青年立刻上前，史笔在手，准备誊录。
她一字一顿，清晰道：“记三道新方。”
屋内烛火微晃，众人屏息。
“其一，名为空羹——无米无味，仅以温水三层叠荡，盛于玉碗，覆以冰纱。”
“其二，静饼——冷面压纹，不加盐糖，入口即化，留留余香。”
“其三，默饭——冷粥凝脂，表覆薄霜，不可热，不可搅，不可言。”
她说完，指尖轻抚轮椅扶手，目光投向窗外雪夜中的京城方向，唇角微扬，如刃出鞘。
“既然他爱演戏……那这一餐，就由我来布席。”苏晏清指尖轻颤，抚过那素瓷碗底的血字。
“救我”二字歪斜欲坠，像是用尽最后一丝清明刻下的印记。
指腹传来微黏的触感——是干涸的血，带着体温消逝前的挣扎与灼痛。
她闭目，凝神沉息，心火缓缓燃起，顺着指尖渗入瓷纹，引动“共感溯味”。
刹那间，意识如烟入梦。
她看见一间极小的偏殿，烛火昏黄，帷帐低垂。
一个瘦弱的小皇子蜷坐在榻边，捧着一只青瓷碗，汤匙在粥中搅了又搅，却迟迟不敢入口。
帘外传来严厉的斥责声，内侍们屏息跪伏。
唯有那位穿素色宫装的女子蹲下身来，轻轻吹凉勺中热粥，柔声道：“清儿，慢点喝，别烫着。”
那一声“清儿”，轻得像风拂过灶台余烬，却在苏晏清心头炸开一道惊雷。
她猛地睁眼，呼吸一滞，胸口剧痛翻涌，几乎令她失声。
可她咬紧牙关，硬是将咳意压回肺腑。
眸光由痛转锐，如刀出鞘，冷冽逼人。
“他还记得。”她低声说，声音沙哑却坚定，“不是傀儡……他的神志还在挣扎。”
萧决立于案前，玄铁披风未卸，肩头霜雪已融为水痕，滴落在地，洇湿了青砖。
他目光沉沉望着她苍白的脸，喉结微动，终是只道：“陛下食空羹时，整座偏殿落针可闻。他先是怔然良久，忽然掩面恸哭，继而咬破舌尖，将血书贴于碗底，亲手递予我。守药太监欲阻，却被他一句‘这是百姓回礼’镇住。”
苏晏清缓缓放下瓷碗，指尖仍残留着血痕的轮廓。
她望向窗外——风雪已歇，但天色阴沉如铅，压得整座京城喘不过气。
七十二盏灶灯依旧亮着，微光映在窗纸上，像无数双不肯闭合的眼睛。
梁烬以龙涎香混灶灰，炼蛊控帝，借“安神”之名行“囚神”之实。
可他算漏了一点：真正的“味契”，不在药中，而在记忆深处。
那一碗无米无味的空羹，看似虚无，却是她以三层温水模拟母后喂粥时的温度变化——初暖如抚额，中温如唇边，末微凉如停顿呼吸。
那是幼年帝王唯一残存的温情烙印。
静饼无香，却以冷面质地还原幼时宫饼入口即化的触感；默饭凝霜，则是模仿冬日冷膳被遗忘在案上的孤寂寒意。
三道“虚食”，皆无味，却步步引魂归旧梦。
她不是在喂饱帝王，而是在唤醒那个被蛊毒深埋的“清儿”。
“他吃了。”苏晏清喃喃，“他认出来了。”
阿承灰站在角落，金纹掌心微微发烫，似感应到某种遥远的共鸣。
光引脉盲眼轻颤，低语：“契力动了……宫中有回应，一线未断。”
陈改契提笔欲录，却被苏晏清抬手止住。
“不必记。”她说，“接下来的事，不能落纸。”
屋内炉火噼啪一响，爆起星点火星。
她缓缓靠回轮椅，脸色愈发苍白，唇角却浮起一抹近乎锋利的笑意。
“既然他以为灶灰能锁住人心……”她低语，声音轻如耳语，却字字带刃，“那就让他看看，一碗白粥，也能掀翻龙庭。”
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