午后的阳光透过篮球馆高耸的窗户，在地板上切割出明晃晃的光斑，空气里弥漫着塑胶地面和汗水混合的、属于青春和荷尔蒙的气息。
黄振华站在三分线外，接过我传过去的球。他没有像往常那样调整姿势，寻找节奏，而是近乎粗暴地、用尽全力将球砸向篮筐。
“砰！”
篮球重重地砸在篮筐前沿，弹飞出去，发出巨大的、不甘的回响，在空旷的场馆里回荡，一如他此刻无法平静的内心。
就在一个小时前，他还坐在公司附近的咖啡馆里，对我讲述着那些被击碎的幻想。他描述百晓荷的父亲亲自到访公司，与他一起吃平价盒饭时的受宠若惊；说到白父邀请她和他们全家去广西旅行时，他眼里曾短暂地燃起过光彩，但那光彩此刻已彻底熄灭，只剩下灰烬。
“她来找我……就那么直接地告诉我，”他又一次尝试投篮，动作依旧僵硬变形，球再次偏出，“她说她试过了，但就是忘不了那个人。和我在一起，只是因为……她爸妈觉得我好。”
他跑过去捡起球，没有立刻传回来，而是双手死死攥着那颗皮质篮球，指节因为用力而泛白，仿佛要把它捏碎。汗水顺着他利落的短发鬓角滑下，分不清是运动所致，还是别的什么。
“我像个傻子一样，苏哲。”他低着头，声音带着压抑到极致的沙哑，“我连行程都规划好了，查了天气，买了装备……我甚至想好了在漓江边上，该怎么跟她开口说更多未来的事……”他自嘲地笑了笑，那笑声比哭还难听。
“走吧，别投篮了，没意思。”他把球往地上一扔，球弹跳着滚向角落。他走向半场，拍了拍手，眼神里是一种豁出去的、近乎凶狠的光芒，“来，一对一。打十个球。”
我明白，他现在需要的不是精准的投射，而是身体最直接的、毫无保留的对抗和冲撞。
接下来的对抗，几乎变成了一场沉默的角斗。他不再讲究技巧，不再保留体力，每一次突破都像一头被激怒的蛮牛，用肩膀硬生生顶开防守，不顾一切地冲向篮下。他的呼吸粗重得像风箱，胸膛剧烈起伏，汗水很快浸透了他的灰色运动T恤，在背上洇开深色的痕迹。
我尽力防守，感受着他身体里迸发出的、那种近乎自毁的力量。他不再说话，只有球鞋摩擦地板的尖锐声响，身体碰撞的闷响，以及他进球后（尽管姿势难看）从喉咙深处发出的、短促而压抑的低吼。
当他用一记极其别扭的、几乎算是扛着我将球砸进篮筐，赢得最后一个球时，他没有庆祝，而是弯下腰，双手撑着膝盖，大口大口地喘着气。汗水像雨点一样从他下巴滴落，在地板上砸开一小圈一小圈的深色印记。
他久久没有直起身。
我走过去，拍了拍他湿透的脊背，能感觉到他肌肉的紧绷和微微的颤抖。
他猛地直起腰，抬手用胳膊狠狠抹了一把脸，分不清是擦汗还是擦拭别的什么。他通红着眼睛，看向场馆外刺眼的阳光，长长地、像是要把胸腔里所有郁结都吐出来一样，呼出了一口气。
“走吧，”他的声音依旧沙哑，但那股毁灭性的气息似乎随着汗水排出了一些，“累了。”
他没有再提白晓荷，没有提广西，也没有提那些精心准备却再也用不上的旅行装备。但我知道，那疯狂对抗，每一次碰撞，每一次冲刺，都是他对那段还没开始就已结束的感情，最沉默、也最彻底的告别。篮球馆的喧嚣散去，只留下一个男人用尽力气后，那无处安放的、巨大的疲惫和空旷。
夜色温柔，将公寓笼罩在一片静谧之中。巨大的落地窗外，是帝都永不熄灭的璀璨灯火，如同一条地上的银河。室内只亮着几盏氛围灯，光线昏黄而温暖，将家具的轮廓都勾勒得柔和起来。
玫瑰刚洗过澡，穿着一身丝质的睡裙，像一只慵懒的猫蜷缩在我怀里。她身上散发着和我同款的、清甜的沐浴露香气，微湿的发梢偶尔蹭到我的下巴，带来一丝凉意和痒意。我的手臂环着她，能清晰地感受到她身体的柔软和温热，还有她平稳的心跳。
我们谁也没说话，享受着这份忙碌一天后独有的宁静与亲密。她纤细的手指正无意识地在我睡衣的胸口画着圈，目光落在窗外遥远的某点，嘴角带着浅浅的、满足的笑意。这种全身心依赖和信任的姿态，让我的心软得一塌糊涂。
我低头，吻了吻她的发顶，嗅着她发间的芬芳。
“今天，”我开口，声音在安静的房间里显得格外低沉，“振华哥来找我了。”
她“嗯？”了一声，微微仰起脸，那双总是盛满我身影的眸子里带着询问。灯光下，她的睫毛在眼睑下投下小小的阴影，灵动又乖巧。
我搂紧了她，将下巴轻轻抵在她头顶，开始用平缓的语调叙述。我说了白爸爸的到访和广西之旅的邀请，说了振华哥那短暂却真实的狂喜，以及他如何事无巨细地规划行程、采购装备，像个第一次准备春游的少年。
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