尹喜站在香案旁，望着人群中此起彼伏的叩拜，忽然明白司命星为何要"生死有序"——不是刻板的规矩，是让生者懂得珍惜，让逝者得到安宁，让活着的人带着逝者的份，好好活下去。就像这秋分的日与夜均分，生死也该各安其分，才能让天地的气息顺畅流转。
午后，医工们开始拆除最后一座棚屋，青竹幡被小心地卷起来，要送到观星台的库房封存。宋平抱着狱讼册，在每个曾住过患者的床榻前驻足片刻，像在与过去的日子告别。尹喜走到陈老丈的床榻边，见褥子上还留着司命星的光斑，伸手摸去，暖意从指尖一直传到心里。
暮色降临时，司命星的光芒在夕阳中显得格外柔和。尹喜登上观星台，将《紫气星象录》摊开在石案上，写下：
"秋分日，司命星复明，光芒盛于往昔。关城最后一例重症脱险，疫事终。《甘石星经》'司命明则生死有序'，验之。百日疫病，如飘风过谷，虽摧折草木，终归于宁。盖因天道有常，司命有规，人若顺之，虽危可安。此星此疫，皆示世人：生者当惜生，死者当安死，守此序者，天地佑之。"
写完，他合上竹简，远处传来关城的钟鼓声——那是关闭了百日的城门重新开启的信号，雄浑的钟声在山谷间回荡，像在回应司命星的光芒。百姓们涌向城门，要去关外的田野看看，孩子们的笑声比钟声更亮，像一串串被风吹响的银铃。
尹喜知道，司命星的光芒会一直亮下去，就像这场疫病留下的教训，会刻在关城的土地上。生与死，从来不是对立的两端，而是司命星轨的首尾，首尾相接，才成了完整的循环。就像这秋分，黑夜与白昼均分，却都向着各自的方向延伸——黑夜孕育安宁，白昼催生希望，如此，天地才生生不息。
夜露打湿了观星台的石案，司命星的光芒在案上投下清晰的星影。尹喜轻轻抚摸着那道影子，忽然觉得这颗星离人间很近，近得能听见它的呼吸，就像每个经历过疫病的人，胸口跳动的声音——那是生的声音，是司命星最想听到的回响。
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