海坛岛的巷弄窄，弯弯曲曲绕着岛走，抬头就能看见海。
晚晴提着菜篮从菜市场出来，刚拐过巷口的老槐树，就撞见了守业。
他刚从工地回来，工装裤腿沾着泥点，手里拎着一个旧工具袋，袋口露着几根钢筋头，看到晚晴的瞬间，脚步猛地顿住，像被钉在了原地。
晚晴也停了脚，菜篮里的海鱼还在微微蹦跳，塑料袋发出细碎的声响，在这短暂的安静里，格外清晰。
若是从前，遇见了总要吵上几句。
或是怪他回来晚了，或是怨他不顾家，或是为了几句捕风捉影的闲话，红了脸，争了声，到最后，总是她抹着泪，他摔着门，屋里屋外都是冷的。
可现在，不吵了。
连一句重话，都懒得说。
守业的喉结滚了滚，目光落在她的菜篮上，又飞快移开，落在她的脸上，她的眉眼比从前淡了些，眼角有了浅浅的细纹，却比从前更沉静，只是那沉静里，没有半分属于他的温度。
他想开口，想说点什么，比如“买菜啊”，比如“今天的鱼新鲜”，可话到嘴边，又咽了回去，终究只是站着，手指无意识地摩挲着工具袋的提手，磨得掌心发涩。
晚晴垂着眸，看着自己的鞋尖，白布鞋沾了点菜市场的泥，她轻轻抬脚，往旁边挪了半步，想绕开他走。
这是两人离婚后，无数次偶遇里的常态，不看，不问，不说话，绕着走。
没有争执，没有怨怼，甚至连一丝情绪的波澜都没有，像两条相交过一次的线，自此越走越远，再无交集。
守业看到她挪步，也下意识地往旁边让了让，两人之间隔着一步的距离，窄窄的巷弄，竟像是隔了一条无法跨越的河。
晚晴抬步，往前走，路过他身边的时候，没有停顿，没有侧目，像路过一块石头，一棵槐树，一个毫无关系的陌生人。
她的发梢被风吹起，擦过他的胳膊，带着淡淡的皂角香，还是他熟悉的味道，却再也不是为他而留的芬芳。
守业的身体僵了僵，鼻尖微微发酸，他猛地回头，看着她的背影，她提着菜篮，脚步平稳，不快不慢，拐过下一个巷口，就消失了。
巷口的风卷着海的味道，吹在他脸上，凉飕飕的，他站在原地，直到那道背影彻底看不见，才慢慢收回目光，低头看着自己的手，手里还残留着刚才摩挲工具袋的涩意，像心里的感觉，空落落的，涩涩的。
他想起从前，两人也常走这条巷弄。
那时候晓宇还小，被他抱在怀里，晚晴牵着他的另一只手，三人挤在窄窄的巷弄里，晓宇在怀里咯咯笑，晚晴会嗔怪他“慢点走，别摔着孩子”，他会笑着应“放心，摔不着”，巷弄里满是一家三口的热闹。
那时候，两人也会吵架，吵得脸红脖子粗，可转头，他会买她爱吃的桂花糕哄她，她会熬他爱喝的海蛎汤等他，再大的矛盾，睡一觉起来，就烟消云散了。
那时候，他们有争执，有怨怼，却也有牵挂，有温情，有属于一家人的烟火气。
可现在，什么都没了。
没有争执，没有怨怼，也没有了牵挂，没有了温情，只剩下彻骨的陌生。
守业慢慢往前走，脚步沉重，工具袋的提手硌着掌心，生疼，却远不及心里的疼。他走到晚晴刚才站过的地方，地上还有她鞋尖沾的泥点，浅浅的，很快就被风吹来的沙盖住，像他们之间的过往，再怎么刻骨铭心，也终究会被时光掩埋。
晚晴回到家，把菜篮放在厨房，抬手揉了揉胳膊，刚才路过守业身边时，胳膊被他的工具袋轻轻碰了一下，不疼，却让她的心里微微顿了一下。
她走到窗边，掀开窗帘一角，看着巷口的方向，守业还站在那里，背对着她，身影孤单，像被世界遗弃的孩子。
她的心里没有波澜，没有心疼，也没有怨恨，只是轻轻放下窗帘，转身走进厨房，系上围裙，开始择菜。
菜刀落在菜板上，笃笃的声响，规律而平静，像她此刻的心。
晓宇放学回来，推开门就喊：“妈，我回来了。”
“回来了，洗手吃饭，今天做了你爱吃的清蒸鱼。”晚晴回头，脸上扬起温和的笑，那笑容里的暖意，只属于儿子。
晓宇洗了手，凑到厨房看：“好香啊，妈，今天在巷口看到爸爸了，他一个人站在那里，好像挺孤单的。”
晚晴的择菜的手顿了一下，随即又恢复了动作，声音轻轻的，没有波澜：“哦，看见了。”
“妈，你都不问一句吗？”晓宇皱着眉，“他好歹是我爸爸。”
“问什么？”晚晴抬眸，看着儿子，“他有他的生活，我们有我们的，各过各的，就好。”
她的语气很淡，却带着不容置疑的坚定，晓宇看着母亲的眼睛，那里面没有恨，也没有爱，只有一片平静的漠然，像一潭深不见底的湖，再也映不出任何关于守业的影子。
晓宇张了张嘴，终究还是没再说什么，只是轻轻叹了口气，转身走出厨房。
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