刻痕深峻有力，笔画间带着股韧劲，显然刻字时用了十足的力道，只是常年与灶台接触，字的边缘被磨得圆润了些，却依旧能看清字形，透着种殷切又沉重的期盼。令狐炎指尖反复摩挲着这两个字，指腹蹭过冰凉的铜面，心里像是被温水泡过，软乎乎的，又带着点说不清道不明的酸涩。
“团圆……”他喃喃自语，脑海里忽然闪过小时候的画面——那年除夕，林振邦拉着他坐在火锅店后厨，围着一口小铜锅吃火锅，锅里的汤咕嘟冒泡，林振邦夹了片肥牛放进他碗里，望着窗外的月亮叹气，说“等你林爷爷回来，咱们一家人围着大铜锅吃顿团圆饭，才算真的过年”。那时候他年纪小，不懂林振邦眼里的期盼，如今看着锅底的“团圆”二字，才忽然懂了那份藏在铜锅里的牵挂。
他正琢磨着刻字人的心思，身后忽然传来窸窸窣窣的脚步声，轻得像老鼠爬，却在寂静的后厨里格外清晰。令狐炎猛地回头，强光灯的光线扫过去，只见一位穿着洗得发白的旧中山装的老者站在后厨门口，中山装的领口扣得严严实实，袖口缝着块浅灰色的补丁，纽扣掉了一颗，用粗棉线随便缝了两针；老者头发稀疏花白，贴在头皮上，额头谢顶得厉害，露出光亮的头皮；脸上皱纹纵横交错，像一张风干的老树皮，深深浅浅的纹路里嵌着灰尘，显得沧桑又疲惫；手里拄着根竹杖，竹杖顶端磨得圆润光滑，带着厚厚的包浆，显然用了许多年。
是福伯，当年“炎黄子孙”火锅店的老侍应，从林振邦开店起就守在这里，一干就是三十年，性子耿直，对林振邦忠心耿耿。令狐炎小时候在店里帮忙，福伯还总偷偷塞糖给他吃。
“是小令狐啊？”福伯的声音苍老沙哑，像被砂纸磨过，说话时带着颤音，目光落在令狐炎身上，浑浊的眼睛里闪过一丝光亮。
令狐炎赶紧起身，顺手关掉强光灯，快步走到福伯身边，伸手想扶他：“福伯，您怎么来了？这地方又脏又乱，您年纪大了，该在家歇着才是。”
福伯摆了摆手，挣开令狐炎的手，拄着竹杖慢慢走近，目光越过令狐炎，落在地上的铜锅上，浑浊的眼睛里瞬间泛起追忆的光，像是透过铜锅，看到了许多年前的光景。他伸出干枯的手，手指瘦得只剩皮包骨头，指节突出，皮肤皱巴巴的，轻轻抚摸着铜锅的锅沿，动作轻柔得像在触碰易碎的珍宝，尤其在摸到锅底“团圆”二字时，指尖反复摩挲，久久不愿挪开。
“来看看……看看这些老伙计最后一眼。”福伯的声音压得很低，带着岁月沉淀的沙哑，“这锅啊……是振邦当年亲手打的，特意去城南请了最好的铜匠，守着铜匠打了三天三夜，铜料选的是最纯的紫铜，说要打一口能传家的锅。”他顿了顿，喉咙动了动，像是在压抑什么情绪，用竹杖轻轻指了指东南方向，声音更低了，“振邦他父亲，也就是你林爷爷，早年战乱的时候去了那边，一去就没回来。振邦打小就盼，盼着他爹能回来，小时候总坐在店门口等，后来长大了，接手了火锅店，就打了这口锅，天天盼，月月盼，年年盼，就盼着老爷子能回来，一家人能围着这口锅，吃顿热热闹闹的团圆饭。”
福伯的声音里带着化不开的怅然，每一个字都裹着岁月的沉渣，让后厨的空气都变得滞重起来，连灰尘都似是落得慢了些。令狐炎蹲在铜锅旁，看着那道裂了缝的“团圆”锅，只觉得胸口发闷，像堵了块石头，喘不过气来。一份跨越海峡的等待，从年轻等到年老，从青丝等到白发，最终还是成了永恒的遗憾，连一面都没能见上。
“可惜啊……”福伯叹了口气，叹气声又轻又沉，像是从胸腔深处挤出来的，“等到振邦自己也走了，老爷子也没能回来。前两年我托人打听，才知道老爷子在那边早就成家了，去年……去年在那边终老了，到死都没再踏回镜海市一步。”
令狐炎没接话，只是伸出手，再次摸了摸那道裂痕，冰冷的铜面透过指尖传来凉意，心里一个念头却像野草似的疯狂滋长：修好它！必须修好这口锅！林振邦盼了一辈子，林爷爷等了一辈子，这口藏着两代人牵挂的铜锅，不能就这么带着裂痕，被遗忘在角落里。
“这锅，裂了。”令狐炎轻声说，语气里带着惋惜。
“嗯，三年前搬东西的时候，小工没留神，把锅摔在了地上，磕出了这么道裂痕。”福伯的声音里满是无奈，“振邦当时看着这道裂痕，站在原地半天没说话，眼睛红红的，后来就把它收进了麻袋，藏在后厨，再没用过。”他又叹了口气，摇了摇头，“破了的东西，就像断了的念想，碎了就难续喽，再怎么修，也回不到原来的样子了。”
令狐炎抬起头，目光落在福伯苍老的脸上，又移到地上的铜锅上，眼神坚定得吓人，像是下定了某种决心：“福伯，这锅，我能修。”他顿了顿，声音提高了些，带着不容置疑的笃定，“我不光要修好它，我还要用它，办一桌‘跨海火锅宴’！”
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