第一个圈：门诊大厅南侧玻璃门。
第二个圈：急诊后巷铁门。
第三个圈：地下车库B2层东坡道入口。
每个圈旁边都标着时间，字写得很小，但工整：
“门诊玻璃门：周二15:30，周四15:30”
“后巷铁门：周二16:10，周四16:10”
“B2坡道：周五21:20”
纸的边角有些皱，像是被反复折叠过很多次。
“我今天进货回来顺路记的。”她说，语气很平常，像在说“今天买了什么菜”，“车速、红绿灯间隔、周边摊贩收摊时间，都对得上。”
他接过纸，没立刻看，而是翻过来，背面朝上。
那里有一行铅笔写的字。
字迹细而稳，笔画不潦草，但也不刻板，像她这个人——表面平静，内里有力。铅笔是HB的，颜色不深，但在白纸上很清晰：
“他们不会挑人多的时候动手，但会挑人以为安全的时候。”
他抬眼。
她正看着他，左脸梨涡没露出来，但眼角弯着，像刚做完一件小事，不邀功，也不解释。那双眼睛在昏黄的灯光下显得特别亮，不是泪光，是某种清醒的、警觉的光，像夜行动物在黑暗里睁开的眼。
他把纸折好，对折一次，再对折一次，折成和便签纸差不多大的方块，然后翻开手里的病历本——是下午那本，已经写满了三个病例的记录——夹在最前面一页，压在封皮和第一页之间。
“走吧，”他说，“先看门诊出口。”
她应了一声，没多余的话，跟在他半步之后。
两人并排往前走，中间隔了三十公分，不近不远。这个距离很微妙——既能听见彼此的呼吸，又不会显得过于亲密；既能随时伸手碰到对方，又保持着各自独立的空间。
走廊顶灯是老式节能灯管，一根根嵌在天花板的金属槽里。有些灯管已经老化，光线偏黄，照得地面砖缝里的灰都看得清。水磨石地面很光滑，反射着微弱的光，像一层薄薄的冰。
齐砚舟右手插在口袋里，拇指无意识地蹭着那张折好的便签纸边缘。纸的边角很锋利，蹭得指腹有点疼，但他没停，反而更用力了些，像是在用疼痛保持清醒。
岑晚秋左手拎着帆布包带，手指松松地勾着，包身随着步伐轻轻晃动。右手自然垂在身侧，偶尔抬起来，用食指和中指拨一下额前被风吹乱的发丝，动作很轻，很自然。
两人脚步声在空旷的走廊里回响。
他的皮鞋底是橡胶的，踩在地面上发出“嗒、嗒”的闷响，节奏稳定，像心跳。她的高跟鞋底是硬塑料的，声音更清脆些，“笃、笃、笃”，像某种密码，像某种暗号。
门诊大厅还没关灯。
夜里十一点以后，门诊只开放急诊区域，大厅的灯会关掉大半，只留几盏基础照明。但今晚，不知道为什么，所有的灯都还亮着，把整个大厅照得如同白昼。
值班护士坐在分诊台后打哈欠。
是个中年女护士，齐砚舟认得她，姓王，在急诊科干了十几年了，经验丰富，但脾气有点急。她正对着电脑屏幕敲病历，手指在键盘上飞快地跳动，眼睛半眯着，显然是困了。
听见脚步声，她抬头，看见是他俩，愣了一下，随即笑了：“齐主任，岑老板？这么晚还忙呢？”
笑容很自然，没有探究，只是普通的寒暄。
“查个设备。”齐砚舟说，语气平常得像在讨论天气，“空调外机异响，怕影响夜间输液室温度。”
王护士点点头，没多问，低头继续敲键盘。键盘声噼里啪啦的，在空旷的大厅里格外响亮。
岑晚秋没说话，只朝她颔首，算是打过招呼。但她的目光已经扫过大厅东南角那台旧式叫号屏——屏幕是液晶的，但型号很老，边框很厚，右下角有个黑点，不是灰尘，是透明胶带粘过的痕迹，胶带已经撕掉了，但残留的胶渍还在。
她脚步没停，径直走到玻璃门外。
齐砚舟跟出去，顺手把门虚掩上，没关严，留了一条十公分宽的缝。这样既能隔音，又能在需要时快速退回室内。
门外是医院前坪。
夜里风大了些，从楼与楼之间的缝隙穿过来，带着初冬的凉意，吹得人衣角翻飞。岑晚秋的旗袍下摆被吹得轻轻扬起，像墨色的荷叶在风里摇曳。她蹲下身，动作很稳，旗袍开衩处露出一小截白皙的小腿，在夜色里像月光。
她的手指在玻璃门内侧下方摸了一把。
不是随便摸，是沿着门框与地面的接缝，从左边摸到右边。动作很慢，很仔细，像考古学家在清理文物上的尘土。起身时，她摊开手掌，借着大厅透出的光，能看见指甲缝里沾了点灰——不是普通的灰尘，是金属屑和水泥粉的混合物。
她指着门框底部一处凹痕：“这里被撬过，新痕，不超过三天。”
齐砚舟蹲下来。
他没用手碰，只凑近看了看。凹痕在门框与墙体的接缝处，大概五公分长，两毫米深，边缘很新，没有氧化或积灰的痕迹。门框的漆皮被撬掉了，露出底下暗银色的铝合金材质。
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