林夏心里一沉，快步走过去，接过小雨手里的单据，同时翻开自己随身携带的记录本，上面有她根据预估筛查人数计算出的最低药品保障量。她的手指在纸页上快速滑动、比对，指尖因为用力而微微发白。“麻醉用的利多卡因气雾剂呢？清点了吗？”
“只剩一瓶备用的了，”小雨的声音带着哭腔，“就放在急救药箱最底层，生产日期还是去年底的。”
两人对视一眼，都在对方眼里看到了同样沉重的阴影。谁也没再说话，但那沉默比任何抱怨都更有力。林夏合上本子，动作有些重。她转身，又朝总务处的方向跑去，想最后确认一下桌椅和遮阳棚的调配情况。结果得到的答复依旧是冷冰冰的：“申请单还没批下来，物资出不了库。”
她站在行政楼和门诊楼之间的连廊楼梯间，背靠着冰凉的白瓷砖墙壁，大口喘着气。胸腔里像塞了一团浸了水的棉花，又闷又重，每一次呼吸都带着滞涩感。额头的汗滑进眼睛里，刺得生疼。她抬手去抹，指尖碰到左口袋，才发现那半截卡通创可贴不知什么时候掉了，口袋边缘空荡荡的。
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小雨抱着一摞刚刚追回来的、被风吹得皱巴巴的宣传单，回到门诊大楼东侧那片空地上。午后的阳光正烈，毫无遮挡地倾泻下来，水泥地面反射着白花花的光，刺得人睁不开眼。临时拼凑起来的几张长条桌孤零零地摆在那里，桌腿高低不平，轻轻一碰就吱呀摇晃。她蹲下身，把怀里那叠好不容易捡回来的传单理了理，放在最平整的一张桌面上，又转身去找东西垫桌脚。
不远处堆着一些建筑废料，她挑了几块相对平整的砖头，一块块搬过来，塞在晃得最厉害的桌腿下。粗糙的砖面磨得她掌心发红。直起腰，她擦了把汗，目光扫过这片“筹备中”的场地：零散堆放的纸箱、没有拆封的器械包、几张写着“筛查区”“登记处”却歪斜着靠墙的指示牌……一切都显得潦草、临时，甚至有些可笑。
她看到不远处有两个穿着后勤工装、正在整理推车的阿姨，小跑过去，努力让声音听起来礼貌又急切：“阿姨，不好意思打扰一下，那边的遮阳伞，能不能先帮我们支起来一两顶？太阳太大了，医生们下午还要过来布置，这些传单和药品说明书都快晒得卷边了。”
其中一个阿姨直起腰，擦了擦汗，看了一眼空地，摇摇头：“小姑娘，不是我们不帮忙。我们也是按单子干活。没接到上面的正式通知，谁也不敢动这些物资。动了，我们要负责的。”
小雨站在原地，看着阿姨们推着车慢慢走远。午后的热风吹过空旷的大厅，卷起地上几片没扫干净的落叶，也把她刚刚理好的传单又吹散了几张。她看着那飞舞的纸片，看着地上孤零零的砖块和歪斜的桌子，脚尖无意识地在光洁的地面上蹭了蹭，然后，忽然抬起脚，不轻不重地跺了一下。
“咚。”
声音不大，但在空旷安静的门诊大厅边缘，显得格外清晰，甚至带着点回音。像是一种无言的、孩子气的宣泄。
她掏出手机，找到林夏的号码拨过去。电话很快被接起，背景音嘈杂，林夏的声音喘得厉害，几乎听不清。
“林医生！”小雨背过身，用手拢着嘴，压低声音却压不住焦急，“药真的不够！抗过敏的只剩九盒了！我们面对的是六十岁以上的老人群体，基础病多，万一筛查过程中有人突发过敏反应，或者因为紧张诱发心慌气喘，我们连基础的应急药物都保障不了！还有呼吸机呢？监护仪呢？人都来了，我们却连最基本的抢救后备都没有，这算什么义诊？这不成草菅人命了吗？”
电话那头，林夏的喘息声更重了，夹杂着快速走动的脚步声和模糊的、与旁人交涉的语句片段。“我在跑……我就在副院长办公室这边等……齐主任让我准备了紧急调用申请，我得把最低配置清单列清楚……副院长还没散会……我再等等，再等等……”
通话断了。小雨握着发烫的手机，站在原地愣了几秒。然后，她走回那堆药品箱前，蹲下，从护士服口袋里摸出一支荧光笔。她开始在每个药品包装箱上做标记，动作迅速而用力。消炎药，画上红色的圆圈；镇痛药，画上黄色的三角；而那些记录本上标明“缺货”或“严重不足”的，她直接用水笔在箱子上写下大大的“急！”字，后面跟着三个触目惊心的感叹号。
她把所有能用的药品重新分类、归拢，清点着可怜的数量。越清点，心越往下沉。到最后，她发现连最基础的酒精棉片、碘伏消毒棉签的数量，都达不到一场预计五百人规模活动的最低安全线。
“不是说……大家已经捐了钱吗？”她盯着箱子上自己写下的那些“急”字，用几乎只有自己能听到的声音喃喃自语，带着困惑，也带着一丝不易察觉的委屈，“钱不是有了吗？怎么东西……全都卡在这儿，一动不动？”
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