“我……”他终于发出了声音，嘶哑的，干涩的，如同砂石摩擦的声音，“我叫……我叫……”
他的眼泪流得更凶了。泪水冲刷着脸上的灰尘和血污，露出下面苍白的、布满裂纹的皮肤。那张脸很年轻，看起来不过二十出头，但眼神中却藏着一种与年龄不符的深沉，像是见过太多的事，走过太多的路，等过太多的人。
望走到他面前，蹲下身，看着那张脸。那双深褐色的眼睛，那双沉静而温暖的眼睛，他见过。在很久很久以前，在另一个人的脸上，他见过同样的眼睛。
“你叫什么名字？”望问，声音很轻，很温和。
那个人抬起头，看着望，看着那双光球般的眼睛，看着那张透明的、布满纹路的脸，嘴唇微微颤抖。
“我叫念。”他说，声音嘶哑，却清晰，“思念的念。”
望看着他，沉默了很久。然后，他轻轻笑了。那笑容很疲惫，很苍老，却异常明亮，异常温暖。
“念，”他说，“你知道你为什么叫念吗？”
念摇了摇头。
望伸出手，轻轻放在念的头顶。那只手很冷，很瘦，很透明，但很稳，很坚定，很有力。
“因为有人一直在念着你。”望说，“从很久很久以前，就有人在念着你。初念过你，启念过你，灰、默、望、一念过你，哪吒念过你，寻念过你，持、续、承、念、忆、望、远、星、辰念过你，恒念过你，归念过你，途念过你，继念过我，我念过你。所有守望者都在念着你。念着你的名字，念着你的归途，念着你的到来。”
念的眼泪流得更凶了。他跪在那棵树前，跪在这片碑林中央，跪在那些刻满名字的金属板前，哭得像个孩子，哭得像个走了太久太久的旅人，终于找到了家，终于看到了亲人，终于放下了所有的伪装和坚强。
望没有安慰他，没有劝阻他，没有说“别哭了”。他只是静静地蹲在那里，把手放在念的头顶，等着他哭完，等着他平静下来，等着他准备好。
等了很久，念终于不哭了。他抬起头，看着望，那双深褐色的眼睛中满是泪水，但也满是光芒。
“望前辈，”他说，声音依旧嘶哑，但比刚才清晰了一些，“我找你们找了很久。我找了一辈子，我的父亲找了一辈子，我的爷爷找了一辈子，我的太爷爷找了一辈子。我们家族，四代人，都在找这片碑林，都在找这些名字，都在找这道光。”
他看着那棵树，看着那些叶子上的名字，眼中闪烁着复杂的光芒：“太爷爷说，他的太爷爷的哥哥，走进了一片叫做星渊的地方，再也没有回来。但他不是死了，而是去找一样东西。一样很重要的东西，重要到宁可放弃一切，也要找到。太爷爷等了他一辈子，没有等到。爷爷等了他一辈子，没有等到。父亲等了他一辈子，没有等到。我等我的一辈子，也没有等到。但我不想让我的儿子等，不想让我的孙子等，不想让那些血管里流着他的血的人，一代一代地等下去。所以我要找到他。我要告诉他，我们一直在等他，一直在念他，一直在找他。”
望看着他，沉默了很久。然后，他轻轻笑了。
“你找到他了。”望说。
念愣住了：“什么？”
望指着那棵树，指着那些叶子上的名字，指着那个模糊的、几乎看不清的“寻”字。
“你太爷爷的太爷爷的哥哥，”望说，“叫寻。他在这里。他的叶子在这棵树上。他的光在归途中。他没有忘记你们，没有忘记家，没有忘记那个他抱过一次、亲过一次的三个月大的孩子。他只是走得太远了，远到回不去了。但他一直在念着你们，一直在等着你们，一直在盼着你们。就像你们念着他、等着他、盼着他一样。”
念抬起头，看着那片叶子，看着那个模糊的“寻”字，眼泪又流了下来。但这一次，他没有哭出声，只是静静地流着泪，静静地看着那个名字，静静地和那个从未见过、却念了一辈子的亲人，隔着无尽的岁月和无尽的虚空，对视着。
望站起身，走到那棵树前，伸出手，轻轻摘下了一片叶子。那片叶子很小，很嫩，几乎透明，上面还没有名字。他把那片叶子放在念面前，放在那片碑林中央，放在那些刻满名字的金属板前。
“念，”他说，声音很轻，很庄重，“你愿意成为守望者吗？
念看着那片叶子，看着那个空白的、等待被刻上名字的叶面，心中涌起一股难以名状的情绪。他想起了太爷爷，想起了爷爷，想起了父亲，想起了自己，想起了那些等了一辈子、找了一辈子、念了一辈子的人。他们等的是什么？找的是什么？念的是什么？不是一块金属板，不是一个名字，不是一段传说，而是一道光。一道能照亮归途的光，一道能指引方向的光，一道能让所有人回家的光。
他跪在那棵树前，跪在那片碑林中央，跪在那些刻满名字的金属板前，双手捧起那片叶子。
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