箭镞还钉在 “乾坤含疮痍” 的笔画里，墨渍混着血痂在纸缝里凝住 ——
那卷楮皮稿刚挡下两波箭雨，边缘已像被啃噬过的兽皮。
我的琉璃臂小臂还嵌着半截断箭，
蓝血顺着箭杆滴在泥里，竟把冻土灼出细小的坑。
杜甫仍蜷在盾后，但刚才还僵直的脊背，此刻正微微发抖，
像有什么东西要从他枯瘦的骨头里撞出来。
箭矢的嗡鸣还在耳道深处刮擦，像生锈的铁片搅着脑髓。
死寂比箭雨更沉，压得人喘不过气。空气稠得如同凝固的血痂，塞满鼻腔的是碎木的辛辣、土墙崩裂的粉尘、弓弦松香烧灼的焦糊，还有……铁锈和汗酸混合的死亡气味。崔旰的牙兵在喘息，在重新绞紧弓弦，那金属摩擦的细碎声响如同毒蛇在草叶间游走，预告着下一轮更疯狂的噬咬。
我的左臂彻底废了。不是痛，是彻底剥离了存在。琉璃化的部分从肩胛蔓延到手肘，幽蓝的冷光在皮下凝滞流淌，像冻住的河。每一次试图屈伸手指，传来的不是血肉的反馈，而是冰层深处岩石摩擦的滞涩感，沉重，冰冷，与这具残破躯壳格格不入。断裂的卷轴木茬深深嵌进掌心，血混着木屑黏腻湿滑，是此刻唯一滚烫的锚点。身下的泥土吸饱了血，温热黏稠，像一张正在缓慢合拢的活地狱之口。
身下的人突然动了。
不是蜷缩，不是颤抖。是炸开。
杜甫枯瘦的身体爆发出濒死野兽般的蛮力，猛地掀开我覆盖的脊背，挣脱了死亡的拥抱。他坐了起来，动作僵硬如提线木偶，脖颈却梗着，头颅昂起。浑浊的眼珠死死钉在那卷散落、撕裂、钉满箭矢的《北征》残稿上，尤其是那支贯穿了“乾坤含疮痍痍”中“痍痍”字的箭矢——墨迹被冰冷的铁撕裂，伤口般翻卷，如同这个时代本身溃烂的肚肠。
他的胸腔里发出破风箱被踩碎般的“嗬嗬”声，嘴唇剧烈哆嗦，却挤不出一个字。灰败的脸上，那双深陷的眼窝里，有什么东西正被点燃。不是恐惧，是更原始、更暴烈的东西，在死寂的灰烬里泼上了滚油。
下一秒，他动了。
干枯如鹰爪的右手，带着一股不属于这具病弱残躯的狠厉，闪电般攫出！目标不是那些悬在眼前的、致命的箭簇，也不是试图拢起散落的诗页。
是那支钉穿了“痍痍”的箭杆！
五指如铁钩，狠狠攥住冰冷的箭杆，指节因用力瞬间惨白。没有丝毫犹豫，没有丝毫权衡生死的怯懦，只有一股焚尽一切的决绝！
“嗤啦——！”
箭杆被一股蛮力狠狠向外、向下撕扯！动作暴烈得像是要从自己心口剜出一块腐肉！坚韧的楮皮纸发出不堪重负的呻吟，被钉穿、撕裂的纤维和木屑随着箭杆的拔出猛地迸溅开来，细碎如骨渣，扑簌簌落在他染血的衣襟和我的脸上。
箭簇离体的刹那，带出了一小蓬温热的血雾——那是他自己的血！箭头在撕扯中割开了他枯瘦的掌心，伤口深可见骨，暗红的血瞬间泉涌而出，顺着嶙峋的手腕蜿蜒流淌，滴落在散乱的、染着墨与尘的诗稿上，洇开刺目的斑驳。
他看都没看那喷涌鲜血的手掌。
浑浊的眼底燃着疯魔般的赤焰，仿佛那伤口是开启某种献祭仪式的钥匙。他五指痉挛着，将那支刚从诗稿血肉中拔出的、沾满自己滚烫鲜血的冰冷箭簇，猛地倒转！
箭尾粗糙的木杆被他丢弃，染血的锋利三棱箭簇，被他枯瘦、染血、颤抖却异常稳定的手指，死死攥住尖端！
那不是箭。
在他手中，那沾着自己热血与诗稿碎屑的冰冷凶器，瞬间被赋予了一种神圣而狰狞的使命。
笔！
他以血为墨！以箭为笔！
无视头顶再次响起的催命弓弦绞紧声，无视周遭如林刀枪闪烁的寒光，无视近在咫尺的杀机。他像一尊从地狱血池中爬出的石刻圣徒，双眼赤红，须发戟张，喉间滚动着无声的咆哮。整个残破的身躯爆发出最后、最炽烈的生命力，狠狠扑向散落在地、被箭矢撕裂践踏的诗稿残卷！
右臂带动染血的箭簇，带着一股砸穿大地、劈开混沌的蛮荒之力，颤抖着，却又是那般坚定、凶狠地落下！
嗤——！
箭簇的尖端，那曾撕裂诗稿、割开他手掌的三棱凶刃，狠狠犁进被尘土污损的楮皮纸空白处！不是书写，是凿刻！是铭镌！
暗红近黑的血浆，被粗糙的箭棱刮擦着，饱蘸着，狠狠压进坚韧的纸纤维深处。每一笔都力透纸背，每一划都筋骨嶙峋，带着诗人被碾压至骨髓深处的悲怆与愤怒，带着他喷涌的生命浆液！
血——泪——洗——吴——钩——！
五个字！
五个用生命之血在死亡边缘狠狠凿出的狂草！
字字大如斗，笔笔如刀斧！狰狞，暴烈，却又带着一种令人灵魂震颤的庄严。滚烫粘稠的血浆在冰冷的箭棱拖动下，在粗糙的纸面上艰难地跋涉、渗透，甚至浸染穿透下面几层叠压的诗页，像滚烫的烙印，更像从大地深处涌出的、永不干涸的诅咒与誓言。浓重的铁锈腥气混合着纸墨的苦涩，在死寂的空气里轰然炸开。
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