寒月如霜，洒在江南古锅遗址之上。
苏晏清立于巨锅之前，衣袂翻飞，发丝轻扬，仿佛与天地同呼吸。
那口历经焚毁、重铸、再燃的巨锅，此刻正吞吐着青赤交织的火焰，锅底铁泪翻涌如血，一缕金线自其中冲天而起，散作七十二道星雨，落向远方。
她闭目凝神，指尖微颤，却无一丝犹豫。
朝廷的急诏早在一个时辰前送达——朱批煌煌，字字如刀：“江南‘心火妖疫’蔓延，蛊惑民心，逆乱纲常，敕令三日内剿灭所有‘新契接引者’，株连九族。”
圣旨下至玄镜司，梁灭灶亲手接过，却没有立即传令出兵。
灯影摇曳中，他坐在案前，指节叩击檀木托盘边缘，发出沉闷声响。
火漆未启，但他早已知晓内容。
他知道这一道命令，不只是对“异端”的清算，更是对人心的绞杀——那些曾跪在灰烬里捧碗吃饭的人，那些靠一口热汤活过寒冬的孤寡老弱，都将被冠以“妖信”之名，尽数诛戮。
他缓缓拉开抽屉，取出一本泛黄的手记。
封皮上三个小字：娘记。
翻开第一页，是歪歪扭扭的笔迹：“腊八粥，糯米三合，红豆半升，枣六颗，桂圆四枚……忌官盐，用井水慢熬。”
第二页写着：“孩子咳了三天，给他煮碗姜糖水，红糖要自家酿的，别用市集上的假货。”
第三页已被泪水晕染，只剩半句：“灶没烧起来……但我把米埋进了土里，等你回来时，它会长成饭。”
每一页，都被后来的执法衙门打上鲜红的“禁”字印章。
那是他亲手盖下的。
他曾以为自己是在肃清邪祀、匡正风化。
可如今才懂，他们烧的不是经书，是母亲熬过的夜；砸的不是灶台，是穷人家唯一的暖意。
火光映在他脸上，他忽然笑了，笑声低哑，近乎呜咽。
“我们不是在执法……是在灭家。”
话音落下，他猛地站起身，将整本手记投入烛火。
纸页蜷曲、焦黑、化为灰烬。
他盯着那一点残焰，眼神从挣扎变为决绝。
转身走向密柜，抽出剿杀名单——三百名“传味使”，皆为民间灶师、盲女、孤童、退隐厨役。
他提笔蘸墨，一挥而就，命亲信调换名录，以死囚之名代之。
伪造文书、篡改印鉴，行云流水，毫无迟疑。
“这一回，”他对心腹低语，“我替娘，护一次饭。”
与此同时，村中破庙前，光引残盘膝坐于“盲灶台”旁。
这位自幼失明的女子，十指纤长如枝，轻轻抚过泥胎，仿佛能看见其中烟火流转。
七个孩童围坐一圈，依她口述，捏制泥锅搓纸米。
“腊八粥要有八样料，”她轻声说，“但最重要的是——煮的人心里想着谁。”
第七个孩子终于完成手中泥塑，小心翼翼摆上灶台。
刹那间，七十二城内，所有曾接过《梦味总纲》、尝过心火之味的新契者，无论男女老少，无论身处闹市或荒野，齐齐心头一震，喉间不由自主地吐出一句誓言：
“我愿传味，至死不熄。”
声音或高或低，或哽咽或铿锵，却如潮水般层层叠起，汇入风中，直抵苍穹。
阿断誓执燃灯录立于巨锅之前，素衣胜雪，目光凛然。
她翻开第一卷，高声宣读：“林阿婆，杭州人，曾以残羹救三饥民；陈十一，徽州匠人，熔铁勺铸灶钉……”
每念一人之名，锅中金线便亮一分，待念至第三十六人，整片夜空已被映成金色，星火翻腾，宛如汪洋。
苏晏清深吸一口气，从怀中取出一小块暗红金属——那是老传灶熔化后凝结的最后一滴铁泪。
她将其置于石砧之上，手持石锤，一锤一锤，缓慢而坚定地敲打出一枚无柄之勺。
勺身修长，线条简洁，正面刻“心炊”二字，反面隐现七十二星点排列成图，似对应七十二城方位。
她捧勺走入火圈，将精血滴于勺心。
火焰骤然高涨，吞吐百尺。她双目微闭，诵出《立契辞》：
“不借师名，不仗官令，不畏火焚。自此，凡心火不灭者，皆可执此勺，传一口真饭。”
话音落，天地俱静。
下一瞬，那枚无柄之勺竟自行浮起，悬于巨锅中央，金光迸射，照彻四野。
七十二城所有灶台，不论有火无火，齐齐轰鸣震动，锅底嗡嗡共振，仿佛回应某种古老召唤。
这一刻，新的契约已然成立。
不再是依附权贵的御膳，不再是听命于庙堂的厨规，而是由千万普通人用自己的记忆、情感与饥饿共同点燃的——心炊之道。
千里之外，京城深处。
谢云章独坐膳统司偏殿，面前案几空荡，唯有茶冷如冰。
忽然，胸口一阵剧痛袭来，似有烈火灼烧经脉。
他猛然低头，只见贴身佩戴多年的“净味令”玉佩，在无声无息间裂成五瓣，碎片割破锦袍，渗出血珠。
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