一九九八年的锡林郭勒草原，那达慕大会的最后一天，老牧马人巴特尔在赛场边缘抽着旱烟，眯着眼看年轻人策马扬鞭。他是这一带最有名的驯马能手，可今年他的那匹冠军马“赤焰”在前日的预赛中崴了脚，无缘决赛。
“巴特尔大叔，别难过了，明年再来嘛。”有年轻人安慰他。
巴特尔只是摇头，脸上的皱纹像干涸的河床。他心里明白，这可能是赤焰最后一次参赛的机会了。十二岁对一匹赛马来说已是暮年，就像他自己，六十五岁的身体里装着被岁月磨损的骨头。
夜幕降临，草原上燃起篝火，酒肉飘香。巴特尔却无心庆祝，他牵着赤焰，踏着月光向二十里外的冬牧场走去。同乡的牧民劝他留宿一晚，说今夜是农历七月十五，草原上的鬼魂会出来游荡。巴特尔不信这个邪，他在这片草原生活了一辈子，从没见过什么鬼魂。
“我十六岁就在这片草原上独自放牧，什么黑夜没经历过？”他醉醺醺地挥别众人，跨上马背。
月光下的草原别有一番景致。草浪在夜风中起伏，发出沙沙的声响，像无数细语在黑暗中交汇。越往草原深处走，越觉得四周寂静得可怕。连平日里聒噪的虫鸣似乎也收敛了声息，只有赤焰的马蹄踏在草地上，发出沉闷的节奏。
约莫走了两个时辰，前方出现了一座古老的敖包。那是巴特尔家族的敖包，他的曾祖父年轻时亲手堆起第一块石头。经过几代人的添加，如今已是一座颇为壮观的石堆，五彩经幡在夜风中猎猎作响，像祖辈的灵魂在低语。
就在他准备绕行敖包以示敬意时，赤焰忽然不安地嘶鸣起来，前蹄腾空，险些把巴特尔掀下马背。老牧马人紧握缰绳，定睛一看，浑身的酒意顿时化作冷汗。
敖包周围，密密麻麻站满了人。
不，那不是活人——在清冷的月光下，那些身影薄如纸片，仿佛皮影戏中的剪影，没有面目，没有实体，只有人的轮廓。他们正缓缓地、沉默地沿着顺时针方向绕行敖包，如同一条无声的河流。
巴特尔的心脏几乎停止跳动。他拼命眨眼，以为是自己酒醉眼花，可那些影子依然在那里，越来越多，从草原的四面八方汇聚而来。空气中弥漫着一股奇异的味道，不是草原上熟悉的草香或泥土气息，而是一种陈旧的、如同打开古墓般的腐朽气味。
赤焰惊恐地后退，巴特尔本能地想策马逃离，却发现自己的手脚不听使唤。更可怕的是，他听到那些影子开始发出声音——不是语言，而是一种低沉的、持续不断的吟诵，像是从地底深处传来的古老经文。
“长生天啊...”巴特尔喃喃自语，他终于想起了今天是什么日子——农历七月十五，草原上的鬼节。传说这一夜，逝去的祖先会回到他们生前祭祀的敖包，进行一年一度的聚会。
恐惧像冰水一样浸透了他的全身。他想起了父亲生前的话：“儿子，记住，七月十五的夜晚不要靠近敖包，那是祖先的领地。”
可已经太晚了。一个影子忽然转向他，虽然没有眼睛，但巴特尔能感觉到它在“看”着自己。那影子抬起手臂般的一缕黑暗，指向巴特尔的方向。
忽然，吟诵声停止了。所有的影子都停了下来，转向巴特尔。
老牧马人几乎窒息。他想调转马头，却发现赤焰像被钉在地上一样，动弹不得。影子们开始向他移动，无声地滑过草地，没有脚印，没有声响。
就在巴特尔闭目等死的时候，一个熟悉的身影从众多影子中分离出来。那影子的轮廓让巴特尔的心猛地一颤——尽管已经过去了四十年，他依然认得出来。
“阿爸？”他颤抖着低语。
那影子的头部微微倾斜，仿佛在点头。巴特尔的眼眶瞬间湿润了。那是他的父亲，乌力吉，一九五八年在那场罕见的白灾中为了寻找走失的羊群而冻死的牧人。
“阿爸...是你吗？”巴特尔哽咽着问。
影子没有回答，只是再次抬起手臂，指向敖包的顶端。巴特尔顺着方向看去，那里有一块显眼的白色石头——那是他七岁时，父亲扶着他的手，一起放上去的石头。
忽然间，巴特尔明白了。这些影子不是恶灵，而是他的祖先，是他的血脉根源。他们年复一年地回到这里，守护着这片草原和他们的后代。
其他的影子又开始移动，重新绕行敖包，恢复了那低沉的吟诵。乌力吉的影子向巴特尔招了招手，示意他加入队伍。
巴特尔犹豫了一下，终于鼓起勇气，翻身下马。他拍了拍浑身颤抖的赤焰，低声道：“不怕，孩子，他们是我们的亲人。”
他走向绕行的队伍，跟在自己父亲的影子后面，沿着顺时针方向缓缓行走。每走一步，他都能感觉到脚下的草地异常柔软，仿佛踩在云端。空气中那股陈旧的气味渐渐淡去，取而代之的是一种熟悉的、记忆深处的味道——那是他童年时，父亲皮袍上的烟草和牛奶的混合气息。
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