爷爷。
小明，爷爷的声音和他记忆里一模一样，不高不低，尾音微微上扬，带着那种老派人的从容和笃定，你回来了。
徐明站在院子门口，看着竹椅上的爷爷。他知道这是梦。但他也知道这个梦和普通的梦不一样——它和他在山神庙门口做的那个一样，是真实的，是有什么东西在通过梦境和他建立联系。
爷爷，你——
我没事，爷爷喝了一口茶，把搪瓷缸放在膝盖上，抬头看着他，眼角的皱纹挤在一起，像一枚晒干了的核桃，我一直在等你来找我。但你太慢了。
你一直都知道？徐明走进院子，在爷爷对面的小马扎上坐下来。马扎是竹编的，坐上去吱呀响了一声，和他小时候坐的那把一模一样。
知道什么？知道你会走到那个地方去？爷爷摇了摇头，把搪瓷缸换到另一只手里，我不知道你会去哪。我只知道你迟早要去。每个姓徐的都会去。
徐明愣住了：每个姓徐的？
你太爷爷去过，你爷爷我也去过，爷爷的语气平淡得像在说今天去菜市场买了两斤排骨，我们徐家从明朝开始就有人做这一行。不是我们选的——是那把剑选的。它每隔几十年就会自己找上一个姓徐的，带着他走进那个世界，让他做他该做的事。做完就出来，把剑放下，然后该干嘛干嘛。
爷爷顿了顿，低头看了看自己的手。那双手粗糙，骨节粗大，指甲缝里嵌着永远洗不掉的泥土印子。一双种了一辈子地的手。
你太爷爷出来之后在地里种了四十年土豆。你爷爷我出来之后做了三十年的泥瓦匠。你爸——他停顿了一下，你爸没去过。那把剑选了你，没选他。
为什么？
不知道。爷爷喝了一口茶，茶梗在搪瓷缸里转了半圈，那把剑挑人的规矩没人说得清。你太爷爷以为是按血脉，但你爸没被选中，说明血脉不是唯一的条件。也许是因为你小时候跟我去镇上赶集，看到十字路口的糯米会多问一句。也许是因为你遇到危险的时候脑子比身体先动。也许只是因为那把剑那天心情好。
徐明坐在马扎上，秋天的风从院子里穿过去，枣树上剩下的几片叶子终于落了，飘在他肩头，又滑落到地上。他低头看着那片干枯的、边缘卷曲的枣树叶，心里有很多问题想问，但最终只问出了一个。
那把剑现在在哪里？
爷爷看了他一会儿，然后笑了。那笑容和他记忆里一模一样，不高不低，不急不缓，带着那种我知道你会问这个问题的了然。
它在你心里，爷爷说，它一直都在你心里。从你握住它的那一刻起，它就没有离开过你。
他醒过来的时候天还没亮，手机屏幕显示凌晨四点十一分。他躺在床上，左腕上那根红线还在，红线的末端干干净净，没有系着任何东西。但他右手掌心上那道浅浅的划痕在黑暗中微微发亮，像一条极细的银线，从他拇指根部延伸到小指下方，横贯整个掌面。
他盯着那道银线看了很久，然后攥紧了拳头。
银线被攥进掌心的温度里，像一把睡着的剑，安安静静地蜷缩在他的手纹之中，等待下一次被唤醒。
窗外的天光正在变亮。楼下的包子铺开始冒出白气，电动车在巷口按了一声短促的喇叭，远处的环城高架上传来早高峰前零星的引擎声。又是一个普通的杭州秋天早晨，和昨天一样，和明天也将一样，和那些他曾经以为永远回不来的日子一模一样。
但这次他知道那些日子是真实的。这片天空是真实的。这条街道是真实的。他掌心里那条正在微微发光的银线，和那个藏在他记忆深处、永远暗红色的、无边无际的平原，都是真实的。
他起床，洗漱，换好衣服，出了门。
今天轮到他请林小雨和沈夜吃早饭。
天气很好，天空蓝得像刚被谁刷过一层新漆，连一朵云都没有。他走在梧桐树影斑驳的人行道上，左腕上的红线和右手掌心的银线在晨光中各安其位，像两道不同方向的路标，指向同一片尚未到来的远方。
手机在口袋里震了一下。
他掏出来看。微信上，林小雨发来一条消息：你猜沈夜昨天看了什么电影？
后面跟了一个捂脸的表情。
他打着字，嘴角不自觉地翘了起来。
阳光落在手机屏幕上，在那些正在输入的汉字旁边投下一小片温暖的、晃动的光斑。
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