林峰微微颔算作回应，脚步在门口顿了一下。他深吸了一口气，那混合着焦糊、血腥、硝烟和冻土味道的空气，冰冷而刺鼻。他掀开那扇充当门帘、同样破败不堪的厚帆布，弯腰走了进去。
指挥部内光线昏暗，弥漫着浓重的烟草味和汗水的酸腐气。一盏马灯挂在中央断裂的房梁上，灯芯被捻得很小，昏黄的光线勉强照亮了围在地图桌旁的几个人影。地图早已被血污、泥点和烟灰弄得模糊不清，上面用烧焦的木炭画满了混乱的箭头和标记。陈军长背对着门口，披着一件磨得发亮的旧皮衣，正俯身看着地图，手指用力地按在某个点上，指关节因为用力而发白。听到动静，他猛地转过身。
昏黄的灯光下，陈军长的脸显得异常憔悴，眼窝深陷，颧骨凸出，嘴唇干裂起皮，只有那双眼睛依旧锐利如鹰隼，此刻却布满了血丝，里面翻涌着与林峰如出一辙的疲惫、沉重，以及一丝尚未完全消散的、属于胜利者的、却带着苦涩的火焰。他看到林峰，那紧绷的下颌线条似乎松动了一瞬，但随即又被更深沉的凝重覆盖。
“司令回来了？”陈军长的声音同样沙哑得厉害，像砂纸摩擦过粗糙的木头。他上下打量着林峰，目光在那身沾满黑红污渍、几乎看不出原色的军装，以及林峰脸上凝固的血迹和无法掩饰的极度疲惫上停留了片刻，眉头紧紧锁起。
林峰点了点头，走到桌边。他双手撑着桌面，身体大部分的重量都压了上去，才勉强站稳。“伤亡…统计出来了？”他开口问道，声音干涩得几乎发不出完整的音节。
“初步的。”陈军长从桌上拿起一张同样被血污和泥水浸染大半的纸，手指微微颤抖着递了过去，纸张边缘早已被揉捏得不成样子。
林峰接过那张沉重的纸，指尖能感受到纸张被血水浸透又冻硬后的粗糙和冰冷。他的目光艰难地聚焦在那几行模糊却刺目的字迹上：
参战二十四个连队，初步清点……阵亡及失踪：两千七百四十二人。重伤失去战力：五百三十八人。轻伤可随队行动：约一百人。
装备损失：迫击炮炮损毁殆尽；重机枪损毁八成；轻武器损失过半。
“二十四个连队……”林峰的声音低得几乎听不见，像是在咀嚼着掺了玻璃渣的砂砾，“……打没了……打没了近一半的精兵……”，他猛地吸了口气，冰冷的空气夹杂着浓烈的血腥和焦糊味，刺得他肺叶生疼，剧烈地咳嗽起来，每一次震动都牵扯着周身无处不在的酸痛和疲惫。咳嗽稍歇，他抬起头，布满血丝的眼睛死死盯着陈军长，那目光沉重得如同豁口外堆积的尸山，“那些重伤的……药品……还有多少？”
陈军长脸上肌肉抽动了一下，眼底的苦涩几乎要溢出来。他沉默地从口袋里摸出一个瘪得可怜的烟盒，里面只剩下几根被压得变形的烟卷。他抖着手抽出一根，又在身上摸索着火柴，动作迟缓而僵硬。“……城里……城里的药房早空了。从大同运来一些，勉强够用。”他划了好几下，才点燃火柴，微弱的火苗在昏暗中跳跃，映着他沟壑纵横、写满忧虑的脸。
他狠狠吸了一口，辛辣的烟雾呛入肺腑，带来一丝短暂的、虚假的暖意，随即是更深的苦涩。“那些重伤的……能撑到后方的……十不存一。”烟雾从他干裂的唇间逸散，模糊了马灯昏黄的光晕，也模糊了他眼中那丝被强压下去的痛楚。他盯着林峰脸上那凝固的血污和深陷的眼窝，“你得歇会儿，老林。这样下去，你也得垮掉。”
林峰仿佛没听见，撑着桌面的手骨节因为用力而泛白，目光死死钉在那张染血的伤亡报告上。每一个冰冷的数字都像一根烧红的钢针，狠狠扎进他的心脏。
“歇？”林峰的声音像砂轮磨过生铁，嘶哑而空洞，“怎么歇？”他猛地抬起头，布满血丝的眼睛里燃烧着一种近乎疯狂的疲惫和悲愤，“外面躺着的，都是跟着咱们从死人堆里爬出来的兄弟！是咱们带他们冲进这鬼门关的！现在…现在…”他剧烈地喘息着，后面的话被胸腔里翻涌的腥甜堵住，化作一阵撕心裂肺的咳嗽，整个人都佝偻下去，几乎站立不稳。
陈军长一步抢上前，扶住他剧烈颤抖的肩膀。隔着那层冰冷、沾满污渍的军装布料，他也能感觉到林峰身体里那份被透支到极限的虚弱，以及那份被责任和悲痛死死压住、无法宣泄的狂暴力量。他用力捏了捏林峰的肩膀，那触感坚硬得像块冻透的石头。
“我知道！我知道！”陈军长的声音也陡然拔高，带着一种压抑已久的嘶吼，随即又强行压低，变得沙哑而沉重，“可你倒下了，这剩下的弟兄们怎么办？归绥城怎么办？鬼子……鬼子不会给我们喘息的机会！”他指着桌上那张污迹斑斑的地图，指尖颤抖地点在代表日军集结地的模糊炭迹上，“他们吃了大亏，只会更疯！我们必须守住归绥，必须钉死在那里！你垮了，谁来钉？”
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