竟从张砚跪在太极宫外的青石阶上，寒风卷着灰烬扑打在他佝偻的脊背上。
他怀中的伪典稿尚未交出，指尖还触着那“御膳九章”四字——可就在那一瞬，一股浓烈的腐油腻味竟从舌尖直冲鼻腔，仿佛有人将熬过三遍猪油的锅底刮下来塞进他嘴里。
舌根发麻，喉头一紧，他猛地伏地干呕，却只吐出几口酸水与血沫。
不是幻觉。
那是他亲手删改《民食卷》时，躲在偏房烛火下颤抖执笔的记忆反噬。
墨臭混着妻儿临终前的气息，如毒蛇缠心。
而此刻，殿内传来的声浪层层叠叠：孩童哼着母亲教的饭谣，老妇念叨“饼要多放盐才有力气”，卖炊饼的小贩吆喝声粗哑却热腾腾……这些声音本该寻常，如今却像铁锤一下下砸开他封死多年的记忆之门。
“我……我改了‘战地炊饼’的盐量！”他嘶吼出声，嗓音撕裂如裂帛，“原方三钱半，我减至一钱……说是‘奢靡不可传’！可将士行军百里，汗透重甲，若无足盐……会渴死的！会活活渴死在边关雪地里啊！”
话音未落，他又是一阵剧烈咳喘，鲜血顺着嘴角蜿蜒而下，滴在伪典稿上，洇开一片暗红。
那“御”字被血浸透，竟似化作了“饿”的形影。
阶前梁封笔伫立不动，铁剪横握手中，指节泛白。
他本是奉命肃清“越礼之文”的执刑者，向来信奉一字一规、不容僭越。
可眼前这人，连字都写不全，右手残缺，改字时笔画歪斜，分明是个卑微小吏，却被推上风口浪尖，替权贵背负篡典之罪。
他盯着张砚手中那份染血的稿纸，喃喃道：“他……连字都写不全，怎敢称正？又凭什么，由我们来定何为伪？”
殿中，苏晏清已拾起那份从张砚身侧滑落的伪典。
她未曾怒斥，亦未宣判，只是静静将它投入金锅之中。
火焰腾起，映照她清冷面容，锅底绿纹骤然流转，如同万千脉络苏醒。
“你们以为，改几个字，就能抹去千万人的饿？”她的声音不高，却穿透整个大殿，“能烧掉的是纸，烧不掉的是味；压得住的是声，压不住的是命。”
随着火势升腾，她启唇诵读——不是伪典，而是早已铭刻于心的《民食卷》全文。
每一句，每一段，皆出自历代百姓躬耕灶煮的血泪经验。
而这诵读，并非寻常言语，而是以“味文共感”二阶之力，逆向震荡那些曾批阅伪典、默许删改的官员心神。
刹那间，朝堂之上，数十双眼睛猛然睁大。
严礼翁正在府中批阅文书，忽觉脑中一阵剧痛，眼前浮现边关士卒啃食冰硬炊饼的画面——那人嘴唇干裂出血，眼中只剩空茫。
他手中的笔陡然一颤，墨滴坠落，如血般猩红，在纸上晕开，只余一行歪斜不成体的字迹：“我……看不见了。”
与此同时，几位曾附议删典的大臣纷纷面色惨白，扶额低呼。
有人看见灾民剥树皮充饥，有人听见孩童拾取残羹时碗碎之声——那是他们刻意忽略的“琐事”，如今却化作心魔，反噬而来。
风过宫墙，卷起余烟。
梁封笔缓缓松开铁剪，任其垂落身侧。
他望着那埋葬无数民间抄本的焚书坑，忽然转身，一步步走向院角荒土，默默掘坑，将那柄象征裁断正伪的铁剪，深埋其中。
苏晏清立于宫阶最高处，遥望皇城之外。
晨曦初破，万家灶烟袅袅升起，那是最平凡、最坚韧的人间气息。
她轻声道：
“你们烧书，是怕味乱；可真正的乱，是让百姓连味道都不敢记得。”
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