晨光洒在窗台，紫竹笔静静地躺着。这支笔是深紫色的，像被岁月浸透的老竹子，表面有一点点光，好像会呼吸一样。阳光照进来，在笔身上留下斑驳的影子，像是古书上的墨迹在跳动。它不显眼，但让人感觉很沉稳，像藏着一个等待苏醒的灵魂。
张红的手指碰到了它，指尖突然一颤。
她心里猛地一紧，好像碰到了不该碰的东西。不是冷，也不是烫，而是一种奇怪的熟悉感，就像多年不见的老朋友突然拉住了她的手。她本来只是随手整理桌上的药方纸，却一下子被这支笔吸引了。
笔身有点热。
这热度来得突然，但很真实。她愣住了，盯着自己的手指，怀疑是不是自己感觉错了。可那股热没有消失，反而顺着手指往上走，一直传到胸口，像有一首诗悄悄钻进了心里，轻轻响起。
她还没说话，笔尖忽然抖了一下。
那一抖很轻，像蝴蝶扇翅膀，可整个房间的空气都变了。光线也慢了下来。接着，一道细光从笔里升起来，转着圈往上飘，在空中慢慢变成四个字：
北陵诗坛。
字迹很硬，像用刀刻出来的一样，每个笔画都很有力。可只过了短短一会儿，这几个字就散了，像烟一样不见了。
张红抬头看，屋里没人。风掀起了帘子，吹动了桌上的纸。那首他留下的诗正好翻到最后——
“每一页清风，每一寸光阴，皆是我诗行的延续。”
她心跳漏了一拍。
这首诗是他走之前写的唯一一句话。没有名字，也没有落款，就夹在一本书里，被她偶然发现。那时他还活着，还站在门口对她笑，说：“如果有一天我回不来，你就看这句诗。”
她当时不明白，现在才懂：这不是告别，是托付。
话没说完，窗外飞进一片枯叶，落在纸上，盖住了“延续”两个字。叶子干枯发黄，像是秋天最后掉下来的那一片。可它的背面有字，写着：西北三十里。
张红瞳孔一缩。
这不是普通的字，是用“断韵墨”写的。这种墨早就失传了，只有执笔使能写，只有和诗魂共鸣的人才能看见。她听师父提过一次：“这墨是诗人临死前最后一口气做的，平时看不见，遇到有缘人才会出现。”
现在，它出现了。
她立刻起身，穿上外衣，把紫竹笔放进怀里。动作很快，没有犹豫。她知道，这不是选择，是命。
刚走出门，身后传来一声轻响。
她停下，没回头。那声音很小，像茶杯碰到石头，又像纸张翻动的声音。但她太熟了——那是师父亲手设的“静语阵”，只有特定信物出现时才会触发。
她转身。
院子里的石桌上，茶杯自己转了一圈，底下压着一张旧符纸。纸已经灰了，边角都磨破了。可当她走近，纸自己打开了，露出上面的图案：一座坛子样的建筑，四根柱子围着中间的高台，坛顶浮着一支大笔的影子。四角写着四个字：执、守、传、承。
这是诗盟失传多年的联络标记。
她认得这个。
师父说过，只有诗魂还在的人才能激活它。更关键的是，这张符纸本该藏在医馆地窖第三层的暗格里，锁着三道链子，非长老不能打开。可现在，它出现在外面，还自己显现了。
这意味着——有人提前启动了预警。
或者……是紫竹笔唤醒了它。
张红抓起符纸，快步走出医馆。街上人不多，清晨的雾还没散，空气中飘着草药味和做饭的烟火气。她一路穿巷子，直奔城外。脚步稳，呼吸匀，可心里乱成一团。
她想过退缩。
她是医生，不是战士。她学的是看病，不是打架。但从接过这支笔那一刻起，她就知道躲不开了。刘斌曾是诗盟最年轻的执笔使，被称为“百年一遇的诗灵体”。三年前南岭出事那天，他一个人去了，从此没了消息。大家都以为他死了，连长老都说“执笔使断了”。
可刚才那道光，那句话，分明就是他的声音。
天越来越阴。明明才早上，天空却黑得像傍晚，乌云压得很低，风吹得人脸疼。走到第三座桥时，怀里的紫竹笔突然发烫，烫得她胸口生疼。
她停下。
桥下的河水不动，像一块黑镜子。水里映出来的不是她的脸，而是一座荒废的石坛，四周立着九根断柱，柱子上长满青苔，中间塌了一块，像被雷劈过。
那是北陵诗坛。
传说每一代执笔使都在那里交接任务。后来因为战乱被封了，没人再进去。据书上说，北陵诗坛建于大周初年，是第一代诗祖亲手修的，用来镇住“归墟裂隙”。每次天下不安，诗魂就会聚集在这里，用文气封住深渊。可一百年前一场大乱后，诗盟分裂，长老互相残杀，最终诗坛毁了，九柱断了，封印松了。
从那以后，没人敢靠近。
而现在，倒影里的石坛亮起一道光，缓缓转动，像是在回应她。
张红咬牙走过桥，沿着河往西走。走了半个时辰，雾更浓了，前面是一片乱石坡。荆棘多，石头滑，她几次差点摔倒，但一直没停。越往前走，那种召唤就越强，好像有人一直在叫她的名字，一遍又一遍。
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