林深仔细看了看手中的“马齿苋”，点点头：“记住了。”
天色彻底暗了下来，但月亮还没升上来，院子里只有厨房窗户透出的灯光，和蚊香燃烧的一点红点。
暑气消散了不少，夜风吹过院子，带来一丝凉爽，也送来田野里青草和泥土混合的清新气息。
林启山搬了两个小马扎放在屋檐下，又点了一盘新的蚊香。
林深回屋拿了本书出来，挨着舅舅坐下。
林启山则从角落里拿出一个旧箩筐，里面是些零散的渔网和工具。
“这网子挂了个口子，趁着晚上有空，补一补。”
林启山说着，戴上顶针，拿起梭子和线，就着屋檐下的灯光，开始熟练地修补起渔网。
林深翻开了手里的书，认真地看着。
但他看了一会儿，目光就不由自主地飘向旁边。
厨房的灯光勾勒着林启山专注的侧影，他微低着头，额前几缕花白的头发垂下来，随着手上的动作轻轻晃动。
那专注的神情，和下午做饭时一模一样。
岁月在他脸上刻下了深深的痕迹，但那双眼睛在灯下依旧明亮有神，透着一种庄稼人特有的韧劲和沉静。
大黄就趴在舅舅脚边，下巴搁在前爪上，眼睛半眯着，尾巴偶尔懒洋洋地扫一下地面。
林深的目光落在林启山粗糙却灵活的手指上，那双手正灵巧地编织着线。
这双手，种过地，捕过鱼，修过屋顶，也无数次为他做过饭，掖过被角。
他想起白天舅舅在菜地里教他辨认野菜的样子，想起他讲述母亲小时候也爱吃豆角炒鸡蛋时的神情……
“舅，”林深轻声开口，打破了这份宁静中的默契，“我妈……小时候也常吃你做的饭吗？”
舅舅手上的动作微微一顿，随即又流畅地继续。
过来一会儿，他停下动作，抬起头，嘴角勾起一个温和的弧度：
“是啊。你妈小时候啊，嘴可刁了，你外公外婆炒的不行，就爱吃我炒的豆角，还必须是这种嫩豆角。”
“那时候家里穷，可只要豆角下来，我总能想办法让她吃上几顿。她就坐在院子里的那个小木凳上，吃得可香了……”
舅舅的声音低沉而平缓，像在讲述一个遥远却无比清晰的故事：
“她性子静，但也倔，和你很像，认准的事儿，九头牛都拉不回来。”
林深静静地听着，没有插话。
舅舅很少主动提起母亲，每次提起，语气里总带着一种复杂的怀念和不易察觉的伤感。
“你妈要是看到你现在这样……”
舅舅的声音低了下去，目光重新聚焦在手中的渔网上。
“肯定很开心，读书用功，有出息。比我们那会儿强多了。”
“舅……”
林深心里涌起一股暖流，又夹杂着些微的酸涩。
他放下书，看着舅舅花白的鬓角，想说些什么，却发现语言在此刻显得有些苍白。
他最终只是低声说：“你做的饭，最好吃。”
舅舅没抬头，但林深看到他拿着梭子的手指似乎更用力了些，指节微微泛白。
过了几秒，他才“嗯”了一声，声音带着点不易察觉的鼻音：
“锅里还有粥，夜里要是饿了，自己热热吃。”
“知道了，舅。”
林深应道，重新拿起书。
他没有再看进去多少字，只是感受着身边这令人心安的存在，看着大黄偶尔抖动一下的耳朵。
夜渐深了。
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