辰时初刻，三月二十一。
湿冷的气息裹着淡淡的血腥味，弥漫在顺军大营的每个角落。
营寨依着丘陵地势连绵铺开，鹿角森严，壕沟纵横，巡哨的士兵踏着露水走过，甲叶碰撞声在寂静的清晨格外清晰。
中军帅帐内，烟雾缭绕。
李自成坐在主位的榆木交椅上，身子微微前倾，右手捏着半截早已熄灭的烟杆。
烟锅里的烟丝成了灰白的余烬，他却浑然不觉，只是盯着摊在面前那张榆木方桌上的地图。
成都四门的防御布置被炭笔勾勒得密密麻麻——瓮城、箭楼、马面、藏兵洞，还有用朱砂标注的火炮位置，整张图像一张精心编织的蛛网，而成都，就是网中央那只沉默的巨兽。
炭盆摆在帐子中央，暗红的炭火偶尔噼啪炸响，溅起几点转瞬即逝的火星。
这点儿暖意，却是驱不散弥漫在帐中的寒意。
……
吴三桂坐在李自成对面三步外的一张矮凳上。
这位关宁军统帅的左肩缠着厚厚的棉布绷带，边缘处隐隐渗出暗红的血渍，伤口是三天前突袭西门时留下的，军医说未伤及筋骨，但失血不少。
此刻他的脸色在炭火映照下显得苍白，唯有一双眼睛依旧锐利如鹰，盯着地图上西门的位置，仿佛要透过纸面看清城墙后的虚实。
两人中间除了炭盆，再无他物。
帐内还有五人。
李自成这边站着李岩。
这位被闯军营中称作“小诸葛”的书生将领，此刻一手按着地图边缘，一手拿着炭笔，时不时就在地图上标注一个记号。
炭笔划过纸面的沙沙声，成了帐中唯一的节奏。
牛金星坐在李自成下首的第二张椅子上，端着杯早已凉透的粗茶。
他并不喝，只是垂眼看着杯中浮沉的茶叶梗，像是能从那些无序的起伏里看出什么玄机。这位谋士今日格外沉默，从进帐到现在，只说过三句话。
教官赵铁柱抱臂立在帐门内侧，他脸上倒是没什么表情，一副老神在在的模样。
吴三桂身后只站着一人。
自不必讲，除了杨坤，这个吴三桂的心腹，再无他选。
他左手始终按在刀柄上，五指微微收拢。
甲胄上的血污已经擦去，但刀鞘上新添的几道砍痕说明，三天前那场突袭他也在最前面。
陈介坐在吴三桂身旁的矮凳上。
这位关宁军幕僚如今亦是眉头微皱，目光在地图和炭盆之间来回移动，像是计算着什么。
帐外的脚步声由远及近。
牛皮帐帘被一把掀开，冷风裹着清晨的湿气灌进来，吹得炭火猛地一暗。
刘体纯大步走进，甲胄上沾着灰土和干涸的血渍，左臂护腕裂开一道口子，露出下面包扎的布条。
“闯王，吴将军。”他抱拳行礼，声音带着连夜未眠的沙哑。
李自成终于抬起眼睛：“南门怎么样？”
刘体纯走到地图前，伸手指向南门位置：“守军又换防了。今早辰时不到，城头旗号就换了张献忠的亲兵营‘黑虎营’，约两千人。城墙被咱们炸塌的三处缺口——”
他的手指重重戳在图纸上，“一夜之间全补上了。用的是从城里民宅拆下的青砖，今早我让人试过，铁镐凿上去只留个白印。”
他顿了顿，补充道：“他们还往墙面上泼了粪水，滑得很。云梯搭上去根本抓不住。”
帐中一片沉默。
李自成把烟杆往桌上重重一扔。
榆木烟杆撞在地图边缘，发出“咚”的一声闷响，在寂静的帐中格外刺耳。
烟锅里的灰烬震出来，洒在成都城南那片密密麻麻的标记上，像是给这座城又蒙了一层灰。
三天了。
从三月十八拂晓那第一次擂鼓攻城开始算起，已是整整三天。
顺军主攻南门、东门，发动大小攻势四次；关宁军突袭西门一次。
战死的尸体已经拖回后营焚化，伤兵营里躺满了人，哀嚎声日夜不绝。
阵亡簿上的数字停在了一千九百七十三，轻重伤员超过三千。
可成都的城墙，依旧巍然。
青灰色的墙砖在晨光中泛着冷硬的光，城头“大西王张”的旗帜迎风招展，守军的身影在垛口后若隐若现。
他们甚至能听见城头隐约传来的号令声——那是李定国在调整防务，从容不迫。
“城里的伤亡呢？”吴三桂开口问道，声音疲惫。
“估摸着不下三千。”
顿了顿，刘体纯深吸一口气：“但张献忠手里至少还有一万多兵，城中百姓几十万，青壮抓来充数，随时能再凑出两三万民夫。”
说着他看向李自成，语气沉重，“闯王，咱们死一个就少一个。他们死十个，明天就能补上八个。”
这就是守城的优势。
以城为凭，以人为盾。
攻城方拿精锐的命去填，守城方拿人命去耗。
看谁先耗不起，看谁先崩溃。
“不能再强攻了。”
李岩放下炭笔，直起身子。
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