白泽的意识在黑暗中沉浮。
没有光，没有声音，没有温度。
只有无尽的黑暗，如同被埋葬在万丈深渊之下，连呼吸都是一种奢侈。
他不知道自己在哪里，不知道自己是谁，甚至不知道自己是活着还是已经死了。
他努力想要睁开眼，但眼皮沉重如同灌了铅。额头上的伤口还在往外渗血，血液顺着脸颊流淌，滴在耳边，发出滴答滴答的声响。
那声音很轻，却在他的意识中不断放大，如同寺庙的古钟在耳边敲响。
灵识也破碎了。那些曾经能够覆盖方圆千百里、洞察一切的神念，此刻如同一面被砸碎的镜子，只剩下一堆凌乱的碎片。
他无法感知周围的环境，无法感知灵力的流动，甚至无法感知自己身体的存在。只有疼痛，深入骨髓的、无处不在的疼痛，提醒他还活着。
意识开始回潮。
最后一击的画面在脑海中闪过——能量炮的蓝色光束射向他的胸口，锤子砸向驾驶舱，光束洞穿了他的身体，锤子砸碎了那颗头颅。
然后，爆炸，光芒，失重，坠落。他记不清自己到底中了多少道光束，也记不清自己从多高的地方摔下来。
只记得身体被撕裂的感觉，那种每一个细胞都在燃烧、每一根骨头都在断裂的痛苦。
白泽咬着牙，凭借一股顽强的意志，强行撑起了自己的身体。
双手按在冰冷的、坚硬的碎石上，用力，再用力。肌肉在痉挛，骨骼在咯吱作响，胸口的贯穿伤处传来撕裂般的剧痛，仿佛有人正用烧红的铁棍在里面搅动。他没有松手，牙齿咬得咯吱响，牙龈又一次渗出血来。
身体终于被撑了起来。他跪在废墟之上，双臂颤抖，大口喘息，每次呼吸都能感受到空气从他胸口的窟窿里进出，那感觉诡异而恐怖。
血还在流，从胸口的前后两个洞口不断渗出，将身下的碎石染成暗红色。金丹体魄的强大生命力在支撑着他，普通人类受了这种伤，早就死了十次。
天空是黑暗的。
那些曾经在七十二阵地穹顶上运转的、象征着太阳的阵法，已经彻底破碎。没有了光芒的照耀，整颗镇北星陷入了无边的黑暗。
厚重的云层遮蔽了星光，连远处的行星都看不见。大地上只有一片漆黑，以及偶尔从废墟裂缝中喷出的火焰，将周围映照成一片惨红。
刺鼻的气味混杂在一起，刺激着白泽的神经。那是血腥味——有修士的、有普里尔特的、甚至是自己的；那是火药味——能量炮、导弹、激光武器残留下来的焦臭；那是焦糊味——被烧毁的建筑、被炸毁的机甲、被灼伤的皮肤，都散发着同样的、令人作呕的气息。这些味道混合在一起，如同无形的利刃，一刀一刀地剜着他的肺。
他大口喘息，试图让更多的氧气进入肺部。胸腔传来火烧火燎的疼痛，仿佛有熔岩在血管中流淌。
他捂着自己胸口那个还在流血的窟窿，手掌被血液浸透，温热的、粘稠的，顺着指缝滴在地上。
他不敢松手，因为一旦松手，他就能感受到空气从那个洞里进出，那种感觉会让他想起自己的身体已经不再完整。
战争还在继续。
天穹之外，宇宙星空在绽放无数光华。那是百盟的舰队与普里尔特的舰队在虚空中厮杀，灵光与光束交织，如同漫天的烟花，绚烂而致命。
每一次光芒的炸裂，都代表着生命的终结，代表着又有一艘战舰被击毁，又有一台机甲爆炸，又有一群修士陨落。
白泽跪在废墟上，低着头，大口喘息。他的意识还是模糊的，灵识还是破碎的，他甚至无法判断自己距离战场有多远，不知道自己昏迷了多久。但他知道，他还活着。只要活着，就够了。
他挣扎着站起来。双腿在颤抖，右腿膝盖处的肿胀让每走一步都像踩在刀刃上。他用锤子撑着地面，一步一步，向前走去。
那柄巨锤已经严重扭曲，锤头歪斜，锤柄弯曲，但它依然沉重，依然坚不可摧。锤头上的血迹已经干了，变成了暗红色的痂，有元仪的，也有他自己的。他将锤子当作拐杖，支撑着自己残破的身躯，在废墟中蹒跚前行。
脚下是碎石，是瓦砾，是断裂的钢筋，是烧焦的士兵尸体。他踩上去，发出咔嚓咔嚓的声响，如同踩在干枯的落叶上。
他没有低头去看，不敢看，也不想看。
那些尸体中，也许有他认识的人，有曾经和他并肩作战的战友，有在飞船上给他让座的后勤兵，有在主星上对他微笑的炊事员。
他不知道，也不想知道。
他走了很久，也许是一刻钟，也许是一个时辰。时间在这一刻失去了意义，他的世界只剩下疼痛、黑暗，以及那个必须找到的目标。
他不知道自己为什么要走，不知道自己想找什么，但冥冥中有一股力量在牵引着他，告诉他——往前走，不要停。
然后，他找到了。
那台超核机甲，静静地躺在废墟之中。
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