过了望桂桥，江水的气息更浓了。
桥堍下排着几个小摊，他一眼就望见了最里头那个 ——
一块发黑的木牌上刻着 “修配” 两个字，笔锋苍劲，和当年方叔的字迹分毫不差。
摊子不大，摆着一张旧木桌，上面放着锤子、锉刀、针线等工具，整齐有序。
桌旁靠着一把竹椅，坐着个穿洗得发白的青布衫的老人，头发花白如雪，脊背却依旧挺得笔直。
他正低头专注地缝补一只旧鞋，指尖粗糙却灵活，银针在布料间穿梭。
眼角那道疤痕，在阳光下格外清晰。
是方叔。
真的是他。
三十年的时光，像一把刻刀，在他脸上凿出深深的沟壑，把乌黑的头发染成霜白，可那挺直的脊背，那微微蹙眉的神情，还是和记忆里一模一样。
吴薏仁站在巷口，脚步忽然就钉住了。
他看着那个熟悉的背影，喉咙像是被什么东西死死堵住，千言万语涌到嘴边，却一个字也说不出来。
他想起当年自己刚穿越过来，是方叔把他背回去，宽厚的手掌拍着他的背，粗声粗气地喊 “这小子命硬，死不了”。
想起他跟着方叔学拳，整日扎马步，方叔板着脸说 “功夫是练出来的。”
然后他的腿每天都在打颤，跑堂时打碎了好几个茶杯。
想起他踏上修仙路的前一晚，他和方叔默契一笑，一切想说的话，都在酒里。
然后，就是三十年。
三十年的分离，三十年的思念，三十年的等候。
吴薏仁深吸一口气，压下喉咙里的哽咽，一步一步，朝着那个小摊走去。
他走得很慢，像是怕惊扰了这场跨越半生的重逢。
离摊子还有几步远时，老人像是察觉到了什么，缓缓抬起头。
那双眼睛，曾经锐利如鹰，如今却蒙着一层岁月的浑浊，可当他的目光落在吴薏仁脸上时，猛地一颤。
手里的针线 “啪嗒” 一声掉在木桌上。
四目相对。
风停了，桂花的香气凝在空气里，连江水的流动声都听不见了。
老人的眼神从迷茫，到错愕，再到难以置信。
他那双饱经风霜的手，微微颤抖着抬起来，指尖悬在半空，却没有落下。
他的嘴唇翕动了两下，喉结滚了滚，依旧没说出一个字。
吴薏仁看着他，眼眶里的泪终于忍不住，顺着脸颊滚落。
“方叔。”
他轻轻唤了一声，声音沙哑得不成样子。
这一声落下，老人猛地站起身。
他的动作带着几分老态的笨拙，却依旧透着当年习武之人的利落。
他没有扑过来，只是站在那里，死死地盯着吴薏仁，那双浑浊的眼睛里，翻涌着惊涛骇浪，却硬是没让一滴泪掉下来。
良久，他才从喉咙里挤出三个字，声音粗粝得像磨过的砂石：
“吴小子。”
就这三个字，耗尽了他所有的力气。
他的胸膛剧烈起伏着，像是在压抑着什么，脊背却依旧挺得笔直，半点没有佝偻的样子。
吴薏仁再也忍不住，快步上前，伸手抱住了他。
怀里的身躯，早已不复当年的魁梧，变得瘦削而嶙峋，可那骨子里的刚毅，半点没减。
方正的身体僵了僵，随即，粗糙的手掌缓缓落在吴薏仁的背上，力道很重，一下一下地拍着。
“回来就好。”
他只说了这四个字，声音很沉，却带着千钧的重量。
没有哽咽，没有落泪，只有那双按在吴薏仁背上的手，微微发颤，泄露了他心底翻涌的情绪。
吴薏仁的眼泪流得更凶了，他把脸埋在方叔的肩头，哽咽道：“我回来了，方叔。”
方正没再说话，只是拍着他的背，一下又一下。
桥边的风又起了，吹得木牌轻轻摇晃，发出吱呀的声响，吹落的桂花沾了两人的肩头，像一层细碎的雪。
过了许久，方正才松开吴薏仁，却依旧攥着吴薏仁的手腕，攥得紧紧的，像是怕一松手，他就会再次消失。
方正抹了把脸，指尖划过眼角，却没留下任何湿痕。
目光扫过摊子上的工具，又落回吴薏仁脸上，神情慢慢平复下来，只是眼底深处，藏着一丝难以察觉的疲惫。
他没提当年为何关了茶馆，没提为何来到桂城，没说为何做起了修配的营生，只是转身从桌下摸出一个粗瓷水壶，倒了两碗凉茶，递了一碗给吴薏仁。
茶水带着几分苦涩，入喉却格外解渴。
两人坐在桥边的石凳上，看着江水缓缓东流，远处的乌篷船慢慢划过水面，留下一道淡淡的水痕。
方叔絮絮叨叨地说着桂城的气候，说江水的涨落，说街坊邻居的琐事，语气平淡得像在说别人的故事。
可他从头到尾，没提林瑶现在在哪。
吴薏仁握着温热的茶碗，看着方叔布满老茧的手，那双手曾经能挥拳退敌，能做出喷香的饭菜，如今却只握着锉刀和针线。
他的心，一点点沉了下去。
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