面馆里喧闹的人声和食物的热气似乎暂时织就了一个温暖的茧，将门外清冷的晨光和昨夜至今的所有惊魂动荡都隔绝在外。周小兵风卷残云般吃完了面前那碗堆尖冒泡的面条，连碗底最后一点浓稠醇厚的汤汁都仰起脖子喝得一滴不剩，最后甚至下意识地伸出舌头，仔仔细细地舔了舔油汪汪的碗沿，仿佛不愿放过任何一丝油脂和鲜味。直到做完这个动作，他才后知后觉地感到一丝不合时宜的尴尬，讪讪地放下粗瓷大碗，响亮地打了个带着肉香味的饱嗝，一股久违的、扎实的饱腹感从胃里升腾起来，蔓延向四肢百骸。
肚子里有了沉甸甸的热食，血液似乎都流得更顺畅了些，身上暖和了，原本因为极度恐惧、虚弱和麻木而几乎冻结的神经末梢，也似乎被这温暖激活，重新变得敏锐起来。指尖能感受到茶杯的温热，耳朵里重新灌满了面馆里各种嘈杂却充满生活气息的声响。但他依旧不敢抬头看对面的周振华，只是盯着面前那只空空如也、还残留着油渍的大碗，手指无意识地、反复地抠着木头桌面上一条深色的裂缝，仿佛那里面藏着能让他逃离此刻窘境的答案。
周振华也早已吃完了自己那碗面，他没有急着招呼老板结账，只是将手边的粗瓷茶碗推到一边，双手交叠，平稳地放在油腻的桌面上。他的目光沉静，却带着一种千钧的重量，如同实质般落在周小兵那几乎要缩进胸膛里的、低垂的脑袋上。
周围是喧闹的——邻桌几个刚下夜班的工人正大声讨论着今天的工钱，老板娘爽朗地笑着招呼新进来的熟客，后厨传来砰砰的剁骨头声……但这一切嘈杂，仿佛在他们这张桌子周围形成了一个无形的、绝对的静默区。所有的声音都成了模糊的背景音，核心只有这片令人窒息的沉默和周振华那即将开口的低沉声音。
“吃饱了？”周振华终于开口，声音不高，甚至有些平淡，却异常清晰地穿透了周遭的所有喧哗，精准地钻进周小兵的耳朵里。
周小兵身体控制不住地微微一颤，像是被这突然的声音惊扰，低着的脑袋几不可察地点了点，喉咙里发出一个几乎听不见的“嗯”声，像蚊子在哼哼。
“知道刚才吃下去这碗面，值多少钱吗？”周振华又问，语气依旧平稳得像在讨论天气，听不出任何情绪起伏，却让周小兵的心猛地揪紧了。
周小兵愣住了，下意识地抬起眼皮飞快地瞥了一眼空碗，又迅速垂下。他迟疑地、幅度极小地摇了摇头。他的脑子很久没有正经算过这种“小钱”了。在他的世界里，钱的计量单位早已扭曲，动辄是成百上千的输赢，是“翻一番”、“捞回来”的疯狂计算，是欠下几万巨债的恐怖数字。一碗面多少钱？三十？五十？他根本毫无概念，甚至觉得思考这种问题是一种浪费。
“不算这扎实的手工面，不算这熬了一宿的骨头浓汤，”周振华用一根手指的关节，轻轻敲了敲空碗的边缘，发出沉闷的笃笃声，像是在敲击某种警钟，“光是上面这几块结结实实、炖得脱骨的大排骨，这片厚实、酱香浓郁的牛肉，这个用香油煎得边缘焦脆、蛋黄流心的荷包蛋，”他一样样数着，语气平实，却勾勒出刚才那碗面的丰盛和实在，“零零碎碎加起来，得小三十块钱。”
他顿了顿，目光如同精准的秤，称量着每一个字的份量，然后稳稳地落在周小兵身上：“这三十块钱，小兵，你琢磨琢磨，是怎么来的？”
“要是让你现在去后山给我扛那些修水渠用的木头，”周振华的声音不高，却像铁锤砸在实心的木桩上，一下一下，沉重无比，“一根百十来斤，扛一趟，汗流进眼睛里蜇得生疼，肩膀磨破皮，吭哧吭哧走两三里山路，工头最多给你五块钱。这碗面，你得扛整整六根木头，不歇气地干一上午，汗珠子摔八瓣，才能挣回来。”
“要是让你去我家果园里，跟着你德顺伯他们给果树刨坑施肥，”他换了个场景，语气依旧平稳，“那锄头抡起来，一下一下，腰得弯下去，土坷垃得敲碎，肥料得撒匀。弯大半天的腰，累得晚上躺炕上直哼哼，一天工钱也就四五十。这碗面，抵得上你大半天弯下去的腰。”
“要是让你去镇子东头的码头上，跟着那些装卸工扛包，”周振华的目光似乎能穿透墙壁，看到远处繁忙而艰辛的码头，“一百斤一袋的粮食或者化肥，扛上肩，走过那颤巍巍的跳板，送到船舱里，一趟挣个块儿八毛。来来回回几十趟，肩膀肿了，腿打颤了，才能挣回这碗面钱。”
周小兵的头垂得更低了，几乎要埋进自己的胸口，肩膀不受控制地微微缩起，仿佛那无形的木头、锄头、麻袋已经压在了他瘦削的肩上，让他不堪重负。他能清晰地感觉到周围食投来的目光，那些目光里或许有好奇，有同情，但更多的是属于踏实劳动者的平静，这让他感到无地自容。
“你觉得，赌桌上，来钱快，是吧？”周振华的声音里依旧听不出丝毫的讥讽或愤怒，只有一种沉甸甸的、近乎冷酷的陈述，像是在陈述一个再简单不过的事实，“手指头动动，骰子一扔，牌一翻，几百几千甚至几万，好像大风刮来的一样。轻巧，痛快，是不是？比扛木头、刨土、扛包轻巧一万倍。”
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