山谷里的光在那个年轻人说完话之后，忽然变了。不是颜色变了，而是光的质地变了——从那种变幻的、流动的、像液体一样的光，变成了一种更沉、更厚、像琥珀一样凝固的光。空气变得粘稠了，每一次呼吸都要多用一分力，像是有什么无形的重量压在了胸口上。
徐明没有退后。林小雨也没有。他们站在那块石头十几步远的地方，看着那个闭着眼睛的年轻人，谁都没有说话。
年轻人缓缓地抬起右手，掌心朝上。他的手指很长，骨节分明，指甲修剪得很整齐。掌心里什么都没有，但当他摊开手掌的那一刻，山谷里的光全部涌向了他的掌心，像是一条条发光的河流汇入了大海。光的颜色在他的掌心里旋转、交织、融合，最后变成了一团拳头大小的、不断变化的光球。
光球的表面不是光滑的，而是布满了细密的纹路，那些纹路在不断地生长、分裂、消失、重生，像是一棵永远在生长、永远不老去的树。
“这是所有的时间线。”年轻人说，声音依然不大，但在凝固的空气中传得很远，“不是你们理解的那种时间——过去、现在、未来排成一条线，前因后果，环环相扣。真正的时间不是那样的。真正的时间是一棵树，有无数个分叉，每一个分叉又分出无数个分叉，每一个分叉的末端都是一个完整的世界，每一个世界里都有无数个完整的生命。”
他收拢手指，光球在他掌心里消失了，但光没有消失，而是从他的指缝间渗出来，像水一样流到了石头上，又从石头流到了地上，从地上流到了整个山谷。山谷里的每一寸土地、每一棵树、每一朵花，都开始发光。不是被照亮，而是从内部发光，像是每一片叶子、每一粒泥土都有自己的生命，都在用自己的方式讲述自己的故事。
林小雨低头看着脚下的一朵野花。那朵花很小，只有指甲盖那么大，花瓣是淡紫色的，边缘镶着一圈白色。它在发光，不是那种刺目的、耀眼的光，而是一种温柔的、像呼吸一样的光。光在花瓣上一起一伏，像是在说话，又像是在唱歌。
她蹲下身，伸出手，轻轻碰了碰那朵花。
花瓣在她指尖触到的瞬间，猛地亮了一下。一道光从花瓣上射出来，在空气中展开，像一幅画卷，画卷里有一个画面——一个女人，穿着粗布衣裳，站在一片麦田里，风吹起她的头发，她伸手把头发拢到耳后，然后低下头，看着自己的肚子，笑了。
那是一个母亲。不是林小雨的母亲，而是这朵花看见过的、某个遥远时空里的、一个普通的、怀着孩子的母亲。那朵花不是用眼睛看见的，而是用存在本身“记录”下了那个瞬间，因为那个瞬间太美了，美到一朵野花都舍不得忘记。
林小雨把手收回来，站起来，眼眶有些湿。她没有说话，但徐明知道她在想什么——她在想，这个世界上的每一个角落，每一粒尘埃，每一片叶子，每一朵花，都在默默地记录着那些被遗忘的、被忽略的、被认为微不足道的瞬间。而这些瞬间，才是真正的历史。不是帝王将相的历史，不是宗门大派的历史，而是活过的每一个人、每一个生命的历史。
年轻人闭着眼睛，但好像看到了林小雨触碰那朵花的过程。他的嘴角微微上扬，露出一个极淡的笑容。
“你感觉到了。”他说，“‘未来’的眼看到的不是将要发生的事情，而是所有可能发生的事情。但你们刚才看到的那朵花里的画面，不是可能的，是真实的。它已经发生了，在某个时间、某个地点，真实地发生过。它被我看到了，不是因为我是‘未来’的眼，而是因为我在看所有时间线的时候，也看到了所有时间线里那些被遗忘的角落。”
他顿了顿，抬起手，指了指自己的胸口。
“我问你们一个问题。”
“什么问题？”徐明问。
“‘未来’的眼，最痛苦的事情是什么？你们猜猜看。”
林小雨想了想：“是看到灾难将要发生，却无法阻止？”
年轻人摇了摇头。
“是看到太多可能性，分不清哪个是真的？”
又摇了摇头。
“是无法确定任何事情？”
年轻人终于点了点头，又摇了摇头。他伸出手，从石头上拿起一样东西——那是一枚很小的、不起眼的石头，灰扑扑的，和山谷里千千万万的石头没有任何区别。他把石头托在掌心里，让徐明和林小雨看。
“你们看这块石头。它在这里，在这块石头上，在我手里。这是确定的。但在我看到的无数条时间线里，这块石头有无数种可能——它可能在我说话的时候从我手里滑落，可能在你们走的时候被你们的脚踢到山谷的另一边，可能在下一场大雨中被冲进河流，可能在几百年后被一个小孩捡起来当成宝贝，可能在地壳运动中沉入地底，在几万年后变成一块化石。”
他把石头放在石头上，松开了手。
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