暮色像一块浸了水的青灰色绒布，慢悠悠地漫过海坛岛的石厝屋顶，将巷子里的蛎壳墙染得愈发深沉。晚晴坐在租住的小院石凳上，指尖轻轻摩挲着儿子晓宇校服袖口的磨边，那磨边被洗得发白，边缘起了一层细细的毛边，是她前几日趁着晓宇放学晚归，就着昏黄的灯光一针一线缝补过的。晚风卷着巷口老槐树的清香飘进来，还夹杂着远处渔港传来的咸涩海风气息，她望着儿子低头写作业的侧脸，喉间涌上一阵酸涩，那酸涩像是被海风腌过的青梅，带着点呛人的咸，又带着点化不开的甜，硬是被她死死压在了舌根底下。
晓宇握着铅笔的手很稳，一笔一划地在田字格里写着“海”“岛”“家”，笔尖划过纸张的沙沙声，是这小院里唯一的声响。晚晴看着他额前垂落的碎发，看着他因为用力而微微蹙起的眉头，看着他写字时微微翘起的小指，眼眶忽然就热了。她想起三年前，守业还没和她闹翻的时候，一家三口挤在老石厝里，也是这样的黄昏，守业会坐在门槛上抽着烟，看着她教晓宇写字，烟圈袅袅地飘上屋顶，和炊烟缠在一起，那时候的风，好像都比现在要暖些。
“妈妈，”晓宇握着笔的手突然顿了顿，抬起头来，清澈的眼睛里满是不解，“今天老师问我们，最喜欢的地方是哪里，我说最喜欢家里的小院，老师又问，家里的小院有什么，我说有妈妈煮的鱼丸汤，有爸爸种的三角梅，还有……还有爸爸妈妈。”他的声音越来越低，说到最后几个字时，几乎细不可闻，“可是同学都笑我，说我没有家了。”
晚晴的心像是被什么东西狠狠揪了一下，疼得她差点喘不过气来。她连忙别过脸，望着天边沉下去的最后一抹霞光，那霞光像烧红的烙铁，烫得她眼睛生疼。她抬手揉了揉眼角，再转回头时，脸上已经带上了柔和的笑意，伸手轻轻摸了摸晓宇的头：“他们没有笑你，晓宇，他们只是不懂，我们的家，从来都没有散过。”
“那妈妈，你什么时候回来呀？”晓宇扔下铅笔，扑进晚晴的怀里，小脑袋埋在她的颈窝里，声音闷闷的，带着浓浓的鼻音，“我想和你一起睡，想喝你煮的鱼丸汤，想让你给我讲故事，爸爸他……他好久都没给我做过饭了，昨天他煮的面条，糊了，还有一股生酱油的味道。”
晚晴抱着儿子瘦骨嶙峋的身子，感受着他小小的肩膀微微颤抖，眼泪终于忍不住，顺着脸颊滑落，滴进晓宇的头发里，冰凉冰凉的。她抬手轻轻拍着晓宇的背，一下一下，像小时候哄他睡觉那样，声音轻得像叹息，却又带着不容置疑的坚定：“晓宇，乖，以后要更懂事些，爸爸一个人在家不容易，他要忙着出海，要忙着挣钱供你读书，别惹他生气，知道吗？”
“可是爸爸他不讲理，”晓宇抬起头，眼眶红红的，睫毛上还挂着泪珠，“他不让我见你，上次我偷偷跑出来找你，他回家就把我的漫画书都扔了，还说再也不给我买新的了。妈妈，你是不是做错了什么事？爸爸为什么这么生气？”
晚晴的心像是被针扎了一下，密密麻麻的疼。她该怎么跟儿子说呢？说她和守业的争执，不是因为谁对谁错，而是因为守业觉得她不该劝他不要冒险去远海捕鱼，不该劝他把攒下的钱拿去给晓宇报补习班，而不是拿去买那艘破旧的小渔船？说她和守业的决裂，是因为守业觉得她丢了他的脸，觉得她一个女人家不该管男人的事？这些话，她怎么能说得出口？
她只能伸出手，轻轻擦去晓宇脸上的泪珠，指尖带着微凉的温度，拂过他稚嫩的脸颊：“妈妈没有做错事，晓宇，爸爸也没有错，我们只是……只是暂时分开一段时间，等你再长大些，等你懂得什么是体谅，什么是包容，你就懂了。”
“那我要长到多大才算长大？”晓宇歪着头问，眼睛里满是迷茫，“是长到像爸爸一样高，还是长到像老师一样会写很多字？”
晚晴看着他清澈的眼睛，喉咙又开始发紧。她低下头，在晓宇的额头上轻轻印下一个吻，那个吻带着海风的咸涩，带着思念的酸楚，也带着一个母亲最深沉的爱与无奈：“等你什么时候，能笑着对爸爸说，我想妈妈了，但是我知道爸爸也很辛苦的时候，你就长大了。”
晓宇似懂非懂地点点头，重新坐回石凳上，拿起铅笔，继续在田字格里写字。晚风越来越凉，卷起地上的落叶，打着旋儿飘到墙角。晚晴坐在石凳上，望着天边渐渐暗下去的暮色，望着远处渔港星星点点的灯火，心里默默念着守业的名字。她想告诉他，她没有怪他，她只是想念那个曾经会为她挡风遮雨的男人；她想告诉他，晓宇很乖，很懂事，只是有点想妈妈；她想告诉他，她还在等，等他消气，等他回头，等一家人重新聚在一起，喝一碗热腾腾的鱼丸汤。
可是这些话，她终究是没有说出口。她只是静静地坐着，看着儿子的背影，看着夜色一点点将小院吞没，将她的思念，也一并吞没在无边无际的黑暗里。
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