汤姆躺在破屋里，没人敢去看他，也没人敢给他送吃的，最后只能在寒冷和饥饿里等死。那时候林恩还小，躲在自家的门后看，母亲把他的眼睛捂住，声音发颤：“别看，活下去就好，活下去才有希望。”
可活下去，真的好吗？林恩有时候会想。每天为了半块黑面包奔波，看着贵族们坐着华丽的马车，穿着绸缎的衣服，吃着香喷喷的烤肉；看着平民们忍气吞声，连被马车溅了一身泥都不敢抱怨；看着镇外的乱葬岗越来越大，这样的日子，什么时候才是个头？
想着想着，就到了集市入口。这里比路上热闹些，却也更混乱。几辆装饰华丽的马车停在路边，马是上好的西域品种，鬃毛油亮，像黑色的绸缎，马蹄上裹着厚厚的绒布，生怕沾了地上的泥——贵族们连马都比平民金贵。
车夫穿着绸缎做的衣服，颜色鲜亮得刺眼，手里挥着马鞭，对着围过来的平民吼道：“滚开！别挡着贵族老爷的路！要是惊了马，把你们卖了都赔不起！”
一个卖野菜的老妇没来得及躲开，马车从她身边经过时，车轮溅起的泥水正好泼在她身上。泥水顺着她的灰布衣服往下流，把她篮子里的野菜也弄脏了——那些野菜是她早上天没亮就去河边挖的，本来想换点粮食，现在全毁了。
老妇吓得赶紧往后退，缩着肩膀，像只受惊的兔子，用脏得发黑的袖子擦脸上的泥，连一句抱怨都不敢说，只是低着头，嘴里喃喃地说“对不起，对不起，小的不是故意的”。
周围的平民都停下了脚步，却没人敢上前。有人皱着眉，眼神里满是同情，却很快就被恐惧取代；有人叹了口气，声音轻得像风，生怕被车夫听见；还有人赶紧转过头，假装没看见，手指绞着衣角，连呼吸都放轻了——谁都知道，惹了贵族，没有好下场。去年有个平民只是不小心撞到了贵族家的小姐，就被家仆打断了胳膊，最后只能靠乞讨过活，没多久就冻饿而死了。
林恩攥紧了怀里的凝血草，指甲几乎要嵌进掌心，草叶的潮气渗进掌心，凉得像冰，可他的心里却像有团火在烧。
他看着老妇佝偻的背影，看着车夫嚣张的嘴脸，看着马车上那闪着冷光的家族纹章——那纹章上被狮爪踩着的藤蔓，像在嘲笑他的无能。
他想起母亲的死，想起灵植家族的覆灭，想起自己每天的挣扎，拳头在斗篷下握得更紧，指关节泛白。
可他不敢动。他只是个十六岁的少年，连凡躯级的修为都没有——在这个靠修为说话的世界里，他和蝼蚁没什么区别。手里没有像样的武器，只有一把磨得快平了的小刀；身上只有一件破旧的斗篷，连保暖都做不到。
冲上去，只会像去年那个被打断腿的平民一样，甚至可能死得更快。母亲说过，活下去，才能查清真相，才能为灵植家族洗刷冤屈。
林恩深吸一口气，压下心头的怒火，绕开人群，朝着镇中心的“回春药铺”走去。集市里的摊位大多摆着些粗糙的陶器——上面满是裂纹，一看就不结实；发霉的面包——表面长着淡淡的绿毛，却还是有人问价；还有些平民自己织的粗布——颜色灰暗，布料粗糙，却要卖不少钱。
偶尔能看到几个卖肉的摊位，那是给贵族准备的，肉是新鲜的猪肉，泛着油光，价格高得吓人，平民们连看都不敢多看，只能咽咽口水，赶紧走开。
回春药铺在集市的最里面，是镇上唯一一家药铺。铺子不大，木头做的门楣上挂着一块褪色的牌匾，“回春药铺”四个字已经模糊不清，只有“药铺”两个字还能勉强辨认。
柜台后的药柜上摆着一排排陶罐，罐口蒙着布，标签大多已经泛黄模糊，空气中弥漫着一股药味和霉味混合的气息，不算难闻，却透着一股陈旧的死气。
掌柜是个五十多岁的男人，满脸精明，下巴上留着一撮山羊胡，胡子上沾着些灰尘，却舍不得清理。
他的指甲缝里总带着黑泥，像是常年没洗干净，一看就知道是个爱占小便宜的人。林恩走到柜台前，把怀里的凝血草小心翼翼地拿出来，放在柜台上——生怕动作重了，把草叶碰掉，那样掌柜的又要压价了。
“掌柜的，您看看，这凝血草还新鲜，能换多少钱？”他的声音有些沙哑，一方面是早上没喝水，喉咙干得发疼；另一方面是紧张——他不知道这次能换多少面包，要是太少，今天晚上又得挨饿。
掌柜的放下手里的算盘，算盘珠子“噼啪”响了两声，像是在故意拖延时间。他低头看了看柜台上的凝血草，用手指拨弄了几下，指甲划过草叶，留下几道深印，像是故意糟蹋。“啧，”掌柜的皱了皱眉，语气不耐烦，“最近贵族收的魔力结晶少了，药铺的生意也不好做，这草药价跌了。你这三株，最多只能换小半块黑面包。”
“什么？”林恩愣住了，眼睛瞪得圆圆的，“上次我卖两株还能换小半块呢，这次三株怎么还是这么多？您是不是看错了？这草还新鲜着呢，您看这叶子，这根须……”他指着凝血草，想证明自己的草药值更多的钱，可话到嘴边，却越来越没底气——他知道，在掌柜面前，他没有讨价还价的资格。
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