解长贵走过来，用指尖沾了点肉泥尝了尝，眉头舒展开来：“成了，这泥有‘劲儿’了，带着鸡肉的鲜气。”他转身从灶台上端来一砂锅高汤，锅盖刚掀开，浓郁的鲜香就裹着热气扑面而来，引得李浩下意识地深吸一口气。汤色清亮得像琥珀，表面浮着一层极薄的油花，晃一晃砂锅，油花便聚成细小的圆点，“吊这锅汤，得用三年以上的老母鸡，半夜就下锅，小火慢炖六个时辰，中间还得撇三次油。”
解长贵舀出一勺高汤，缓缓倒入装有蛋清和淀粉的白瓷碗里，“你爷爷的食谱里写‘蛋清淀粉融高汤’，可没说高汤得这么熬，也没说淀粉得选玉米淀粉。”他用筷子搅了搅碗里的淀粉，“土豆淀粉太黏，红薯淀粉太糙，只有玉米淀粉，滑而不腻，还能锁住肉香。每五百克肉泥配十克淀粉，多一分就稠得发僵，少一分就散得不成形，差一点都不行。”
李浩跟着调配浆液，蛋清的清冽、淀粉的细腻、高汤的醇厚在碗里渐渐融合。他按照解长贵说的，顺着一个方向搅拌，指尖能感觉到浆液从粗糙渐渐变得顺滑，像丝绸在掌心流动。“搅拌的方向不能乱，”解长贵按住他的手，力道温和却坚定，“一直顺时针搅，蛋清里的气泡才会慢慢散掉，炒出来的鸡淖才会像雪花一样白，不会有小疙瘩。”
等浆液调好，太阳已经升到了头顶，透过木格窗洒在灶台上，映得铁锅的包浆愈发温润。解长贵让李浩坐在小板凳上歇会儿，自己则打开储物柜，从最里面翻出一个红布包。红布已经褪色，边角磨出了毛边，里面裹着一本比李浩爷爷的食谱更旧的线装本子，纸页泛着深黄，边角还有水渍和磨损的痕迹。“这是我师父的笔记，跟着我快四十年了。”解长贵翻开本子，里面的字迹遒劲有力，还夹着几片干枯的香叶和桂皮，“你看这页，专门写的‘雪花鸡淖’的火候。”
李浩凑过去，只见泛黄的纸页上写着：“火要像春风吹柳，软而不弱，缓而不怠。”旁边还有红笔批注：“过旺则焦，过弱则散，需如抚琴般控火。”“以前我总不懂‘春风吹柳’是什么意思，”解长贵的手指拂过批注，眼神里满是回忆，“刚学做菜那阵子，我急着求成，每次都开大火炒，结果三锅鸡淖全炒糊了，锅底结着黑乎乎的痂，根本没法吃。师父没骂我，只是让我守着灶台看火苗，看了一下午，才跟我说‘小火不是没火，是让温度慢慢渗进食材里，就像做人，急不得’。”
笔记里不仅有详细的做法，还有密密麻麻的批注——哪里盐放多了，哪里火候差了半分，甚至连当天的天气、食材的新鲜度都记了下来。有一页纸上画着简单的灶台草图，旁边写着“雨天炒鸡淖，火需稍旺三分，因空气湿冷，热量易散”。“我师父总说，料理不是照搬食谱，是把自己的心意和经验放进去。”解长贵的眼神软下来，声音也轻了些，“有次我母亲生病，想吃点软和的菜，我急着给她做鸡淖，结果心里慌慌张张，炒出来的菜又老又硬，还带着焦味。师父没说我，只是重新帮我做了一遍，他说‘你心里乱，菜就跟着乱，做菜前得先静下来，把心意沉到食材里’。”
那天下午，阳光透过窗户斜照进厨房，将两个人的影子拉得很长。李浩握着老铁锅的手柄，手腕已经不再发颤，掌心贴着锅耳，能感受到铁锅的温度。解长贵站在旁边，手里端着调好的肉泥浆液，眼神里满是鼓励：“别紧张，就像刚才练的那样，把火控稳。”
李浩深吸一口气，拧开燃气灶，蓝色的火苗再次舔舐锅底。等铁锅热得差不多了，他接过浆液，手腕微扬，银白色的液体顺着锅沿缓缓流入锅中。浆液一接触热锅，便“滋啦”一声泛起细密的泡沫，像初雪落在温热的湖面上，迅速化开。“轻轻推，慢慢搅，动作要柔。”解长贵的声音在旁边响起，带着几分温和的提醒，“想象你在托着一片云，不能让它碎了，也不能让它沉了。”
铁铲在李浩手中轻轻翻动，浆液渐渐凝固成雪白的絮状，蓬松得像刚落下的雪花。他按照解长贵说的，分两次加入高汤，每次加完都用铲背轻轻搅匀。高汤融入鸡淖的瞬间，鲜香的气息陡然浓郁起来，顺着热气往上飘，钻进鼻腔里，让人忍不住咽口水。“最后撒火腿末和青豆粒时，手要高一点。”解长贵指着灶台边的小碟子，“这样料才能撒得匀，红的、绿的、白的衬在一起，看着就有食欲。”
当李浩将“雪花鸡淖”盛进白瓷盘里时，阳光正好落在盘子中央。雪白的鸡淖泛着淡淡的光泽，火腿末像点点红梅撒在雪地里，青豆粒像颗颗翡翠缀在其间，好看得像一幅画。解长贵拿起勺子尝了一口，眼睛瞬间亮了起来，连连点头：“成了！这味儿对了，鲜、嫩、滑，还有股子暖意，就是你爷爷说的‘有温度的味道’。”
李浩也尝了一口，鸡淖入口即化，鲜美的味道在舌尖散开，带着高汤的醇厚和鸡肉的鲜嫩，还有一丝若有若无的暖意从喉咙滑下去，直抵胃里。那味道熟悉又亲切，像小时候爷爷做的菜——每次他放学回家，爷爷总会端出这样一碗“雪花鸡淖”，冒着热气，暖得他整个冬天都不觉得冷。
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