海坛岛的冬夜，潮声裹着砭骨的寒气，一声声拍打着渔村的石墙，像一把钝锤，一下下敲在晚晴的心上。她把晓宇哄睡后，又坐到了那张磨得发亮的八仙桌前，桌上孤零零摆着那个绣着并蒂莲的信封——按南洋船班的行程算，守业早该收到信了，可那边别说回信，连一句托人捎来的口信都没有。
煤油灯的火苗跳了跳，灯芯结了个豆大的灯花，映得她的影子在墙上晃来晃去，忽明忽暗，像极了她此刻摇摆不定的心绪。她伸手摩挲着信封上细密的针脚，那是她连夜点灯绣的，每一针都缝着惦念，每一线都缠着期盼，可此刻，那些滚烫的心意，像是被海风卷走了，只剩下空荡荡的凉。
“守业哥，你是不是看了信？”她对着摇曳的灯火喃喃，声音轻得像一声叹息，尾音带着不易察觉的颤，“你怎么就不回我一句呢？哪怕是骂我一句，怨我一句也好啊。”
她想起守业走前的眼神，想起码头那匆匆一瞥的决绝，心口猛地一揪，疼得她几乎喘不过气。从前，守业出海打鱼，哪怕晚归半日，都会托同村的船老大带个口信；哪怕后来远走南洋，每月的信也从不会断，字里行间全是对她和晓宇的惦念，说他在码头扛包挣了多少工钱，说南洋的芒果有多甜，说等攒够了钱，就回来盖一座能看见海的砖瓦房。可这次，她的信寄出去这么久，竟像石沉大海，连一丝涟漪都没泛起。
晚晴起身走到窗边，推开一条窗缝，咸涩的海风裹挟着浪沫灌进来，吹得她打了个寒颤。码头方向一片漆黑，只有几盏渔灯在浪涛里浮沉，明明灭灭，像她此刻的心，没着没落。她忽然想起王大伯前几日来串门时说的话，说南洋那边有同乡回来，提了句守业最近气色不好，人也沉默得很，身边总围着几个从海坛岛出去的同乡，天天一起喝酒，嘴里还念叨着什么“不值得”“被辜负”的话。
“不会的，不会的。”她使劲摇头，指尖却冰凉得发颤，嘴唇咬得发白，“守业哥不是那样的人，他只是……只是还在生气，气我瞒着他家里的难处，气我在码头和陈掌柜拉扯。”
话虽这么说，可心里的疑云却像潮水般越积越厚。她想起自己写满委屈的信，想起那些泪迹斑斑的字句，想起她在信里赌咒发誓，说要带他去问遍码头的人，难道在他眼里，那些掏心掏肺的话，竟全是不值一提的狡辩？难道那日码头的一场误会，真的就这么轻易地，斩断了他们十几年的情分？
晚晴回到桌边，瘫坐在冰冷的木椅上，油灯的光映着她苍白的脸，眼底的红血丝密密麻麻地爬满了眼白。她不敢哭出声，怕吵醒隔壁熟睡的晓宇，只能死死咬着嘴唇，任由眼泪无声地滑落，砸在桌案上，晕开一小片水渍，又很快被夜风烘干，只留下浅浅的痕迹，像她心里那些说不出口的伤。
窗外的潮声越来越急，一声高过一声，像是在替她呜咽。桌上的灯油渐渐熬干，火苗一点点变小，从黄豆大小缩成了一粒火星，最终化作一缕青烟，消散在弥漫着咸腥的晨雾里。
屋子里彻底暗下来，晨曦的微光透过窗棂的缝隙，在地上投下几道惨白的光。晚晴蜷缩在椅子上，肩膀微微发抖，一夜未眠的双眼布满红血丝，望着窗外泛白的天光，心里那点残存的希冀，终于一点点熄灭，凉得像冰。她终于明白——守业的心，怕是真的变了。这漫长的、寒彻骨髓的夜，竟成了她一个人的，兵荒马乱。
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