巷口的光，煮着岁月长
林晚搬进老巷的那天，是个飘着细雨的春分。
青石板路被雨水润得发亮，倒映着两侧斑驳的白墙和探出墙头的梧桐枝。她拖着行李箱走在巷子里，轮子碾过石板缝，发出“咕噜咕噜”的轻响，在安静的巷子里格外清晰。
巷口第三家，是一间挂着“陈记杂货铺”木牌的小店。屋檐下挂着一串红灯笼，雨水顺着灯笼的流苏滴落，在地面砸出细小的水花。
店主陈爷爷正坐在门口的竹椅上，戴着老花镜翻一本旧书。听到动静，他抬起头，脸上露出温和的笑，像雨后初晴的阳光，不刺眼，却让人心里暖暖的。
“姑娘，搬来这儿住？”陈爷爷的声音带着岁月沉淀的沙哑，却格外亲切。
林晚点点头，抹了把额角的雨水：“嗯，租了巷尾的那间老房子。”
“那可巧了，以后就是邻居了。”陈爷爷放下书，起身帮她扶住行李箱，“这箱子沉，我帮你推一段吧。老巷的路不好走，小心崴脚。”
林晚连忙道谢，跟着陈爷爷往巷尾走。一路上，陈爷爷絮絮叨叨地说着老巷的事：哪家的包子铺早上五点就开门，哪家的裁缝店手艺好，哪家的奶奶养了只爱撒娇的猫。
林晚听得认真，原本因陌生环境而生的忐忑，渐渐被这份温暖冲淡。她发现，老巷里的时光好像走得特别慢，慢到足够让人留意到墙角的青苔，屋檐下的蛛网，还有邻居们脸上真诚的笑容。
租的房子是一间两层小楼，带着一个小小的院子。院子里有一棵老桂花树，枝桠遒劲，虽然还没开花，却能想象到秋天满院飘香的样子。
收拾完屋子，已经是傍晚。雨停了，天边泛起淡淡的橘粉色霞光，透过窗户洒进屋里，给木质的家具镀上一层温暖的光晕。
林晚肚子饿得咕咕叫，想起陈爷爷说的包子铺，便锁上门往巷口走。刚走到杂货铺门口，就看到陈爷爷端着一碗热气腾腾的面条，站在门口等她。
“姑娘，收拾完了吧？肯定饿坏了。”陈爷爷把面条递给她，“刚煮的阳春面，加了点青菜和荷包蛋，你尝尝。”
面条的香气扑面而来，氤氲的热气模糊了视线。林晚接过碗，指尖传来温热的触感，心里更是暖烘烘的。
“谢谢您，陈爷爷，您太客气了。”她小声说道，眼眶有些发热。
“客气啥，远亲不如近邻嘛。”陈爷爷摆摆手，“快吃吧，面要趁热吃才香。”
林晚坐在杂货铺门口的小凳上，大口吃着面条。汤底清亮，面条筋道，荷包蛋煎得外焦里嫩，带着淡淡的葱花香气。这是她来到陌生城市后，吃到的第一顿热乎饭，也是最香的一顿。
从那以后，林晚便真正融入了老巷的生活。
每天早上，她会被巷子里的鸡鸣和包子铺的吆喝声吵醒。洗漱完后，她会去巷口的包子铺买两个肉包和一杯豆浆，偶尔遇到陈爷爷，两人就站在门口聊上几句。
陈爷爷的杂货铺不大，却五脏俱全。油盐酱醋、针头线脑、烟酒糖茶，应有尽有。林晚经常来买东西，有时是一瓶酱油，有时是一包纸巾，有时只是单纯地想来和陈爷爷聊聊天。
陈爷爷年轻时走南闯北，见多识广。他会给林晚讲他年轻时的经历，讲各地的风土人情，讲那些有趣的老故事。林晚总是听得津津有味，她觉得，陈爷爷的故事里，藏着一个广阔的世界。
林晚在一家出版社做编辑，每天需要处理大量的稿件，工作压力不小。但只要回到老巷，看到巷子里熟悉的景象，听到邻居们亲切的问候，她的疲惫就会一扫而空。
有一次，林晚因为赶稿子，加班到深夜。回到老巷时，巷子里已经一片漆黑，只有杂货铺门口的红灯笼还亮着，像一盏指引方向的灯塔。
她走到杂货铺门口，发现陈爷爷还没关门，正坐在竹椅上打盹。听到动静，陈爷爷睁开眼，看到是她，连忙起身：“姑娘，这么晚才回来？饿不饿？我给你煮点吃的。”
林晚连忙拒绝：“不用了，陈爷爷，您快休息吧，我不饿。”
“那怎么行，熬夜伤身体，得吃点东西垫垫。”陈爷爷不由分说地走进店里，拿出鸡蛋和面条，“很快就好，你稍等。”
林晚坐在门口的小凳上，看着陈爷爷忙碌的身影，心里暖暖的。红灯笼的光芒洒在陈爷爷身上，给他镀上一层柔和的光晕，像一幅温暖的水墨画。
不一会儿，一碗热气腾腾的面条就煮好了。这一次，陈爷爷还在面条里加了几颗小青菜和一把虾皮，香气比上次更浓郁了。
林晚吃着面条，眼泪忍不住掉了下来。她想起了远方的爷爷，小时候，她也经常这样熬夜写作业，爷爷总会给她煮一碗热腾腾的面条，陪着她直到睡着。
陈爷爷看到她哭了，连忙递过一张纸巾：“姑娘，怎么了？是不是工作不顺利？”
林晚摇摇头，擦干眼泪：“没有，就是觉得这面条太香了，像我爷爷煮的味道。”
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