陈远突然站了出来：“规矩是死的，人是活的。村里就要渴死了，还守什么规矩？我去求！”
他提着最后半桶存水，走到溪边，认认真真地洗手、洗脸，还梳理了头发。这不是做给谁看，而是他突然觉得，若真有山神，自己这些日子的怀疑和冒犯，确实需要洗净。
来到井边，陈远双膝跪下。这次不是敷衍，是真的跪下了。
“山神……”他开口，却不知该说什么。求水？可自己凭什么求？道歉？为那块扔进井里的石头？
他忽然想起盲眼婆婆的话：你心里有堵墙。
是啊，那堵墙叫“不信”。不信神秘，不信超越理性的事物，甚至不信这片土地千年来传承的智慧。他用学识筑起高墙，把一切无法解释的都挡在墙外。
“我不是来求水的。”陈远对着深井说，“我是来道歉的。为我的傲慢，为我对这口井、对这座山、对村里所有人的不敬。”
他磕了三个头，额头抵在冰凉的井沿上。
寂静。长久的寂静。
就在陈远准备起身时，他听到了水声。很轻，很细，像春蚕食叶，像夜雨敲窗。接着，水声越来越大，如珠落玉盘，如溪过山涧。
泉水涌出来了！在不是春分也不是秋分的普通夏日，在干旱三个月后的黄昏！
陈远颤抖着捧起泉水，喝了一口。清甜从舌尖直达心底，那滋味无法形容——不是糖的甜，不是蜜的甜，而是一种清澈的、干净的、让人想流泪的甘美。
他取回的水救了村子。更神奇的是，次日清晨，山里下起了雨。
雨停后，陈远再次来到井边。老石匠正在那里等他。
“明白了？”老人问。
陈远点头，又摇头：“还是不明白水从哪来。”
“那就对了。”老石匠笑了，“有些事不需要明白，只需要敬畏。你看这山，看这树，看这石头——它们存在了千万年，我们才活几十年，凭什么用我们那点可怜的‘明白’，去丈量天地间的奥秘？”
陈远忽然懂了。醴泉是不是神话不重要，重要的是它教会人的东西：在索取之前先尊重，在使用之前先感恩，在质疑之前先理解。那洗心跪拜的仪式，不是迷信，而是让自己谦卑下来的方式。人一谦卑，心就干净了；心一干净，就能看见比泉水更珍贵的东西。
多年后，陈远成了村里的老师。每年春分秋分，他都会带着孩子们去取水。第一课永远是：“把手洗干净，把心也洗干净。”
有个孩子问：“先生，如果心里脏了怎么办？”
陈远指着远处的太行山：“你看，山永远在那里。你扔石头，它不记恨；你跪拜，它不骄傲。你只要愿意洗，什么时候都不晚。醴泉的水会干，但天地间给你的机会，永远不会干。”
夕阳西下，石井静静立在余晖中。它确实是石头的，但涌出的又何止是水？那是千年传承的敬畏，是人与自然未断裂的联结，是每个时代都需要重新学习的功课：在学会索取之前，先学会尊重；在想要得到之前，先付出诚心。
真正的醴泉，或许不在太行山下，而在每个人洗净尘埃的心里。当你跪下的那一刻，不是跪给神仙，而是跪给天地间那份值得敬畏的、高于人类的秩序。而这份敬畏本身，就是最甘甜的泉水，滋养着文明的根脉，代代相传，永不枯竭。
4、淮南子
老陈头蹲在酒窖里，盯着那瓮新酿的米酒已经整整三天了。
村里人都说他魔怔了。一瓮酒罢了，谁家不酿酒？偏他每天晌午开了窖门，辰时又关上，半夜还提着油灯下去瞧。儿子劝他：“爹，东风还没起呢，您急什么？”
老陈头不说话。他记得祖父临终前拉着他的手说：“咱家这酒，得等东风。”那时他十八岁，如今六十八了，五十年里酿了上百瓮酒，从没见哪瓮酒真能“泛溢”。
可古籍上白纸黑字写着呢——他祖传的《淮南子》批注本，边角都磨毛了。许慎说：“东风震方也，木味酸，相感故也。”高诱又说：“风至而沸动。”最奇的是李淳风的记载，说酒澄清时，清者会随着太阳转。
“您瞧，”这天午后，老陈头指着酒瓮对儿子说，“清酒在东边。”
儿子凑近看。可不是么，瓮中酒液澄澈，那最清亮的一缕，正贴着东侧瓮壁。夕阳西斜时，那缕清亮竟真的缓缓移到了西侧。
“邪门了……”儿子嘟囔。
立春那日，村里刮起了第一场冬风。风从竹林那头翻过来，带着潮湿的泥土气。老陈头清晨开窖时，心跳得厉害。
瓮中的酒，静悄悄的。
“果然只是传说。”儿子有些失望，更多是松了口气——父亲总算能恢复正常生活了。
老陈头却搬了凳子坐在窖口。东风从门缝钻进来，拂动他花白的头发。他忽然想起李淳风后面的话：“虽居深密，非风所至，而感召动也。”
不是风直接吹到，而是感召。
他闭上眼睛，想起祖父酿酒的样子——选米时要对着阳光看，蒸米时哼着古老的调子，下曲时总要选在清晨露水未干时。那些仪式般的步骤，他这些年简化了多少？
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