蓝雾中的残奥会
呛人的蓝雾带着一股子金属烧糊了的腥甜味儿，直往费小极嗓子眼里钻。红姐的手像把铁钳子，死死攥着他胳膊往后拖，指甲都快抠进肉里了。十几米外，那团妖异的蓝雾还在缓慢地膨胀、下沉，像头刚睡醒、打着饱嗝的毒兽。被炸碎的轮椅残骸散落一地，闪着冷光的金属碎片上，星星点点粘着那种诡异的深蓝色粉末，在仓库惨白的灯光下幽幽地发着荧光。
“闭气！闭气你个蠢驴！”红姐的声音从牙缝里挤出来，带着破音，另一只手捂着自己的口鼻，眼睛死死盯着那片致命的蓝雾，估算着扩散范围。
费小极被拖得踉跄，魂儿还没从刚才那声闷响里拽回来，裤兜里那块冰凉的金属铭牌却在疯狂地震动！嗡…嗡…嗡…隔着薄薄的牛仔裤布料，像有颗小马达在里面转，震得他大腿根发麻。这他妈邪门玩意儿怎么自己活了？！
“铭…铭牌…”他结结巴巴地想伸手去掏。
“别动！”红姐低吼一声，眼神扫过他裤袋，“捂着！别让它掉出来！屏住呼吸，跟我走！”她不再看那蓝雾，拽着费小极就像拽着一截沉重的木头，凭着进来时记住的路线，朝着员工通道的防火门方向拼命撤退。她脚下踩着一种奇特的小碎步，又快又轻，尽量不震动地面，生怕扬起更多的蓝色粉尘。
仓库深处那片轮椅坟场依旧死寂无声。轮椅上的阮氏梅，如同一个坐在王座上的苍白幽灵，隔着弥漫的蓝雾和冰冷的距离，静静地看着他们狼狈逃窜。那张苍白的脸上没有任何表情，甚至连嘲讽都欠奉，只有一种无边无际的冷漠，仿佛刚才引爆的不是一颗微型辐射炸弹，而是一只不值一提的气球。她甚至微微抬了下手，指尖在轮椅扶手的金属上划过，留下一个模糊的影子，像是在送别，又像是在无声催促着下一场死亡表演。
沉重的防火门被红姐一脚踹开，两人几乎是滚进来的新鲜空气里。费小极贪婪地大口吸气，瑞士山间清冽的空气此刻甘甜得像琼浆玉液，冲淡了喉咙深处那股令人作呕的腥甜味。他靠着冰冷的墙壁滑坐在地，心脏像个失控的破鼓，咚咚咚地要把肋骨擂断。
“妈…妈的…那疯婆子…她把那玩意儿当炮仗玩？！”费小极喘着粗气，脸色煞白，浑身控制不住地发抖。裤兜里的铭牌终于安静了，但那持续的冰凉触感却烙在了皮肤上，挥之不去。
红姐顾不上喘匀气，飞快地拿出一个巴掌大小的金属盒子，像古旧的烟盒，对着费小极和她自己从头到脚快速扫描了一遍。盒子发出低沉的“嘀嘀”声，屏幕上一片象征安全的绿色。她紧绷的神经才稍缓一丝，冷汗浸湿了鬓角。
“不是炮仗…是警告，也是宣告。”红姐的声音低沉沙哑，眼神锐利如刀，“她在告诉我们，她手里攥着成千上万颗这样的‘太阳’。铼粉…藏在轮椅暗格里漂洋过海…集装箱！妈的，一定是混在普通货物里进来的！阳光之家只是个中转外壳！”她猛地看向费小极，“那张单子！那张揉烂的单子呢？！”
费小极这才想起刚才被自己当成废纸踩在地上的发货单，下意识去摸口袋，空空如也。“操！扔仓库地上了！”
红姐眼神一暗，但没再追问。仓库里那鬼地方，短时间内是回不去了。“中国残联捐赠…阮氏梅…铼粉…呼吸机黑钱…维权基金…”她低声快速串联着关键词，试图勾勒出一条完整的、充满剧毒的锁链，“这背后是条庞大的利益输送和武器走私通道！那些轮椅只是容器！真正的‘货’，是藏在暗格里的铼粉！目标…目标是哪里？”
目标？费小极脑子里像浆糊。裤兜里那块冰冷的铭牌仿佛又在隐隐发烫，提醒着他什么。
几天后，瑞士琉森。
费小极躺在廉价小旅馆吱呀作响的破床上，盯着天花板上一块发黄的霉斑出神。红姐出去搞情报了，把他一个人扔这儿，跟坐牢似的。窗外传来阵阵喧哗的音乐声和人群的欢呼，隔着几条街都听得清清楚楚。
琉森不大，这几天全城都笼罩在一片近乎狂热的节日气氛里。街头的广告牌、公交车站灯箱、甚至行人手里挥舞的小旗子，都印着同一个醒目的标志——一把燃烧着火焰的轮椅。四年一度的世界残疾人奥林匹克运动会，正在这座城市如火如荼地进行。
旅馆楼下小电视里反复播放着赛事集锦：独臂运动员在泳池里劈波斩浪，假肢奔跑者在跑道上拼尽全力冲刺，盲人运动员在跑道的引导绳牵引下冲向终点…解说员的声音激情澎湃，充满了对生命不屈的礼赞。画面温暖又励志。
但费小极怎么看怎么别扭。那些奋力拼搏的身影，那些充满斗志的眼神，在他眼里，不知怎的，总时不时地和仓库里那片冰冷的轮椅坟场、和阮氏梅那张苍白冷漠的脸重叠在一起。他心里堵得慌，像塞了一团沾了水的烂棉花。
“操，瞎想什么呢！”他烦躁地翻了个身，把枕头压在头上，试图隔绝外面那震耳欲聋的欢呼。“人家为国争光呢，关你屁事…”他骂着自己，可那股子莫名的不安，就像旅馆床垫里的臭虫，怎么都挥之不去。裤兜里那块冰冷的铭牌，安静地贴着大腿，像个沉默的诅咒。
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