然后，她咬破指尖，鲜血滴落，落入水中，漾开一抹淡红。
她闭眼，将全部记忆凝聚于心：母亲煮粥时哼的歌谣，柴火噼啪的声响，米粒在锅中翻滚的节奏，还有那一缕升腾而起的、带着烟火气的暖香……
这不是烹饪，是渡魂。
血为引，忆为火，心为灶。
她轻声哄着，将碗递到孩子唇边：
“来，尝一口……这碗，没药。”小粥童的唇贴上碗沿，那口清水混着一粒空米缓缓滑入喉中。
刹那间，他浑身一颤，仿佛被一道无形的电流击穿。
他猛地睁眼，瞳孔剧烈收缩，泪水如决堤般涌出，顺着瘦削的脸颊滚落，砸在草席上，洇开一片深色。
“甜……”他声音嘶哑，像是从地底深处爬出来的回响，“阿奶的粥……是甜的！”
话音未落，他舌上那枚铜环骤然崩裂，碎成数段，随着一口黑血喷出，在地上溅起细碎墨点般的痕迹。
那血浓稠得不似人血，倒像淤积多年的腐液，带着腥秽之气。
可就在黑血涌尽的瞬间，孩子的呼吸竟渐渐平稳下来，抽搐的身体也不再痉挛。
他仰面躺在苏晏清怀中，双手紧紧攥着她的衣袖，嚎啕大哭：
“我想起来了！我想起来了——阿奶死前还在灶前煮粥，她说天冷了，要给我留一碗热的……她倒在锅边的时候，粥还没熟啊！”
哭声撕心裂肺，却如钟鸣般穿透雨幕，震荡山林。
百里之内，凡曾服过“味净药”的人皆感胸口一闷，似有旧梦翻涌、记忆冲撞。
三十余名巡吏突觉喉中作呕，跪地狂吐黄水；七人更是在神志清明的一瞬，亲手拔下舌上铜环，鲜血淋漓，却笑中带泪。
山那边的破庙里，阿梦膳正盘膝而坐，手中拨动残弦。
忽闻风中有哭声传来，她猛然抬头，双目含光，随即放声高唱：
“梦未灭，味不亡！
烟火不断，魂自有乡！
谁说人间无真味？
一勺清粥可还阳！”
歌声如刃，划破阴云，竟引得远山回响，群鸟惊飞。
就在此时，院门轻响。
谢云章走了进来。
他没有带膳统令的金符，也没有穿象征权柄的青灰长袍，只穿着一件洗得发白的旧衫，双手捧着那只素心瓷碗，步履沉重，如同跋涉过千山万水。
雨水顺着他斑白的鬓角滴落，打湿了前襟。
苏晏清静静望着他，不语，转身舀了一碗刚熬好的清水空米粥——无药，无香，亦无色。
她递过去。
谢云章接过，手微微发抖。
他低头看着碗中清淡如水的液体，良久，才小心翼翼啜饮一口。
那一口下去，他的身体猛地一震，像是被什么狠狠击中心脏。
他闭上眼，整个人僵立原地，睫毛微颤，眼角忽然滑下一滴泪，接着是第二滴、第三滴……
终于，他双膝一软，跪倒在地，额头抵着碗沿，声音破碎不堪：“我尝到了……是苦的，是甜的，是……是我妹妹临终前想再喝一口，却再也喝不到的味道。”
风停雨歇，天地寂静。
他将碗轻轻放在泥地上，动作虔诚如奉祭品。
“从今起，我不再是膳统令主理。”他低声道，声音沙哑却清晰，“火，确实在灶里……只是我忘了添柴。”
说完，他缓缓起身，转身离去，背影佝偻，却走得坚决。
苏晏清望着那道渐行渐远的身影，久久未动。
晨光微熹，照在她脸上，映出一丝悲悯与释然。
她低声呢喃：“老师，您不是错了。您只是……忘了为何要煮这碗粥。”
远处钟声再响，这一次，不再是空荡的回音。
人们分明听见——那钟声里，裹着一缕若有若无的粥香，温润绵长，像是穿越岁月而来。
破晓雨歇，小院残烛未熄。
苏晏清俯身，将谢云章留下的素心粥碗洗净，置于灶台正中，如供先人。
她指尖抚过碗沿那道细微裂痕，低声对阿梦膳道：
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