冬岛的小木屋在三个月里渐渐有了“家”的样子。壁炉总是暖的，窗台上摆着卡库从外面找回的、某种耐寒的白色小野花。沈青学会了用冰湖里的鱼炖汤，路奇会沉默地喝完，然后说“咸了”或“还行”。卡库经常不见人影，但每次回来都会带点东西，有时是冻硬的野果，有时是奇怪的矿石。
那天下午，沈青在厨房收拾。窗外雪下得不大，一片片安静地落。她擦干盘子，抬头看向窗外，想看看路奇回来了没。
她的动作停住了。
窗外，那些原本洁白蓬松的雪，正以一种肉眼可见的速度，失去光泽，变得灰暗、板结，像陈年的石膏粉末。不止是雪，远处墨绿色的针叶林，深褐色的树干，甚至天空那一点点可怜的淡蓝色，都像被一块巨大的橡皮擦抹过，色彩一层层褪去，变成单调的、死气沉沉的灰白。
“啪嚓！”
手里的盘子掉在地上，摔得粉碎。沈青没管，她冲过去拉开木门，跑到屋外。
冰冷的风灌进来，但比风更冷的是眼前的景象。整片森林，从近到远，正在“死去”。不是枯萎，是失去颜色。绿变成灰绿，再变成灰，最后变成一片僵硬的、没有层次的灰白。雪地更是彻底成了石膏板。
“不……”沈青喃喃，转身冲回屋里。
路奇坐在壁炉边的旧扶手椅里，手里拿着一本从废墟里找到的、封面残破的书。他看得很专注，眉头微蹙。
沈青冲过去，一把抓住他拿书的手腕。他的手很稳，但书页上的字，正在她眼前一点点变淡，像被水晕开的墨迹。
“开始了……”沈青的声音在抖，她抬头看路奇，眼神里是藏不住的惊恐，“路奇，开始了！”
路奇被她抓得一愣，顺着她的目光看向书页。那些字在他看来，清晰依旧。
“什么开始了？”他皱眉，放下书，反手握住她冰凉发抖的手，“手这么冷。做噩梦了？”
“不是梦！”沈青用力摇头，拽着他走到窗边，指着外面，“你看！颜色！颜色在消失！雪，树，天，全都变成灰的了！”
路奇看向窗外。在他眼里，雪依然是白的，只是天色有些阴沉。树林是深色的，覆盖着白雪，和往常没什么不同。
“外面只是阴天。”路奇说，把她拉离窗边，抬手摸了摸她的额头，“你没发烧。是不是没睡好？”
“不是！你信我！”沈青急得眼睛发红，她看向刚从外面回来的卡库。卡库正在门廊拍打身上的雪，低头擦拭他的刀。
沈青冲过去，指着卡库手里那把刀的刀身：“卡库！你的刀！反光！是不是变成黑白的了？”
卡库莫名其妙，举起刀对着光看了看。雪亮的刀身映出屋内跳动的炉火和他自己困惑的脸。“没有啊，阿青。擦得挺亮的。”他看向路奇，用眼神询问。
路奇走过来，把沈青拉回身边，用毯子裹住她。“你需要休息。”他的声音比平时软了一些，但带着不容置疑。
沈青看着他，又看看卡库，再看看窗外那片在她眼中已经灰白死寂的世界。一股冰冷的绝望，从脚底窜上来。
他们看不见。
只有她能看见。
那天晚上，沈青躺在路奇身边，睁着眼看着黑暗。路奇的呼吸均匀绵长，似乎睡着了。她慢慢坐起来，看了他一会儿，然后悄无声息地下了床，穿好衣服，走出了木屋。
雪已经停了，但外面是灰白一片的死寂。她深一脚浅一脚地走向后山的悬崖。那里很高，下面是冻硬的冰湖。
她站在悬崖边，风吹起她的头发和衣角。很冷。她回头，看了一眼远处山坡上那点微弱的小屋灯光。
然后，向前一步，纵身跃下。
下坠，风声，撞击的剧痛，黑暗。
再次醒来，是在三天前的早晨。她躺在木屋的床上，窗外阳光很好，雪地白得刺眼。路奇在厨房准备早餐，传来轻微的响动。
沈青猛地坐起来，冲下床，光着脚跑到窗边。窗外，雪是白的，树是绿的，天是蓝的。色彩鲜活。
她转身冲进厨房，从后面紧紧抱住正在煎蛋的路奇。
路奇身体一僵，手里的铲子差点掉了。“怎么了？”他问，没回头，但声音放轻了。
“路奇，卡库，我们得走。”沈青把脸埋在他后背，声音闷闷的，“离开这里，去很远的地方。现在就走。”
“理由。”路奇关了火，转身，低头看她。
“要出事了。”沈青抬起头，眼神急切，“相信我。这次听我的，我们离开冬岛，去无风带，去空岛，去哪都行。别问为什么。”
路奇看了她很久，久到锅里的蛋都快凉了。然后他说：“好。”
他们真的离开了。收拾了简单的东西，坐上一艘卡库不知道从哪弄来的旧船，驶向茫茫大海。沈青一路上心神不宁，不断改变航线，避开所有可能遇到人或岛屿的路线。
第三天黄昏，他们在一片绝对空旷的海域。四周只有海和天，什么都没有。
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