“快看！这里不是字，是幅小画！”苏晚忽然指着墙面一处褪色的刻痕，声音里满是惊喜。众人凑过去一看，果然，砖缝的阴影和墨痕交织在一起，勾勒出两个模糊的身影——左边的人坐着，面前放着个小小的砚台，像是在磨墨；右边的人站着，手里捏着根细针，像是在绣帕。两人中间隔着半堵花墙，影子却在墙根处悄悄交叠在一起，像隔着墙，也能摸到对方的手。
闻墨忽然想起背包里的放大镜，急忙掏出来，对着其中一处字迹仔细看：“这里有个极小的刻痕！藏在‘荷’字的竖画里，像个‘晚’字！”他把放大镜递给沈砚之，“我太爷爷说，沈先生总爱在字里藏苏姑娘的名字，有时候藏在笔画里，有时候藏在墨点里，说‘就算忘了写名字，字也会记得，砖石也会记得’。”
沈砚之的指尖轻轻抚过那些深浅不一的字迹，墨渣沾在指腹，带着点粗糙的质感。他忽然明白，为什么祖母生前总说“花墙是活的”——它不是冰冷的砖石，是记着心事的载体，记得每一次研磨的晨昏，记得每一针绣线的牵挂，记得磨墨人指尖的温度，记得绣帕人眼里的光，把那些没说出口的话、没绣完的莲、没等完的人，都悄悄存进了砖缝里，等着有一天，被懂的人看见。
日头渐渐西斜，天边染成了淡金色，花墙的影子被拉得很长很长，正好落在沈砚之带来的那方青端砚里。砚台里的清水映着花墙的影子，也映着三人的脸。他忽然从帕子上捻起一点细小的墨粒，蘸了点墙根的露水，在墙面上轻轻补画——笔尖落下，一朵完整的莲从半朵绣痕里延伸出来，第四片、第五片……直到第九片花瓣都画完，正好接在帕子上那半朵的位置，墨色与砖缝里的旧墨融为一体，像从来没缺过。
“这样就完整了，莲开全了。”他轻声说，声音轻得像怕惊动了藏在砖缝里的心事。
苏晚和闻墨同时望去，夕阳的金光顺着花墙淌下来，那些零散的字迹、未完成的绣痕、枯荷叶上的“等”字、墙根交叠的影子，忽然在光影里连成了一幅完整的画：花墙当间，半幅荷帕飘在风里，墨香混着药香从闻仙堂飘过来，漫过砖石；两个模糊的影子隔着墙站着，一个举着砚台，一个捏着绣针，指尖的影子在墙面上碰在一起；墙根的阴影里，藏着个小小的“合”字，是用无数细碎的墨点拼出来的，不仔细看，根本发现不了。
“原来花墙真的会记事儿啊，记了这么多年，都没忘。”闻墨喃喃道，指尖轻轻碰了碰墙上的“等”字，像是在跟过去的人对话。
沈砚之望着那片被夕阳染金的光影，忽然笑了，眼里映着花墙的影子：“不是花墙记事儿，是有人把心刻在了这里——把牵挂刻在砖缝里，把等待绣在帕子上，把名字藏在墨字里，这样就算过了几十年，就算人走了，心还在这里，等着被人读懂，等着被人补全。”
风穿过花墙，卷起几片枯叶，枯叶打着旋落在暗格旁，像在轻轻点头，回应着这句话。远处传来闻仙堂药碾转动的“吱呀”声，混着少年翻动日记的沙沙声，竟与墙面上那些墨迹的“呼吸”奇妙地合了拍——就像许多年前，沈先生站在这里磨墨时，也听过同样的声音：药碾响，帕子绣，风过藤蔓，墨香漫，一切都没变，只是时光绕了个圈，把未完的故事，重新交到了懂的人手里。
夜幕降临时，他们小心翼翼地把绢帕和枯荷叶放回暗格，用新的泥土把砖块重新砌好，只在墙根处留下一块新磨的墨锭，墨锭上用小刀刻着个极小的“续”字。沈砚之知道，这面花墙的故事还没结束，就像那些没说尽的话、没绣完的莲、没等够的时光，总会在某个不经意的瞬间，借着墨香重新浮现——或许是明年荷花开时，或许是有人再站在这里磨墨时，那些藏在砖缝里的心，会顺着墨香，继续把故事写下去。
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