我对着走廊喊了三声，没人回应。整层楼静得可怕，隔壁房间的电视声、远处电梯的“叮咚”声，全都消失了，只有我的呼吸声在空荡的走廊里撞来撞去，像被什么东西弹了回来。我退进房间，刚要关门，看见楼梯口的阴影里站着个模糊的人影，穿着深色长裙，发髻高耸，正慢慢往我这边走。
我“砰”地关上门，反锁，用椅子抵在门后。后背贴着门板滑坐在地，心脏跳得像要撞碎肋骨。透过猫眼往外看，走廊空空荡荡，脚印淡得几乎看不见，只有楼梯口的声控灯还亮着，光线下的地毯泛着诡异的油光。
这时，床尾传来“啪嗒”一声。我猛地转头，看见画框掉在了地上，玻璃碎了一地，画纸从木框里滑出来，背面朝上。我壮着胆子走过去，用脚尖把画纸勾过来——背面是米黄色的卡纸，上面用铅笔写着一行字，笔迹娟秀：“等你很久了。”
字的末尾画着个小小的笑脸，嘴角咧得很开，像在哭。
天亮时，烧退了些，但头还是昏沉得像灌了铅。我盯着地上的碎玻璃看了很久，玻璃碴反射着晨光，每个碎片里都映着我的影子，可每个影子的表情都不一样，有的在笑，有的在哭，有的正睁大眼睛盯着我。
打扫卫生的阿姨来敲门时，我还坐在地上。她看见满地狼藉，眉头皱成个疙瘩，嘴里念叨着“又是这样”。“这画邪门得很，”她用扫帚清扫玻璃碴，动作麻利得像在处理什么司空见惯的东西，“前两年有个小伙子，也是住这房，半夜说画里的人冲他招手，吓得光着脚跑出去了。”
“她总变吗？”我捡起一块没沾灰的玻璃，碎片里的我正咧着嘴笑，嘴角咧到耳根，不像我的表情。
“可不是嘛。”阿姨把碎玻璃倒进垃圾桶，发出“哗啦”的脆响，“有时是湖，有时是山，有次我进来换床单，看见画里是这酒店的走廊，连2104的门牌号都清清楚楚。”她压低声音，往画框的方向瞟了瞟，“老员工说，这画是活的，里面住着东西。”
退房时，前台的小姑娘正对着镜子补口红，唇线画得歪歪扭扭，像条蠕动的虫。“2104房啊，”她抿了抿嘴，口红沾在牙齿上，“上周有个大姐投诉，说半夜看见画里的女人在梳头，梳下来的头发从画里掉出来，缠在她脚脖子上。”她抽出张纸巾擦牙齿，动作突然顿住，“对了，你枕头底下没发现什么吗？”
我的心猛地一跳。昨晚慌乱中没注意，现在想来，睡觉时总觉得后颈痒痒的，像有头发在蹭。
“之前住的客人，枕头底下总有些奇怪的东西。”小姑娘的声音压得更低了，“头发、碎玻璃、画颜料……有个大哥还摸出过半支口红，颜色跟血一样。”
走出酒店时，阳光刺得我睁不开眼。回头望了眼2104的窗户，窗帘拉得严严实实，可我总觉得有双眼睛在窗帘后面盯着我，灰蓝色的，像浸在水里的玻璃珠。
怪事是从回家后的第三天开始的。我总在半夜听见“咔哒”声，像画框被风吹得撞墙。有次起来喝水，客厅的白墙上突然多了道印子，形状和酒店那幅画的木框一模一样，印子边缘泛着淡淡的褐色，像画颜料蹭上去的。我用湿布擦了三遍，印子没掉，反而晕开了，像滴在宣纸上的墨。
第七天加班到深夜，打开家门的瞬间，那股熟悉的霉味裹着湖水的腥气扑面而来。客厅的灯没开，月光从阳台照进来，落在沙发后的墙上——酒店那幅湖景画赫然挂在我家墙上，木框掉漆的地方、玻璃的裂缝，连画里枯树的枝桠数都分毫不差。
更吓人的是，画里的女人正从湖水里往外爬。深褐色的长裙湿透了，贴在身上，勾勒出单薄的轮廓。她的头发披散着，遮住半张脸，露出的眼睛是灰蓝色的，瞳孔里映着我惊恐的脸。她的手已经伸出了画框，指尖沾着墨绿的湖水，在墙上留下道细长的水痕，正往我的方向蔓延。
我反手带上门，后背抵着门板滑坐在地，钥匙串“哐当”掉在地上。再抬头时，墙上空空的，只有片水渍，形状像幅画。可地毯上多了根长头发，黑得发亮，尾端微微卷曲，和酒店画框裂缝里的那根一模一样。
手机突然震动起来，屏幕亮起，照片相册自动弹开。最新的相册名叫“我的画”，里面全是酒店2104房的照片：床尾的画在不同时间变换着模样，有时是肖像，有时是酒店走廊，有时是片漆黑的湖水。最后一张照片是凌晨三点十七分拍的——正是我看见肖像画的时候，画里的女人正对着镜头笑，嘴角咧得很开，露出尖尖的牙，珍珠胸针在她领口闪着红光，像滴凝固的血。
我托做酒店经理的朋友查2104房的档案时，他正在打吊瓶，手背贴着胶布，脸色白得像纸。“你也中招了？”他看见我，往旁边挪了挪输液管，“前阵子我值夜班，去2104房检查，看见画里的女人冲我招手，第二天就得了肺炎，烧到40度。”
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