往前走，没回头。
可他知道，那双黑亮的眼睛，会一直在他心里。
下午三点，吴普同上了去行唐的大巴。
车上人不多，他找了个靠窗的位置坐下。车开动的时候，他掏出手机，打开相册。
这三天拍了好多照片。晴晴睡着的样子，晴晴醒着的样子，晴晴被他抱着的样子，晴晴被马雪艳抱着的样子。他一张一张地翻，一张一张地看。
翻到一张的时候，他停住了。那是昨天拍的，晴晴坐在他腿上，抓着他的手指，笑得眼睛弯成月牙。阳光从窗户照进来，落在她脸上，把那张小脸照得发亮。
他看着那张照片，看了很久很久。
手机震了一下。是马雪艳发的短信：
“晴晴睡了。刚才一直盯着门口看，好像在等你回来。”
他看着这几个字，眼眶有些发热。他回复：
“我也在想她。照顾好自己，照顾好她。”
点发送。他把手机贴在胸口，靠着椅背，闭上眼睛。
耳边，仿佛还响着那一声“爸爸”。
细细的，嫩嫩的，像一首永远听不够的歌。
车子摇摇晃晃地开着。窗外的田野一片片掠过，玉米已经长得很高了，绿油油的，在风里哗啦啦地响。
他睁开眼睛，看着窗外那片绿。
心里又酸又暖。
这就是当爸爸的感觉吧。
怎么都放不下。
怎么都不想放下。
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