科罗拉多的烈日，像一块烧红的烙铁，无情地炙烤着大地。
空气在热浪中扭曲，塑胶跑道蒸腾起一股特有的焦味。
神崎凛司停下脚步，双手撑住膝盖，胸膛剧烈地起伏。
汗水顺着下颌线不断滴落，在干涸的地面上洇开深色的斑点。
最后一组耐力冲刺榨干了他肺里的最后一丝空气。
训练服紧紧贴在身上，湿漉漉，沉甸甸。
他直起身，抹了把脸，咸涩的汗水刺得眼睛微微发疼。
望着远处依旧刺眼的夕阳，他决定在离开这片土地前，给自己放个小假。
哪怕只是一个清晨。
次日，天光未亮，城市还在沉睡。
神崎换上干净的运动服，绕过肃穆的训练中心，沿着一条早已刻入记忆的路线开始慢跑。
晨风带着落基山脉特有的清冷，拂过皮肤，驱散了连日集训的沉闷。
穿过几个安静的街区，那个由老旧街头篮球场改造的网球场，如同一个被遗忘的角落，静默地出现在视野尽头。
锈迹斑驳的铁丝网围栏，地面纵横交错的裂纹如同老人额头的皱纹。
角落里甚至顽强地探出几丛野草。
没有平整的丙烯酸涂层，没有标准网柱，只有两个歪斜的架子挂着磨损严重的旧网。
然而，就是这个破败的场地，却比任何一座现代化的专业场馆更让神崎感到放松。
这里没有无处不在的监控探头，没有教练锐利的目光，没有数据统计板。
只有网球最原始的模样。
“哟，这不是我们立海大的乖宝宝吗？”
一个慵懒中带着几分戏谑的嗓音，像一颗石子投入平静的湖面。
神崎的脚步戛然而止。
他循声望去，场边那张掉了漆的长椅上，一个熟悉的身影正懒洋洋地窝在那里。
越前龙雅。
他穿着一条松垮的沙滩裤，上身是一件洗得发白、几乎看不出原色的T恤，脚上趿拉着一双人字拖。
他微低着头，专注地剥着一个橘子，修长的手指灵巧地分离着橘皮与果肉。
清晨的阳光斜照过来，在他微卷的墨绿色发梢跳跃。
整个人像一只晒饱了太阳、餍足而慵懒的猫。
“龙雅。”神崎走过去，在他身边坐下。
动作自然地接过对方递来的半个橘子。冰凉的橘皮触感，带着一丝清新的香气。
“听说你在欧洲转了一圈？”龙雅掰下一瓣橘子扔进嘴里，眯着眼打量他。
那眼神像在评估一件有趣的物品。
“个子倒是窜了不少，肌肉也结实了。就是这头发……”
他嗤笑一声，“还是一如既往地招摇，老远就看见了。”
神崎那一头标志性的银灰色头发在晨光中确实显眼。
他没有接话，只是专注地品尝着手中的橘子。
清甜的汁液在口中迸开，瞬间缓解了喉咙因晨跑带来的干渴。
橘子的清香在空气中弥漫。
神崎咽下最后一口，感受着那一点酸甜滑入喉咙。
然后抬眼看向龙雅：“来一局？”
龙雅嗤笑一声，把最后几瓣橘子一股脑塞进嘴里，含糊地说：“急什么？”
话虽如此，他还是慢吞吞地站起身。
弯腰从长椅底下摸索一阵，拽出一把拍线明显松垮、边框布满磕碰痕迹的旧球拍。
随手挥了挥，发出“呜呜”的风声。
“老规矩，十一分，不记分。”
没有猜边，没有热身，甚至没有明确的开始信号。
龙雅就那么随意地站到底线后，手臂一扬。
那颗略显陈旧的小黄球便软绵绵地飞了过来。
轨迹看似寻常，但过网后却带着一种诡异的下坠，像是突然被什么东西拽了一下。
神崎早已习惯他这种不按常理出牌的球路。
脚步迅捷地移动，球拍精准地迎了上去。
“啪！”
清脆的击球声在空旷的场地上回荡。
和训练中心里那些模式化、追求极致效率的击球完全不同。
龙雅的球路堪称天马行空。
时而手腕一抖，削出极薄极转的网前小球，逼得神崎不得不急速上网。
时而又抡圆了胳膊，打出又高又飘、仿佛要融入天空的月亮球，考验着他的耐心。
偶尔还会抽出那种落地后不是向前弹起，而是带着强烈侧旋横向诡异跳动的球。
神崎起初还试图用训练中心灌输的战术逻辑去应对，寻找所谓的“最优解”。
但他很快发现，在龙雅这种毫无规律可言的网球面前，任何预设的战术都显得苍白无力。
他索性放开了手脚，不再执着于一击制胜。
而是沉浸在与每一颗来球对话的乐趣中。
他在西班牙街头领悟的随性写意，在瑞士室内球场磨练的精准控制，在美国训练中心强化的力量爆发。
此刻开始自然地流淌、融合。
他的回球不再是为了得分而得分，更像是一种即兴的创作。
是身体对网球最本能的回应。
“嘿，这球有点意思了。”
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