启动资金，是摆在杜建邦面前的第一座大山。
他全身上下搜刮了一遍，连个钢镚的响声都听不见。房东大妈的最后通牒还在耳边，系统面板上冰冷的“10元”任务目标，像是在嘲笑他这个金融巨鳄连英雄汉都被一分钱难倒的窘境。
绝境之下，人的目光总会落向那些平时绝不会触碰的东西。
杜建邦的视线，最终定格在床头一个破旧的木箱上。箱子没上锁，里面是原主父母留下的一些遗物，大多不值钱，唯独一本翻到书页卷边的《钢铁是怎样炼成的》，被原主视若珍宝。书的扉页上，还有一行娟秀的字迹——“赠吾儿建邦，愿你百炼成钢。父。”
这是原主精神的最后支柱。
杜建邦沉默地将书拿了出来，用手抚平了封面上的褶皱。上一世的他，也曾将这本书奉为圭臬，只是后来在资本的血腥丛林里，他更信奉“人不为己，天诛地灭”。
“对不住了，兄弟。”他在心里默念一句，“你的精神食粮，得先换成我的物理食粮。”
他拿着这本书，走出了筒子楼，来到了街道尽头的废品回收站。
回收站的老头正戴着老花镜，懒洋洋地用杆秤称着一堆旧报纸。看到杜建邦手里的书，他眼皮都懒得抬一下，伸出两根布满污垢的手指。
“两毛。”
“大爷，这书还很新，里面一个字都没少。”杜建邦用着他那标志性的木讷语气，尝试着讲价。
老头这才抬起眼，浑浊的眼珠上下打量了他一下，嗤笑一声：“新？书角都包浆了。小子，你这书，除了当引火的柴禾，就是回炉化成纸浆的命。两毛钱，爱卖不卖。”
杜建邦不再说话，默默地将书递了过去。
接过那两张皱巴巴、散发着混合霉味的毛票，他感觉到一种前所未有的压抑。想他堂堂杜氏继承人，前世翻手为云覆手为雨，操盘的资金都是以“亿”为单位，如今却为了两毛钱，要在这里和一个收废品的老头低声下气。
这压抑没有持续太久，便被一种奇异的兴奋所取代。
他捏紧了那两毛钱，转身走进了街角的供销社。所有人都以为他会去批发最便宜的冰棍，但他没有。
他在文具柜台前站定，对售货员说：“同志，买一杆笔，两张纸。”
这一天，杜建邦的房门紧闭。
筒子楼里的邻居们路过他门口，总能听到里面传来一阵阵窸窸窣窣的声响，却不见人出来。有人好奇地透过门缝往里瞧，只能看到杜建邦弓着背趴在桌子上，拿着一支笔在一张大白纸上不停地写写画画，嘴里还念念有词。
“这孩子……不会是受刺激，脑子出问题了吧？”
“八成是，你看他那样子，跟中邪了似的。”
“唉，也是个可怜人。刚被李虎那混混欺负完，估计是想不开。”
隔壁的林晚晴也听到了动静，她几次走到门口，想敲门问问，但举起的手又放下了。她担心自己的关心，会再次触碰到这个年轻人敏感脆弱的自尊。
屋内的杜建邦，对外界的议论充耳不闻。
他不是疯了，他是在做市场调研和商业策划。
这个年代没有大数据，没有专业的分析报告，但他有脑子。他将整个城区在脑海中构建成一幅沙盘，标注出人流分布、消费习惯、潜在的竞争对手。
人最多的地方是电影院、公园，但那里也是卖冰棍的小贩扎堆的地方，竞争激烈，利润微薄。
去居民区？大爷大妈们精打细算，一分钱都想掰成两半花，生意难做。
他的笔尖，最终在地图的南边，一个他刚刚标注出的地点上，重重地画了一个圈。
城南，建筑工地。
第二天，太阳刚冒出头，杜建邦就再次出门了。他把屋里能卖的最后一点“破烂”——两个豁了口的搪瓷盆，一把断了腿的椅子——全都卖给了废品站，又凑了五毛钱。
手里攥着总共七毛钱的“巨款”，他直奔冰棍厂。
冰棍厂的批发点，早已排起了长队。小贩们推着自行车，扛着木头箱子，箱子里塞满了棉被用于保温。大家都在尽可能多地批发冰棍，生怕少赚了一分钱。
轮到杜建邦时，他却只批发了别人一半数量的冰棍。
“小伙子，不多要点？今天天热，保证好卖！”厂里的师傅好心提醒道。
“不了，谢谢师傅，这些就够了。”
剩下的钱，他转身在旁边的杂货铺，买了一个能折叠的小马扎，又要了一块硬纸板。
在一众小贩疑惑不解的目光中，杜建邦找了个角落，用那支笔，在硬纸板上一笔一划地写下了一行大字。
夏日炎炎，烈日当空。
城南的建筑工地上，尘土飞扬，机器轰鸣。工人们光着膀子，黝黑的皮肤上挂满了汗珠，在脚手架上挥汗如雨。
杜建邦没有像其他小贩一样，扯着嗓子在工地外围叫卖，那只会招来工头不耐烦的驱赶。
他来到了工地通往大路的必经之路上。这里有一片稀疏的树荫，是工人们中午下工和傍晚收工后，回宿舍的必经之地。
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