一场无声的布局，已在她心中成型。锅没开，味先醒了（续）
风在船板上踱步，带着咸涩与微光。
苏晏清蹲在那堆霉变的粮食前，指尖拂过发黑的米粒、腐烂的麦芽，仿佛触碰的是沉睡百年的遗言。
众人不解地看着她——这些本该抛入海中的秽物，竟被她视若珍宝。
可她知道，这不是废料，是“容器”。
祖锅残影在识海中缓缓旋转，那缕自泥锅中搏动的绿丝已与心火共鸣，如脉络延伸至四肢百骸。
她终于参透：所谓“道火”，不在锅中，不在灶里，而在人心对味道的执念之中。
只要有人还记得一碗热汤的温度，火种就不会真正熄灭。
而此刻，这艘孤舟上的每一粒霉粮，都浸染过风引酱的余香，吸附过昨夜鱼网焙烧时逸出的回甘之气——它们不是腐败，是酝酿。
她起身，以铁锅残片为引，在甲板上划下九道痕迹，依风向斜列成阵。
每一道位置皆经推演：迎风者轻焙以激其气，背风者缓煨以养其神；东南取贝屑增鲜，西北掺墨鱼汁助色，正南置干海葵引甜……九堆如星罗棋布，暗合《风谱》中“九宫承息”之理。
她不言不语，只抬手轻点，示意梁断帆搬粮入阵。
阿风舌怔然望着她动作，忽然颤声低语：“这不是烹，是祭。”
萧决立于火旁，黑袍垂地。
他凝视着苏晏清苍白却坚定的侧脸，忽将火把接过亲卫手中，亲自巡行于九阵之间。
他步伐沉稳，每一次俯身调整火势，都精准得如同量度光阴。
他的目光不曾离开她片刻——这个女子，竟能用一堆朽粮布阵，以风为引，以烬为媒，将绝望熬成希望。
七日七夜，火未熄，人未眠。
第七日清晨，焦香初透，如刀破雾。
那香气并不浓烈，却极有筋骨，一层层剥开空气，先是海盐的净，再是谷物焦化的醇，最后竟泛起一丝若有若无的回甘——那是记忆深处最柔软的味道，像母亲哄睡时哼的歌谣，像冬夜灶膛里蹦出的一颗爆米花。
船员们围聚阵前，眼含热泪。
一名老水手跪地捧起一撮焙粮，颤抖着送入口中，旋即嚎啕大哭：“我……我娘说我命硬克亲，可她还是每晚给我留半碗粥啊！”
人群骚动起来。
他们自发捣碎九阵所出焦粮，混入晒干的海藻，加少许海水调和，制成灰绿色的糊酱。
这酱无名，却比任何珍馐更直抵肺腑。
梁断帆接过第一罐，刚尝一口，脸色骤变。
他猛地摔罐于地，碎片四溅，双膝重重砸向甲板，放声痛哭：“我想起来了……我想起来了！我五岁那年偷吃了弟妹的口粮，她才三岁，饿了三天，死在我怀里……我爹说‘你吃得多，就该活’，可我不配！我不配活着还吃得下饭！”
他撕碎怀中私藏的“伪风谱”——那份曾用来冒充传承、骗取声望的假卷轴，纸屑纷飞如雪。
随即抽出腰带，反绑双手，嘶吼道：“我骗了所有人！也骗了自己三十年！今日，我愿受缚，任罚！”
舱前寂静无声，唯有海浪轻拍。
苏晏清缓步上前，从袖中取出最后一罐真正的“风引酱”，轻轻放在他膝前。
“你若真悔，”她声音清淡，却字字千钧，“就别让天下再有孩子，因一口吃的丢了命。你走百城，卖这一酱，不为利，只为让人记住——吃饭，要有良心。”
梁断帆抬头，泪流满面，重重叩首。
当夜，月隐云后，风渐柔和。
苏晏清独坐船头，闭目凝神。
心火缓缓外放，如丝如缕，缠绕九阵余烬、鱼网焦痕、孩童泥锅、盲女石板……她将那一抹“回甘”之意，尽数注入海风之中。
风起无形，却载着味道远行。
忽然，她睁开眼，望向远处漆黑礁石——那里正是当年她亲手沉下祖国之地。
月光乍现，映照石缝之间，竟有一点嫩绿破岩而出，微微摇曳，如呼吸般律动。
她唇角轻扬，低语似叹：
“原来……风会走路，味会生根。”
而在极南深处，一片荒芜海岸线上，一座早已坍圮的古灶静卧焦土之中。
其下灰烬积年，无人问津。
此刻，某处余烬之下，一点火星悄然跃动，微弱却执着，如同心跳复苏。
风，还未停。
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