“别动。”润玉按住她的肩。她的肩很薄，隔着衣料都能摸到骨头，让他想起洞庭湖的芦苇，看着柔弱，却能在寒风里站得笔直。他终是松了口，声音低哑，“……你来吧。”
邝露立刻拿出金疮药和银针，小心翼翼地为他清理伤口。她的动作很轻，指尖触到他皮肉时，带着点不易察觉的抖，可眼神却异常专注，睫毛垂下来，在眼睑下投出浅浅的阴影。
伤口清理到深处时，润玉闷哼了一声。邝露手一顿，抬头看他，眼底满是担忧：“很疼吗？臣轻些……”
“无妨。”他别过脸，不敢看她。她的指尖带着药草的微凉，触过他滚烫的皮肤时，竟让他想起那年在暖阁，他握着她的手教她写字的温度。那点被他刻意遗忘的温情，像破土的芽，猝不及防地冒了出来。
包扎好伤口，邝露收拾药箱时，忽然从里面掉出一片银杏叶，金黄的，叶尖用银线绣着个小小的“玉”字。
润玉的目光猛地定住。
邝露慌忙捡起，脸颊瞬间红透，像被烫到似的往袖中藏：“臣、臣随手捡的……”
那是去年银杏落时，她偷偷绣的，想送他，却总没敢。
润玉看着她泛红的耳根，看着她攥着那片叶子的手微微发颤，心头忽然涌上一股冲动——想告诉她，他不是她看到的那般清冷；想告诉她，他藏着怎样的仇恨与算计；想告诉她，每次推开她时，他的心比她更疼。
可他最终只是别过脸，声音恢复了平日的淡漠：“下去吧。”
邝露走后，他拿起那片绣着“玉”字的叶子，指尖轻轻摩挲着银线的纹路，上面似乎还残留着她的温度。
窗外的风卷着银杏叶，打在窗棂上沙沙作响。润玉望着窗外沉沉的夜色，眼底翻涌着矛盾的浪涛。
他知道自己该推开她，该让她离得越远越好。仇恨的火焰一旦燃起，只会灼伤身边的人，他不能让她成为下一个母亲，成为他复仇路上的牺牲品。
可每当看到她眼角的泪痣，看到她捧着莲子羹时的认真，看到她为他疗伤时的担忧，他那颗被仇恨冻硬的心，总会裂开一道缝，漏出些连自己都不敢承认的柔软。
他到底该怎么办？
是继续将她隔绝在冰冷的铠甲之外，独自走向那条布满荆棘的复仇路？还是……稍微松开一点手，让那株悄悄长在心底的兰草，再多开一会儿？
润玉握紧那片银杏叶，指节泛白。暗室里的星盘还在等他，天后的罪证还未集齐，复仇的路才刚刚开始。
可他知道，有什么东西，已经不一样了。
那株兰草的根，早已悄无声息地缠上了他的骨血，让他在冰冷的复仇路上，第一次尝到了名为“挣扎”的滋味。而这份滋味里，藏着连他自己都未曾察觉的，名为“不舍”的甜。
后来他终于推开她了。
凌霄殿的龙椅，比璇玑宫的寒玉床还要冷。
润玉指尖划过扶手上的龙纹，金漆冰凉，映着他眼底的空茫。殿外万仙朝贺的声浪还未散尽，那些“陛下圣明”“天界中兴”的称颂，像裹着金箔的针，扎得他耳膜发疼。
他赢了。
天后伏诛，旧帝退位，那些曾欺辱他、算计他的人，如今或囚于天牢，或贬为散仙，再无人敢提“杂种”二字。他母族的冤屈得以昭雪，洞庭湖的水，终于洗清了血污。
可为什么，胸腔里那处被仇恨填满的地方，空得能听见风穿堂而过的响？
他起身，龙袍曳地，扫过金砖地面，发出沉闷的声响。这声音让他想起璇玑宫的回廊——那时邝露总爱穿着月白裙，裙摆扫过青石板，沙沙的，像风吹兰草。
他鬼使神差地走向璇玑宫。
宫门上的封条还在，是他亲手贴的。那日大婚后，他清君侧、定天界，忙得脚不沾地，却在某个深夜，亲手封了这处宫殿。他怕看见偏殿的灯，怕看见案上温着的茶，怕看见她为他绣的那些银杏叶——怕那些温柔，会软化他复仇的决心。
可如今，他亲手撕了封条。
殿内的一切都和他离开时一样。偏殿的窗台上，那盆她亲手栽的兰草还活着，叶片虽有些蔫，却倔强地立着；案上的砚台里，墨汁早已干涸，边缘却留着她磨墨时蹭上的指印；书架最高层，还摆着那卷她总爱偷偷翻看的《星象图》，书页边缘卷了角，想必是被她翻了无数遍。
润玉走到案前，指尖拂过砚台的指印，那点浅浅的凹痕，像刻在他骨头上。他想起她总爱蹲在廊下捡银杏叶，说要为他夹满整本书；想起她为他温的莲子羹，总爱放两颗红枣，说“殿下太瘦了，该补补”；想起她醉酒那晚，红着脸抓着他的衣袖，说“殿下，我喜欢你”……
那些被他刻意忽略的、被他用冷漠推开的、被他视作复仇路上绊脚石的温柔，此刻像潮水般涌来，将他溺在其中。
他一直以为，复仇是解药，能医好洞庭湖留下的伤。可直到仇报了，他才发现，真正的伤口，是从她转身离开那天开始裂开的。
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