三天后，热河主峰阵地，一片相对平整、背风的山坡上。
硝烟味淡了许多，但焦土和血迹的痕迹依旧触目惊心。天空放晴了，难得的阳光透过薄云洒下来，带着初春的微暖，却驱不散弥漫在空气中的沉重和悲伤。
牺牲战士的遗体已经就地掩埋，简单的木牌上刻着歪歪扭扭的名字，或者只有“无名烈士”四个字，在阳光下排成沉默的队列。
阵地上多了许多新面孔，是附近根据地紧急补充过来的新兵，大多面容青涩，带着对战场既恐惧又好奇的神情，跟在老兵后面，笨拙地学习挖掘工事、保养武器。
老兵们则沉默得多，很少说话，只是机械地做着该做的事，偶尔抬头看看那些新坟，眼神空洞。
一顶相对干净些、铺着缴获的日军雨布的大帐篷里，热气腾腾。
几十个战士挤在里面，围着一口用炮弹壳改造成的大锅，锅里翻滚着稀薄的、几乎能照见人影的野菜糊糊，唯一能见到的油星，是炊事班长狠心砸碎的最后几块压缩干粮里渗出的那点油脂。
但每个人手里都捧着一个破碗或搪瓷缸子，珍惜地小口啜饮着，这是大战之后，难得的、带着一丝暖意的安宁。
帐篷角落，用弹药箱临时搭起的“讲台”上，站着宋慧敏。她换上了一套略显宽大、但洗得发白的灰布军装，头发在脑后绾成一个利落的髻，露出光洁的额头和略显苍白的脸。
三天不眠不休的护理工作，让她眼下有着淡淡的青黑，但那双杏仁般的眼睛里，却跳动着一种之前未曾有过的、坚定的光。
她手里没有拿稿子，只是微微挺直了背，目光扫过一张张或疲惫、或麻木、或好奇的脸。她的声音不高，甚至有些沙哑，但很清晰，带着一种抚慰人心的力量，慢慢传开。
“同志们，兄弟们。”她开口，用了最朴素的称呼，“仗，暂时打完了。我们守住了热河，把鬼子赶跑了。”
帐篷里安静下来，只有喝糊糊的吸溜声和锅底柴火燃烧的噼啪声。没有人欢呼，大家都静静听着。
“我知道，很多人心里不好受。”宋慧敏的声音低了一些，带着感同身受的涩然，“睡在旁边的兄弟，早上还跟你抢一个窝头，说打完仗要回家娶媳妇的兄弟，可能就躺在那边了。”
她微微侧头，目光似乎能穿透帐篷，看到那片新起的坟茔。
几个老兵低下头，用力眨了眨发红的眼睛。一个新兵偷偷抹了把脸。
“我来的时间短，没打过几次仗。”宋慧敏继续说着，语气平实，像在拉家常，“我以前在北平，在学校，念书，画画，想着艺术，想着自由。
我以为战争离我很远。直到鬼子的飞机炸了我的学校，炸死了我的老师，我的同学……我才知道，这世上没有桃花源，你不拿起枪，连画画的桌子都保不住。”
她停顿了一下，吸了口气，声音提高了一些，带着某种决绝：“我来这里，最初是逃难，是想着为国家出点力，哪怕只是包扎伤口，写写标语。
但这几天，我看着兄弟们流血，看着兄弟们牺牲，看着王军医用木匠的锯子给伤员截肢，因为没有麻药，伤员疼得咬断了舌头……”
她的声音有些哽咽，但迅速被她压了下去，眼神变得更加清亮：
“我忽然明白了，我们打仗，不是为了杀人，是为了不被人杀。是为了让我们脚下的土地，以后的孩子能在上面安稳地种庄稼，读书，画画。是为了让像王军医那样的医生，能有真正的药，有干净的器械，不用看着伤员活活疼死，病死！”
“牺牲的兄弟们，他们用命换来的，不只是这几座山头的安全，是希望！是我们这些人，还有千千万万没拿起枪的人，还能活下去，还能挺直腰杆做人的希望！”
帐篷里落针可闻。战士们捧着碗，呆呆地看着她。这些话，没有大道理，没有空口号，像是从他们心窝子里掏出来的一样。
悲伤、痛苦、迷茫，还有那一点点被掩埋得很深的、对未来的微弱期望，都被这轻柔而坚定的女声勾了出来，晾晒在阳光下。
“仗，可能还会打，而且会一直打下去，直到把鬼子彻底赶出中国。”宋慧敏的声音恢复了平稳，却带着一种不容置疑的力量，“但只要我们心里这口气不散，这团火不灭，鬼子就赢不了！
牺牲的兄弟们，他们在天上看着我们呢！我们活着的人，得替他们，把这条路走下去，走到底！走得堂堂正正，走得让后人记得，在这热河的山头上，有一群不怕死的中国人，用血和命，守住了这片天！”
她的话音落下，帐篷里安静了几秒。然后，不知道是谁先开始，用力鼓了一下掌。接着，掌声从零星变得密集，最后连成一片。
老兵们挺起了胸膛，新兵们脸上露出了光彩。尽管碗里的糊糊依旧清汤寡水，尽管身上的伤口还在疼，尽管失去战友的悲伤依然沉重，但有什么东西，不一样了。那是一种无形的、名为“士气”的东西，在悄悄回升，凝聚。
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！