蓝梦是被一阵算盘声吵醒的。
那种声音很脆，很密，像是一颗一颗的珠子被飞快地拨动——噼里啪啦，噼里啪啦——不是一把算盘在响，而是很多把，几十把，上百把，从四面八方涌过来，塞满了整个房间。她睁开眼的时候，猫灵蹲在枕头旁边，尾巴炸成了一个毛球，绿眼睛盯着天花板，整只猫像一张拉满的弓。
“你听见了？”蓝梦的声音还带着刚睡醒的沙哑。
“整个老街都听见了。”猫灵的耳朵压得低低的，“不是算盘。是骨头。骨头碰骨头的声音。”
蓝梦的睡意一下子全没了。她从床上坐起来，赤脚站在地板上。声音是从脚下传来的——不是从楼下，而是从更深的下面，从地底下。像是什么东西被埋在了很深很深的地方，在下面敲打着地板，想上来。
白水晶在口袋里发烫。蓝梦把它掏出来，握在手心里。水晶的荧光比平时亮了十倍，亮得整个房间都像是在燃烧。光芒从水晶里涌出来，渗进地板，渗进水泥，渗进泥土，渗进了很深很深的地底下。
她看见了。
地底下有一个房间。不是地下室，而是一个被泥土包围的、用碎砖和破木板搭成的空间。很小，大概只有两三平方米，像一个坟墓。坟墓里蹲着一个人——不，不是人，是亡魂。一个老头，很老很老了，老到看不出年纪。他的背驼得像一座拱桥，手像枯树枝，指甲又长又黄，像鹰爪。他面前摆着一把算盘——不是真的算盘，而是用骨头做的算盘。算盘珠子是狗的趾骨，一颗一颗的，很小，很圆，被磨得发亮。他用枯树枝一样的手指拨动着那些骨珠，噼里啪啦，噼里啪啦。
他在算账。
蓝梦把意识从地底下收回来，睁开眼睛。猫灵还蹲在枕头旁边，尾巴炸着，看着她。
“下面有人。”蓝梦的声音有些发紧，“一个老头。在用骨头算盘算账。”
“算谁的账？”
“不知道。但他的怨气很重，重到整个老街的地基都在抖。”
猫灵跳下床，走到外间，蹲在水晶桌上，把鼻子凑到水晶球上。梅花契约印发出微弱的荧光，那光芒渗进水球里，水晶球开始旋转，越转越快，越转越快，最后停在了一个画面上。
老街，三十年前的老街。
画面里是一条土路，土路两边是低矮的平房，平房门口蹲着一些老人，在晒太阳、择菜、聊天。一个老头从画面深处走出来，驼着背，穿着蓝色的工装，手里拎着一个麻袋。麻袋在动，像是有活物在里面挣扎。老头走到一个院子门口，把麻袋放下来，解开绳子，从里面掏出一只狗。
一只黄色的土狗，不大，瘦得皮包骨头。它的眼睛很亮，像两颗熟透的板栗。它看着老头，尾巴摇了摇。它以为老头要给它吃的。老头确实给它吃的了——他从口袋里掏出一块馒头，掰成两半，一半扔给狗，一半自己吃了。狗低下头，把那半块馒头叼起来，慢慢地嚼。它的牙不好，嚼得很慢，左一下右一下的。
老头蹲在旁边看着它吃，等它吃完了，从背后摸出一根铁棍。
一下。狗叫了一声。不是普通的叫，而是一种很尖的、像人哭一样的叫声。第二下就没有声音了。铁棍落了很多下。老头的脸上没有表情，像一个在流水线上操作的工人，机械地、精准地、一下一下地砸下去。
狗不动了。老头把铁棍扔在一边，把狗的尸体装进麻袋，扎好口子，扛在肩上，走了。
水晶球的画面转了。同一个老头，同一个院子，不同的狗。黑的、白的、花的、大的、小的、老的、幼的。一只接一只的，被麻袋装着，被扛进那个院子，被铁棍打死，被装回麻袋，被扛走。老头像一台机器，日复一日地重复着同样的动作——掏狗、喂馒头、举铁棍、砸、装袋、扛走。他的脸上从来没有表情。
他杀狗不是为了吃，不是为了卖，是为了钱。
有人给他钱。那些狗的主人不想要了，扔又不敢扔，杀又不敢杀，就找他。一条狗，五十块钱。他负责把狗带走，打死，处理掉。他把狗的尸体卖给收狗肉的人，一条能卖三十块。净赚二十。
他干了二十年。
水晶球的画面停在了最后一幕。老头老了，走不动了，不干了。他坐在那个院子的门槛上，面前摆着一把算盘。他开始算账。不是用数字算，是用狗的命算。一条狗，一颗骨珠。他杀了多少条狗，就要拨多少颗骨珠。他记不清了，二十年，太多了，数不过来了。他用手在算盘上乱拨，噼里啪啦，噼里啪啦。骨珠在算盘上跳，像一群被关在笼子里的狗。
他算不清楚。他永远也算不清楚。所以他一直在算。算了十年，算了二十年，算了三十年。从活人算成了死人，从死人算成了亡魂，从亡魂算成了怨灵。他困在地底下，困在那个用碎砖和破木板搭成的坟墓里，永远地算着那笔算不清的账。
蓝梦跪在水晶桌前面，脸上全是泪。
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