那些藏在暗处的黑袍人，那些用诗控制孩子的破界者，那个叫陈玄的头目，一定收到消息了。他们不会让联盟集结，也不会让《共誓书》的力量扩散。那本书记录了所有正统诗脉的源头，记载了历代诗人用命守护的真相。一旦完整复活，就能毁掉他们的谎言。
所以他们会来。
而且一定会用最狠的方式。
身后传来脚步声，很轻。张红走上高台。她穿一件青色长裙，裙角沾泥，鞋底裂了口。她没说话，站到他身后半步的位置。这个距离，不算紧跟，也不并肩，但她的心意大家都懂——她是他的影子，也是他的盾。
刘斌低声问：“你怕吗？”
她摇头：“怕，但不能退。”
他又问：“如果最后只剩你一个人，还会念这首诗吗？”
她说：“会。没人听见，我也要念。”
刘斌嘴角动了动，没笑，也没多说。他抬手摸了摸笔鞘上的划痕，那是上次和陈玄交手留下的。那一战他输了，但他活下来了。他明白了一件事：真正的诗不在漂亮词句，而在心里有光。
夜更深了。
坛下的人排好队形。诗盟长老拿着符纸站在前面，每张符上写着镇魂字，能封住邪诗；后面是五个持剑弟子，剑上刻着“宁折不屈”；两个守诗人蹲在地上画封印纹路，手指用力出血，混进朱砂里；墨客统领带着十二骑分散在高地，每人手里握着断信刀，专门杀传令兵，刀薄如蝉翼，能切断诗力。
没人检查武器，也没人清点人数。
该来的都来了，不该来的不会来。
突然，地面轻轻震动。
不是地震，像有什么东西在地下爬。近的人都感觉脚下发闷，像钟声，又像鼓点，一下，两下，三下……一共九下。
张红猛地睁眼。
她听过这个节奏，《归墟志》里写着：“钟响九下门自开，归墟迎我回家来。”
是敌人的召唤咒。
他们动手了。
刘斌站着不动，身体却绷紧了。手搭在笔鞘上，随时能拔出来。风从南岭吹来，带着烧纸的灰味，还有旧书发霉的气味。那是“伪诗”的味道，是扭曲文字散发的臭气。
远处山脊上，一点火光闪了闪。
不是篝火，也不是灯笼。
那火是蓝色的，飘在空中，像鬼火，排成直线。一共九个，正好对应《共誓书》标记的九个阵眼位置。
有人在点燃它们。
第一个在西北废弃书院。那里曾是百年诗学圣地，现在只剩废墟。听说一群孩子读了一首改过的启蒙诗后，集体失语七天，醒来时嘴里吐黑墨。
第二个在南方湖底，一座沉没的藏书楼。楼顶浮着一本打不开的《诗源录》。每逢月圆，湖面会出现几百个孩子的倒影，齐声念一首怪童谣。
第三个在东海岸边的残塔。塔顶吊着一口铜钟，钟里挂着一个少年尸体，已经风干。他是最后一个不肯改母语的诗人，死后舌头被割下做了“言控符”。
每一个都是被污染过的诗脉节点。现在它们全亮了，像九颗坏牙卡在大地的嘴里，等着撕开世界。
刘斌终于动了。
他转身面对大家，声音清楚：“守住你们的位置。”
然后他走向高台边，一脚踩上断柱顶端。碎石滑落，掉进深渊，听不到底。月光照在他脸上，映出一道旧伤疤，从眉骨斜到下巴。那是三年前南岭之战留下的。那时他以为自己会死。但现在他回来了，带着比命还硬的东西——信念。
张红上前一步：“需要我做什么？”
刘斌看着她：“等我发信号，你就打开《归墟志》，启动反制阵法。时机只有一次，早一秒不行，晚一秒也不行。”
她点头：“我知道。”
他又问守诗人：“封印能撑多久？”
老者抬头，眼里疲惫，但坚定：“最多两个时辰。他们打通三个主阵眼，我们就挡不住了。一旦‘归墟之门’打开，现实和虚幻的界限就没了，所有诗都会变成控制思想的工具。”
刘斌嗯了一声，不再多问。
他知道时间不多。
他知道这一战可能没人能活着回去。
但他也知道，有些人活着，就是为了在这种时候站出来。
风忽然变了。
原本从南岭吹来的臭气一下子停住，然后倒流。空气中有种拉扯感，像两股力量打架。高台上的墨莲花瓣轻轻抖，光一闪一灭，好像回应某种呼唤。
刘斌抬头。
乌云开始转，中间裂开一个小洞。里面没有星星月亮，只有一面青铜镜的轮廓，悬在高空，镜面黑得像墨。镜子约三丈宽，边上雕着无数扭曲人脸，每张都在无声呐喊。那是归墟之眼，传说连接虚妄世界的门。只有集齐九处阵眼火，才能唤醒它。
它醒了。
刘斌拔出紫竹笔，笔尖朝天。
一道诗光冲上去，撞上青铜镜。整个北陵山脉剧烈晃动。九根断柱同时嗡鸣，柱上的古字一个个亮起，金线连成网，罩住整个诗坛。那是上古留下的“护文结界”，靠九位大诗人的魂建成，只为守住最后的诗之净土。
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