他手一顿，刷子在竹条上刮出“吱”的一声。
“那你信吗？”他抬头，看着她。
王婶没躲眼神，把搪瓷盆往门槛上一放：“我不信。我昨儿去你田头看了，苗是正经苗，土是正经土。再说了——”她顿了顿，“我孙子吃了你上回送的那根，半夜没起来拉肚子，这就够了。”
李慕白笑了：“您孙子肠胃好。”
“我是说，”王婶盯着他，“你这人，看着不靠谱，做事倒靠谱。”
她转身要走，又回头：“下回种啥？要是还卖，提前说一声，我帮你吆喝。”
“种番茄。”他说，“小的那种，红的。”
“城里人爱吃这个？”
“爱吃。”
“贵不？”
“贵。”
“那你就种。”她点点头，走了。
他继续刷筐。
水珠还在滴。
忽然，他停住。
院墙外，又一阵脚步声。
这次是皮鞋，踩在土路上，发出轻微的“啪嗒”声。
他没抬头。
门又被推开。
穿皮鞋的中年男人站在门口，手里拿着一张照片——正是他摊位上的那张海报。
“这画，”男人指着海报角落那株带金边的黄瓜苗，“是你画的？”
“嗯。”
“为什么给叶子描金边？”
他刷子停在半空。
水珠落在男人锃亮的鞋面上，洇开一小片深色。
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