雨夜如注，玄镜司地底密室的窗棂被风撕扯得咯咯作响。
烛火在湿气中摇曳，映得四壁影影绰绰，如同蛰伏的鬼魅。
苏晏清缓缓睁开眼，肩头裹着浸了药汁的布条，麻痒与灼痛交织，仿佛有无数细针顺着血脉往心口扎。
她动了动手指，掌心仍攥着那柄从不离身的铜勺——如今已被磨出温润的弧度，像一段不肯断裂的执念。
窗前站着一人，玄袍如墨，身形挺拔如松。
萧决背对着她，手中原本插在香医穴道上的三枚寒铁香针，此刻已熔成三粒乌沉的铁珠，静静躺在掌心，冒着微不可察的白烟。
“你若再以身为饵，我不救。”他声音低哑，却字字如钉，砸进这潮湿的寂静里。
苏晏清轻笑了一声，嗓音沙哑得像被火燎过：“你不还是来了？”
他终于转身，目光落下来，深如寒潭，底下却翻涌着未说出口的惊涛。
那双眼曾看过无数人求饶、崩溃、癫狂，却第一次在一个人昏死时，亲手劈开三丈石墙，将她从香毒反噬的漩涡中拽出。
“他们用你做的羹炼奴，”他一步步走近，靴声沉稳，压住窗外雷鸣，“你也用自己去引火——你究竟信不信命？”
烛光映在他眉骨上，划出一道冷峻的阴影。
苏晏清望着他，忽然觉得肩上的痛都轻了些。
她闭眼，语调轻得像一片叶落在水面：“我信人命，不信天，也不信命。”
话音未落，门被猛地推开。
老药癫披着破旧药褂踉跄而入，手里拎着一串艾条和九根乌黑长针，眼白泛黄，神情疯癫，可脚步却精准地踏在五行生克之位上。
“毒已入骨髓，再迟半刻，味魂就散了！”他喃喃自语，一把掀开苏晏清肩头的药布，露出皮肉下隐隐游走的暗红纹路——那是“雪底红梅”与“引魂香”交融后留下的蚀神印记。
艾火点燃，焦香弥漫。第一针落下，直刺肩颈。
苏晏清猛地弓起身子，喉间溢出一声闷哼。
可就在痛感炸裂的刹那，一股陌生的味道冲上舌尖——不是苦，不是辣，而是一种黏腻的、带着铁锈味的恐惧，混着孩童撕心裂肺的哭喊。
她“尝”到了。
一个囚徒死前的绝望，在她口中化作腥涩的血沫。
第二针入风门，第三针扎向肺俞。
每灸一针，便有一段不属于她的记忆汹涌而来——
她“尝”到烈焰舔舐皮肉的焦臭，听见骨骼在高温中噼啪作响，一个小男孩蜷缩在太医署的药柜后，眼睁睁看着师兄弟被火舌吞没。
那是香医的童年，被活活烧残的那一夜。
她“尝”到枷锁压颈的冰冷，听见铜锣三响，刽子手抬刀。
祖父站在刑场中央，口中含着半块冷掉的梅羹，眼神清明如雪——他不是谋逆者，而是拒绝点火的人。
痛感越深，感知越清。
苏晏清忽然睁眼，瞳孔微缩，仿佛窥见了深渊尽头的真相。
“不对……香医不是要造傀儡。”她喘息着，一字一顿，“他在收集‘极致味感’——极苦、极痛、极悲……所有人类所能承受的极限之味。他要炼的，不是控人之术，是‘代人受苦’的‘永生味丹’！”
老药癫停了手，浑浊的可若要逆转生死，必以千人之苦为引，九百童子活烹入炉，方能凝出一粒‘无痛丹’。
你祖父当年亲手封炉，烧毁药方，也因此……成了‘叛臣’。”
室内死寂。
苏晏清的手缓缓收紧，铜勺边缘嵌进掌心，留下深深的印痕。
原来如此。
祖父不是被诬陷，是不肯作恶。
他们不是罪人，是被钉上耻辱柱的良医。
就在此时，角落的草席上传来一声微弱的抽气。
味奴乙睁开了眼。
他本该死在三日前的毒发之中，此刻却诡异地苏醒，双目浑浊，嘴唇开合，像是被什么力量强行拉回人间。
“香主……不，香医……”他声音断续，如同风中残烛，“当年……是你祖父……亲手封了‘回魂引’炉……因为……方中需活烹九百味童……他说……这不是医道，是吃人……”
他喉咙咯咯作响，似有千言万语堵在胸口，却终究没能说完。
气息一断，头一歪，再无声息。
苏晏清怔在原地，仿佛被一道无声惊雷劈中。
窗外暴雨倾盆，冲刷着这座权力的暗牢，也冲刷着她心中最后一丝侥幸。
原来她追寻多年的冤案，并非权谋倾轧，而是一场以“救世”为名的疯狂献祭。
而她的祖父，选择了沉默赴死，只为不让这邪方现世。
她低头看着手中的铜勺，那是祖父传给她的唯一信物。
勺底刻着两个小字：“守味”。
守的不是口腹之欲，是人心不堕，是医者仁心，是宁死不烹童的底线。
萧决静静看着她，忽而开口：“香医已被押入刑房，等你醒来审问。”
苏晏清没有回应。
她只是缓缓坐起，任肩头血痕渗出，染红药布。
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