第三日午时，日头悬于中天。
京城郊外的孤台之上，风已歇，雪亦停。
天地间一片澄澈，仿佛被洗净了尘垢，只余下这一方高台，如祭坛般静立于苍茫之间。
苏晏清仍站在那里，双目覆着素帛，唇角干裂，喉间那道血痕早已凝成暗红，却未有人敢上前搀扶。
她像是一尊由风霜铸就的雕像，又似一株深扎于大地的古树，根系直通万民之心。
阿一心立于她身侧，手中握着一面斑驳铜鼓，鼓面刻着“同灶”二字，字迹已被岁月磨得模糊，却依旧透出一股灼热的气息。
他抬头望向天空，眼中燃着火——不是仇恨的火，不是愤怒的火，而是信的火。
他举起鼓槌，第一击落下。
“咚——”
声如晨钟，破空而起，不靠人力传远，反倒像是自人心深处响起。
刹那间，南至琼州湿热海岸，一位老妪颤巍巍将柴火投入灶膛；北抵雁门苦寒边关，一名老兵用冻裂的手点燃最后一把松枝；东达蓬莱渔村，妇人将米倒入锅中，轻哄啼哭的婴孩：“莫怕，今日有粥”；西尽玉门沙碛深处，流民围坐残灶，彼此分食仅存的一捧糙米……
炊烟，同时升腾。
第二击，鼓声更沉。
这一声落，万家灶火仿佛有了呼吸，彼此呼应，气息相连。
宫墙之上的萧决蓦然睁眼，只见整座京城的屋舍间，无数缕青烟袅袅升起，交织如网，竟在空中隐隐勾勒出一道流转的纹路——那是《同炊图》的轮廓，是百年前初代御膳监为祈天下太平所绘的图腾，早已失传于史册。
他立于风中，黑袍猎猎，声音低得几乎听不见：“她不是在煮粥……是在织天下。”
第三击，阿一心闭目，全身经脉似有火焰奔涌。
他拼尽全力挥下鼓槌——
“咚！！！”
三声毕，天地共振。
七十二城，六十三处已燃之灶，九处因灾滞燃之地亦遥相呼应。
百姓自发以灯代火、以烛代薪，在窗前案上摆出一碗清水白米，面向京郊高台跪拜。
这一刻，无人下令，无人驱策，千万人家在同一瞬揭开锅盖。
蒸汽升腾，带着米香、烟火气、眼泪与希望，汇成一条看不见的河，逆流而上，直冲云霄。
苏晏清感知到了。
她虽目不能视，耳不能闻鼓声全貌，但她的心觉全开——那是她以三年隐忍、七次试毒、两次濒死换来的“群体味联·终式·二阶”。
此刻，千万灶火的味道如星河倒灌，涌入她的识海。
她尝到了海南岛上母亲熬粥时滴入锅中的血泪——只为给病儿添一丝力气；她尝到了西北戍卒在战壕里剩下的半口米糊，塞进重伤同胞嘴里时的苦涩与甘甜；她尝到了北方逃荒路上，丈夫默默咽下树皮汤，却骗妻子说“我吃过了”的谎言背后的温热……
这些味道本不该存在于同一锅粥中，可它们都来了。
不是因为她施舍，不是因为她慈悲，而是因为——每一个平凡之人，都在最艰难时刻，做出了同样的选择：把最后一口，留给更弱小的人。
这才是“素心”。
它不在食材，不在火候，不在技艺。
它藏于千万人共有的那一念“不忍”。
苏晏清喉头一甜，一口鲜血无声滑落，浸入脚边泥土。她却笑了。
原来祖父临终封存的“初心种”，从来不是要等一个厨艺登峰造极之人，而是要等一个能让万民心意相通的引路人。
而现在，她成了。
就在万灶齐沸、人心归一时，魏元衡密令的最后一波焚灶使悄然出动。
八名死士分赴各地主灶点，誓要毁去这股“乱民心智”的源头。
其中一人潜入京郊主灶台下，火折已握在手中，只待一声令下便引燃埋藏的油线。
可当他攀上灶基，正欲动手之际，忽闻四野传来低诵之声。
起初细微，继而汇聚，最终如潮水般席卷而来——
“……最后一口，留与幼子；最后一块柴，烧给病母；最后一盏灯，照送行路……此粥无盐无油，却胜山珍海味；此火不焚宫殿，却焚尽人心之寒……”
是《素心粥记》，是苏晏清三日前亲笔所书，散播民间。
如今，竟被万千百姓齐声吟诵，声浪滚滚，震得灶台微颤。
那死士僵在原地，火折悬在半空。
他低头看去，见下方人群中有老有少，有伤有残，却人人手捧粗碗，眼中含光。
一个断臂老兵跪着捧碗，嘴唇皲裂，却笑着说：“三十年了……终于有人记得我们这些被遗忘的人。”
他忽然想起自己是谁。
他曾是边军伙夫，因战败被俘，沦为权贵私奴，家人早死于饥荒。
他以为自己早已没了心，只剩一把刀和一道命令。
可此刻，他听见了自己的心跳。
剧烈地，疼痛地，重新跳动起来。
他抬头，望向高台上那个蒙眼女子。
她看不见他，可她站在那里，就像能穿透一切虚伪与黑暗，直视他灵魂深处那点残存的良知。
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