夜雨将至，州府城墙像一圈被黑墨浸过的弧线。
灯火在檐下垂落，风吹过瓦缝，发出细碎的啮咬声。
郭嘉站在新绘的兖州舆图前。白绢上，城、渠、田、渡口，皆以极细的朱线相连；他用檀色的指节点在几处微不可察的交汇点上，像在弹一首看不见的曲。
他的眼底掠过极浅的亮，似星子映在井水里。
“开始吧。”他说。
屋内另一个影子从梁间落下，轻而无声。那是鸩，黑衣束得极紧，袖口藏针，后腰一枚短刃。她抬眼望他，眼神冷静，像一尾在深潭里游的鱼。
“今晚是你的试炼，”郭嘉道，“不为功，不计首级，只求四处‘无痕’。”
他用竹签在图上点出四处：赋税司的账房、北市的赌坊、孙姓豪族的内院书斋，以及新修渠首的闸室。
“在账房，你只需让一本簿子多一页；在赌坊，把一枚筹码换成空心的玉；在书斋，放下一句无人能懂的诗；在闸室，拨动一下风向。四处都要有人‘经过’，但都不能记住你。”
鸩点头。她的声线极轻：“若有意外？”
“意外就是你要的第二把门。”郭嘉看着她，“门不会为你开，你得学会如何把门‘忘掉’。”
他转身，袖中滑出一方小小的丝帕。帕上绣着一只飞鸟，只绣了半边翅。他把帕递给她：“你要学会的，是让它在风里补齐另一边。”
鸩收好，不再说话。她贴墙，顺檐，掠过一道道密布的暗影，像从梁木里生出的风。
——
城东的赋税司，夜里仍亮着灯。黄纸如一片片干草堆着，墨香浓得近乎苦。
账房先生打盹，拨着算盘珠，指尖留下微不可察的黑印。鸩从窗棂间滑入，姿态像一缕影停在空中。她不去碰那堆账纸，先看了烛火的摇摆，再看墙上铜漏的滴答。
她放慢呼吸，随滴水的节拍轻轻挪步。她认出那本要“多一页”的簿子——封皮边角磨得最薄，说明经手最多。
她从袖中抽出一页完全仿制的纸，厚薄、行距、边界，都压得像影子套影子。
她用一根极细的骨针撬开线边，针尖蘸极淡的米汤，贴上那一页，再用掌心的温度将纤维“说服”。她不去写任何字，空白本身就是最大的噪音。
离开时，她停在门槛，目光垂向一只鞋。那是账房先生的鞋，鞋底有泥，来自渠首。她把泥的方向记在心里，像顺手捡了一片风。
——
北市的赌坊，人声正热，却不是喧哗，是那种压着嗓子却满是火的笑。
鸩混在来往的袖与肩之间，借别人的足迹走路。她买了一把扇子，扇面上绘一尾鲤鱼，鱼眼用金粉点过，微光在灯下浮动。
她将一枚普通筹码握在手心，另一指甲轻轻划开袖里那枚空心玉筹，碎屑细如盐，落在手心里，和汗混在一处。
她站在一桌旁观战，扇子开合间风纹隐显。她把两枚筹码在扇面上轻轻一敲，声音完全一样，然后把空心的那枚放回筹盆，另一枚留下，像把人群里的一个眼神换了位置。
正要退身，赌桌尽头有个眼尖的伙计忽然停住了动作，鼻翼轻轻动了一下。那是训练良好的嗅觉——城里训练营出的捕犬，嗅得出铁与血。
鸩侧头，扇面遮住半边脸，那伙计的目光却从扇沿和她的耳际扫过，停了半瞬。
风从门缝里灌进来，吹起几枚散筹滚到地上。鸩在那一瞬跨过门槛，落地时把扇骨上的一粒鱼鳞“掉落”，鳞片极薄，落到伙计的鞋背。
她不回头，顺着风斜斜而走。她知道，几乎所有人都会弯腰去拾起“价值”，而她丢下的，是一个会在指尖留粉的疑问。
——
孙姓豪族的内院书斋，屏风背后藏着琴。琴上覆着布，布角压着一枚白石。
屋内无人，檀香清浅。鸩走到书案前，翻开一本《周官》。
她不在页上落字，她把一本薄册放在最底层，用书的重量替她藏住薄册的一半。薄册是空白的，封面用朱砂写着四个字：“四月渡河”。
这四字会在某个晚春夜被看见，并被当作“自家备用的暗语”，它会在一场不相干的饭局上被随口提起，再被另一个人带去夜半的棋局。
到那时，它不再属于她，也不会指向她。她要的，只是让这四字像风一样，在这城里“学会走路”。
她拉开一格抽屉，里面放着一串竹牌，刻着牲口数、租佃名。
她摸到那串竹牌的打磨痕迹，想起郭嘉说过的：“人手打磨的东西，会留下他的节奏，摸久了，你能听见他走路的步子。”她把竹牌放回去，改把抽屉推进去时多用了一分力，让抽屉卡得更紧些。
那点紧，会在下次打开时让主人微微皱眉，皱眉时他会想起抽屉里另一件事；那件事，才是她需要它被想起的。
——
渠首的闸室，夜里最稳。
水声像巨兽在睡。鸩绕过石砌的梯阶，摸到闸头的铁键。
她没有动闸，她只是把闸前的破栅栏扶正了一寸，让水流碰撞的角度变了极小的一条线。那条线，会让下游某处泥沙在三天后多沉一点，把一条暗渠的入口“顺理成章”地埋浅半寸。
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