南境风急，雪如刀片，割在脸上生疼。
苏晏清踏着残雪前行，脚步不疾不徐，却每一步都像踩在人心的脉搏上。
她身后是沉默的村庄，眼前是连绵的封条——朱红官印压在每户人家的灶台之上，像一道道烙进骨肉的禁令。
“膳察司”的人已走了一拨又一拨，所到之处，锅釜尽收，柴薪焚毁。
百姓不得自炊，只能每日去官设粥棚领一碗稀薄如水的“恩粮”。
那不是救济，是驯化。
是把人从“会烧火”变成“只配等施舍”。
阿守册迎在村口，一身粗布褐衣裹着枯瘦身躯，手中捧着一卷泛黄竹册，边角焦黑，似经火劫。
他抬头望向苏晏清，眼中无泪，只有深不见底的痛。
“七十二城，六十三处《膳典》被收。”他声音低哑，字字如钉入土，“传火使……全关进了大理寺死牢。他们说，《膳典》是邪书，‘民自炊则乱’，唯有官授之食，才是正统。”
他顿了顿，喉头滚动，仿佛吞下一口铁锈：“他们还说……只有您点的火，才是‘正火’。”
苏晏清静立雪中，眉睫覆霜，呼吸轻缓。
听罢此言，她忽然笑了。
笑意极淡，却锋利得能划破长空。
“正火？”她低声反问，目光扫过那一排排被封的灶台，扫过那些缩在门后、眼神麻木的百姓，“他们要我做唯一的火种？那好——我就点最后一把火，烧了他们的规矩。”
话音未落，她已迈步进村。
村中央，一位老妇跪坐在断灶前，怀中死死抱着一口黑陶锅，指节发白。
几名膳察司兵丁围住她，欲夺锅而去，却被她咬手踢腿，拼死相护。
“这是相公煮过粥的锅！”老妇嘶声哭喊，“他临死前喝的最后一碗热米汤，就是用它熬的！你们要拿走它，就先杀了我！”
梁封相负手而立，玄色官袍猎猎于风雪之中。
他面容端肃，眼神却冷如冰铁。
见苏晏清到来，并未动怒，反而微微颔首，似礼遇旧识。
“苏相别来无恙。”他语气平静，“你可知，今日你若不来，这锅早已熔作废铁。可你来了，反倒成全了他们——让他们以为，还有反抗的余地。”
苏晏清没看他，只缓缓走近那断灶，蹲下身，将自己行囊中的金锅残片轻轻放在碎砖之上。
锅身裂痕纵横，唯底心一点绿芽，在寒风中微微颤动，倔强生长。
她取出随身携带的粗米，掬一把雪水倒入锅中，冷水投米，未燃一丝薪火。
四周寂静无声，百姓屏息，兵丁握刀，连风也仿佛凝滞。
她闭目，指尖轻抚锅壁，舌尖微抵上颚，默诵《素心粥记》古诀。
这不是烹饪，是通感——是以己心为引，牵动千人记忆、万人饥渴，将无数人对“热食”的渴望织成一张无形之网，灌注于这一锅冷水之中。
“味起于心，香生于念。众愿所归，百味自成。”
刹那间，天地似有共鸣。
锅中水面无火自沸，气泡翻涌，米粒舒展，乳白浆汁缓缓析出。
一缕香气升腾而起——不是寻常米粥的朴素，而是糅合了千万人记忆的“共味”：母亲深夜守灶的疲惫、战乱中分食半碗的恩情、病榻前以唇试温的温柔……全都藏在这缕香里。
百姓先是怔然，继而有人双膝一软，跪倒在雪地中。
“我娘……她走那天，就想再喝一口家里的粥……”一个青年伏地痛哭。
“我儿子饿得哭不动了，我还骗他说‘明天就有饭吃’……”一位老者掩面哽咽。
梁封相脸色骤变，猛地拔剑欲砸锅，可手臂扬至半空，却僵住了。
他闻到了什么？
一股极细微、极熟悉的腥甜气息，混在米香之中，直冲鼻腔——那是他五岁那年，母后被囚冷宫，以腕血混米浆喂他活命的味道。
他从未对任何人提起，甚至连梦中都不敢回想。
可此刻，它竟从这无米之炊中飘了出来。
“这……这火……没烧……怎么熟的？”他踉跄后退，手中剑铛然落地。
苏晏清缓缓睁眼，目光如雪夜明灯，照在他脸上。
“火不在灶，”她声音清冷，却穿透风雪，“在心。你们封得住柴薪，封不住想。压得住锅盖，压不住饿。”
她抬手，轻轻拂过金锅边缘，绿芽在寒风中轻轻摇曳，像一颗不肯熄灭的心跳。
四野寂静，唯有粥香弥漫。雪未停，风愈紧。
苏晏清静坐于断灶残垣之间，金锅覆雪，如一座微小的坟茔，埋葬着过往的权柄与执念。
她闭目调息，体内那股由千人愿力汇聚而成的气息仍在经脉中缓缓流转，像一条初醒的江河，温润却不容抗拒。
方才那一锅“无火粥”，烧的不是米，是人心深处最原始、最不可禁锢的渴望——对温饱的期盼，对尊严的坚守，对“自己能煮一碗饭”的权利。
阿守册站在她面前，手中紧握那卷《膳典》，指尖颤抖。
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