“顾允墨，”它把这个名字念了三遍，每一遍都比上一遍更熟练，像是在重新学习一个已经遗失了很久的技能，“万历十九年的举人，做过三年县学教谕，后来辞官回乡，在家里开了一家书坊，印书卖书为生。”
它的目光从林小雨手中的书移到自己的手上——那双正在碎裂的手，枯瘦、丑陋、形如鬼爪。
“我死的那天是万历四十四年的秋天。叛军攻城，城破的时候我正蹲在书坊的地窖里，把最值钱的几套书往木箱里塞。他们找到我的时候，我怀里还抱着一套《十三经注疏》。”
它顿了顿。
“后来不知道为什么，我就变成了这个东西。”它低下头，看着自己的身体，“烂了，又没烂透。死了，又没死透。被塞进这间藏经阁里，守着这些书，一遍一遍地翻，一遍一遍地读，直到有一天，有人告诉我，我还能做一件有用的事——替他把一本书记住。”
“那个穿黄袍的道士。”徐明说。
文魁尸点了点头。
“他把《三阴镇煞全书》从头到尾念了一遍，”它的声音变得很轻很柔，像是在回忆一段温暖的往事，“念了整整一夜。我没有打断他，他也没有停下来。天亮的时候，他的声音已经哑得说不出话了，他站起来，看了我一眼，说了一句我永远忘不掉的话。”
文魁尸抬起头，看着徐明，一字一句地复述了那句话：
“‘你不是僵尸，你是一座会呼吸的图书馆。’”
藏经阁里陷入了短暂的沉默。
然后，文魁尸的整个身体开始大块大块地崩解。那些裂纹扩大成了深深的沟壑，干枯的皮肉像烧焦的纸一样卷曲、剥落、化为灰烬，灰黑色的粉末从它身上簌簌落下，在书案上堆积成一个小小的坟丘。
它的脸是最后崩解的。
那双湿润的眼睛在最后一刻仍然睁着，瞳孔里的光一点一点地熄灭，像一盏油尽灯枯的灯，在烧尽了最后一滴油之后，温柔地、安静地合上了灯芯。
最后的瞬间，徐明看见它的嘴唇微微动了一下。
它说的最后一个字，是没有声音的。
但徐明读出了那个口型——
“谢。”
灰烬散落在书案上，散落在宣纸上，散落在砚台里，和墨汁混在一起，变成一种暗沉的、带着温度的泥浆。
金蛇从书案上游下来，盘绕在那堆灰烬旁边，安静地伏下了身体，三角形的脑袋搁在地面上，金色的蛇瞳半阖着。
它在默哀。
徐明把那张写满了《三阴镇煞全书》的宣纸小心翼翼地卷起来，用林小雨从一层找到的一根旧丝带扎好，塞进了外套内侧，贴着那件明黄色道袍的旁边。
林小雨走过来，把手里的那本残书递给他。
“这是《金刚经》的抄本，”她说，“顾允墨自己手抄的，字写得很漂亮。”
徐明接过书，翻了翻。蝇头小楷，一笔一画都端正得像是印刷出来的，每一页的边角都写着密密麻麻的批注，从笔迹的新旧程度来看，那些批注跨越了很长的时间跨度——从“万历四十四年秋”到“天启元年春”，到“崇祯”开头的几个日期，再到后面干脆没有年号只有“第七年”、“第十三年”这样模糊的计数。
最后一条批注写在一张夹在书页中的纸条上，纸条已经发黄发脆，上面的字迹潦草到了几乎无法辨认的程度，但最后一句话还是能读出来的：
“今日又有人来。他说，你不是僵尸，你是一座会呼吸的图书馆。我很喜欢这句话。”
徐明合上书，把它也塞进了外套里。
金蛇从那堆灰烬旁边抬起头，发出一声低低的嘶鸣，然后缓缓游到了藏经阁一层的东北角——楼梯口旁边的一面墙前面。它用脑袋顶了顶墙面上的一块青砖，那块砖竟然向内凹陷了一截，发出沉闷的“咔嗒”声。
密室的入口。
徐明走过去，把手按在那块青砖上，用力往里一推。
砖块完全陷了进去，墙面发出一连串密集的齿轮咬合声，一整面墙的青砖开始缓慢地、一寸一寸地向外平移，露出后面一条狭窄的、向下延伸的暗道。暗道里没有光，只有一股潮湿的、发霉的、像是什么东西在黑暗中慢慢腐烂的气味。
金蛇先游了进去。
它的身体在进入暗道的瞬间散发出明亮的金色光芒，将狭窄的通道照得通明。通道两壁是粗糙的石头，石头上布满了青黑色的苔藓，地面铺着碎砖和瓦砾，头顶不时有细小的土粒和灰尘簌簌落下。
“这下面会不会也有什么……”林小雨的声音在通道里回荡，带着一种墙壁太近带来的压抑感。
“不知道，”徐明说，“但《三阴镇煞全书》上说，养尸地的封印核心通常在地下的某个节点，如果这里有密室，那就说明——这里有东西。”
暗道不长，走了大约几十步就到头了。
密室的尽头是一扇石门。
石门不大，只有一米五高，成年人要弯腰才能进入。石门上刻着一个巨大的八卦图，八卦的八个符号都是用朱砂描过的，朱砂的颜色在漫长的岁月中已经发黑发褐，但那些线条的走向仍然清晰可辨。八卦图的中心嵌着一块圆形的白玉，玉的表面有一道深深的裂痕，裂痕的走向不规则，像是被什么东西从内部撑裂的。
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